Тайна его зеленых глаз

      Художник скучал. Временно он отложил все свои планы, сосредоточившись на подражателе, но вот, все приготовления были закончены, и теперь, временно, но у него абсолютно не было чем заняться. Можно было, конечно, сходить в офис и узнать, есть ли для него какая-нибудь работенка, но… Он тяжело вздохнул. Почему же все так скучно? Почему нет ничего, что… Его взгляд наткнулся на одно из фото, пришпиленных на стену.       Подойдя ближе, он внимательно посмотрел на парочку, что была запечатлена за разговором. Детектив и его напарник. Художник улыбнулся и посмотрел в зеркало. Молодой привлекательный парень лет 27-ми. Немного бледный, но с живыми янтарными глазами. Длинные темные волосы собраны в хвост. Вполне себе приятный молодой человек, что в принципе должен найти общий язык с Ватсоном на почве общего образования и учебы в одном университете. — Здравствуйте, Джон Ватсон, верно? Вы меня, наверное, не помните, я Уильям Хортон. Мы учились в одном университете, Вы мне когда-то очень помогли. Для Вас это, наверное, тогда было мелочью, но вы меня тогда невероятно выручили, — заискивающе произнес парень. — Позвольте мне Вам наконец-то отплатить. Могу я угостить Вас кофе или, может, чаем?       Художник рассмеялся, представляя, как он скажет это напарнику детектива. Поверит ли тот? Вряд ли, тем более, что всё это было ложью от первого до последнего слова. Нет, лгать этому мужчине не хотелось. Но как же начать разговор? Неожиданно парень подошел к своему рабочему столу и начал рыться в бумагах. Спустя минуту он нашел искомое. Один старый заказ, что был взят на бессрочной основе. Это было именно то, что нужно.       Теперь оставалось дернуть за несколько ниточек и, пока подражатель увязнет в сплетенной для него паутине, немного поразвлечься в обществе напарника детектива. Кто знает, что можно будет извлечь из общения с кем-то вроде него. Тем более, что, как недавно оказалось, настоящий Джон Ватсон умер в возрасте 13-ти лет, точнее был убит, а его бренное тело всё ещё покоится там, где было оставлено убийцей. Так что лже-Ватсон становился ещё более интересным субъектом.       Как художник узнал об этом? Легко, он просто просматривал каталог одного «садовода». Там он нашел весьма любопытную фотографию. Подзаморочившись, он разузнал детальнее. Ничего сложного, если знать у кого и что спрашивать. Правда, что делать с этой информацией он пока не решил. Шантажировать доктора он не планировал, не его стиль. Превращать того в свою картину тоже не хотел, живым этот мужчина ему нравился больше.       Так что пока он решил просто узнать того получше и разузнать о том, кто же тот такой. И как смог столь ловко занять место пропавшего некогда Джона Ватсона, ещё и так, что никто не обратил на это должного внимания. Всё это было крайне интересно, как и вся та мрачно-таинственная аура, что окружала его. — Ладушки, дорогуша, сыграем в игру, — захватив свое пальто и выйдя из дома, проговорил художник. — Надеюсь, она понравится нам обоим.

***

—Апчхи, — звучно чихнул Ватсон. — Будь здоров, — тут же отозвался Шерлок. — Это уже третий раз за час, ты точно не заболел? — Нет, — мужчина покачал головой. — Наверное кто-то вспоминает. Хорошо бы не злым словом, — как-то задумчиво добавил он. — Кстати, Шерлок, твои старые знакомые ещё ничего не ответили? — Пока нет, но это и не странно, в сеть они выходят раз в неделю, а я написал только вчера. К тому же, я и без них уже кое-что смог найти, пользуясь старыми паролями, часть они сменили, но к счастью не все. Вот, посмотри, — он развернул ноутбук экраном к Джону.       На экране было видео с девушкой, что была им нужна. Она прихорашивалась перед зеркалом. Странно было смотреть на неё, зная, что она уже больше года мертва. На видео она была живее всех живых, улыбалась, делала макияж и рассказывала зрителям, что сегодня у неё запланировано целых два свидания. — Значит, она и правда состояла в том клубе. — Да, а значит, когда ответят мои друзья, есть шанс найти нужные нам записи, — явно довольный собой, ответил Шерлок. — Правда, художника поймать будет сложнее. — Ты говоришь это таким тоном, словно это тебя радует, — тут же заметил Ватсон, который к подобному уже успел привыкнуть. — Ну разве что самую малость, — не стал этого отрицать детектив. — Поверь, хорошие загадки встречаются крайне редко. Особенно в наш век интернета и камер на каждом шагу, а так же идиотов, что совершают преступления, насмотревшись видео. Увы, но в нашем мире всё меньше настоящих злых гениев. — Поверь, их хватает, вот только обычно они играют в другие игры, — проговорил Ватсон, вспоминая прошлое. — Кстати, мне нужно сходить в магазин, тебе что-то купить? — Нет, ничего. Я бы пошел с тобой, но мне могут ответить, не хочу терять время. — Ясно, если что-то узнаешь, пришли СМС, — сказал Джон, уже собираясь уходить. — Постой, — окликнул его Шерлок. — На улице довольно холодно, — он накинул на него шарф. — Ещё не хватало, чтобы ты заболел во время расследования.

***

      Мужчина с ужасом смотрел на письмо, что пришло на его почту. Само по себе оно, может, и казалось вполне обычным, но только не для него. Отправителем значилась его последняя жертва, девушка, чье убийство он обставил как дело рук другого убийцы. И вот теперь, глядя на этот белый прямоугольник, он не знал выбросить его сразу, или всё же открыть.       Конечно, искушение выбросить этот чертов конверт было высоко, но с другой стороны, содержание могло быть важным. Неизвестно, чем может быть чревато то, что он выбросит это письмо, не читая. Так что немного подумав и взвесив все варианты, он таки открыл письмо. Правда, стоило ему прочесть первые пару строк, как он тут же отбросил его прочь, словно какую-то несказанную гадость.

«Коль ты решил не признавать свою вину, то я решил, что пора уж подобрать цветы со стихом и для твоей картины.» Со дня разлуки — глаз в душе моей, А тот, которым путь я нахожу, Не различает видимых вещей, Хоть я на все по-прежнему гляжу. Ни сердцу, ни сознанью беглый взгляд Не может дать о виденном отчет. Траве, цветам и птицам он не рад, И в нем ничто подолгу не живет. Прекрасный и уродливый предмет В твое подобье превращает взор: Голубку и ворону, тьму и свет, Лазурь морскую и вершины гор. Тобою полон и тебя лишен, Мой верный взор неверный видит сон.* «Если стих тебе не по душе, то при встрече можешь мне сказать, в этот раз решать тебе.»

      Помимо письма, в конверте лежало несколько лепестков чёрных и белых роз. Всё это могло значить лишь одно: полоса везения закончилась, и если он не будет осторожен, то очень скоро эта игра, как и его жизнь, могут закончится навсегда. Думая об этом, он даже не представлял насколько конец и правда близок.

***

      Они столкнулись на улице. Опирающийся на трость и прихрамывающий мужчина, и молодой парень с фотоаппаратом, что так засмотрелся на небо, что не заметил, куда идет. Такая вот случайная встреча, точнее, именно так она должна была выглядеть для случайных свидетелей. На самом же деле, всё было заранее спланировано художником: он узнал, каким маршрутом обычно ходит Ватсон, подобрал место, где такое столкновение покажется логичным, и только после этого воплотил замысел в реальность. — Мне так жаль, простите, я не смотрел куда иду, — тут же начал оправдываться парень. — Я засмотрелся на небо и… Простите, мне очень жаль. — Ничего, я тоже немного задумался, — улыбнулся Джон. — Я ничего не уронил и не упал, поэтому Вам и вовсе не за что так сильно извиняться. — И тем не менее, мне действительно неловко. Ой, Вы, наверное, спешили, а я вас тут задерживаю, — вдруг ещё больше смутился парень. — Нет, я никуда не спешил, просто прогуливался, — покачал головой Джон. — Тогда, могу я угостить Вас кофе, —тут же предложил паренек. — В качестве извинения. Если Вы не против, конечно. — Если после этого Вы перестанете извиняться, то, думаю, я соглашусь, — неожиданно даже для себя принял это предложение Джон.       Почему он согласился? Возможно, потому что решил позволить парню угостить его кофе, а может, потому что этот парень показался ему немного странным, как и сама их встреча. Возможно, Джон решил, что немного подыграв, скорее сможет понять, показалось ли ему, что в глазах парня мелькнуло нечто странное, или это была лишь паранойя. Кто знает. — Меня, кстати, Уильям Хортон зовут, вольный фото-художник, — улыбаясь, представился парень. —Джон Ватсон, врач, — в ответ представился мужчина. — Джон Ватсон? Это не вы, часом, блог о детективе ведете? — с интересом спросил парень, останавливаясь у кафе и открывая дверь, и пропустил Джона вперед. — Я, — кивнул мужчина, проходя внутрь. — Хотите узнать, что он за человек? — Нет, скорее мне было интересно узнать, что за человек Вы, — присаживаясь за столик, ответил парень. — Мне латте с двумя ложечками сахара и бисквитный торт, а моему другу… — Эспрессо с молоком и без сахара, — улыбнувшись, ответил доктор. — Не думал, что хоть кого-то интересовала моя личность, — честно сознался Джон. — Я ведь просто веду блог. — Не думаю, что это так. Мне на самом деле с самого начала хотелось узнать побольше, именно об авторе блога. Что Вы за человек, почему стали вести подобный блог… Да и сам блог читал только ради вставок с вашим мнением на ту или иную тему. — Звучит так, словно Вы мой фанат, а не Шерлока, — делая маленький глоточек только что принесенного напитка, заметил он. — А что, если и так? Вы были бы против? — неожиданно поинтересовался парень. — Да нет, скорее удивлен и не особо бы в это поверил, — не юля, ответил Ватсон. — Как и в случайность нашей встречи. — Вот как, — задумчиво проговорил парень. — Простите, — проговорил он тоном, совсем не похожим на тот, которым он извинился, когда они столкнулись, но в этот раз это звучало искренне. — За что? — За обман, — глядя в окно произнес парень. — Я просто хотел наконец-то поговорить, вот и устроил ту сцену. Почему-то я думал, что всё получится, но, видимо, не учел того, что Вы куда более глубокая личность, чем я считал. — Это комплимент, или… — Комплимент, как и то, что я говорил раньше о Вас. Вы и правда куда интереснее, чем Ваш сосед. — Многие бы с Вами поспорили, как и я, впрочем, — усмехнулся Джон. — Мой сосед куда более интересная личность. — Многие уверены, что Вы - Джон Ватсон…