Архив, покрытый пылью

Красив Восток зарёй из шёлка Красив горами до небес – И женщины красивы – только Не углядеть вам их телес… Здесь воины с жестокими глазами, Их взгляд подобен тысяче ножей, А девы, с чёрными, как смоль, власами Танцуют только для своих мужей. Нет звона здесь далёких колоколен, Здесь нет церквей, монастырей, Хмельной напиток не дозволен, И нет степей и пустырей. Здесь на базаре в знойный день Цветут цветы на тканях разных, А каменных домов спасительная тень Укроет от жары сухой и грязной, Здесь ты познаешь счастье или горе, Любовь иль ненависть – как повезёт… Увидишь сад, большой, как море Корабль из цветов к закату увезёт… Восток, меня ты сильно манишь В свои объятия, совсем как дочь, И запахами пряными дурманишь Зовёшь и тянешь меня в ночь… Надену я шёлк, закрою свой лик, На браслетах сыграет солнечный блик И схватит меня волшебный поток... «Меня не ищите – я на Восток!»