Часть 1
8 декабря 2017 г., 22:54
- Дима, где Марк?
Дима убирает трубку от уха, еще раз внимательно смотрит на экран. "+7" в начале незнакомого номера намекает, что звонят из России. Ни здрасте, ни пожалуйста. Охуели совсем.
- Кто это? - на всякий случай вежливо спрашивает он. Мало ли.
- Блядь, Дима, это Назар. Он второй день трубку не берет, какого хрена? - Голос Облы звучит обманчиво ровно, но в том, что он сейчас психует не по-детски, Дима уверен.
Не то чтобы у него не было повода.
В прошлый раз, когда Марк пропал с радаров и не отвечал на звонки, он бухал по-черному. Его заносило в самые глубинные задницы восточного Лондона, такие дырищи, в которые заехать было страшно, а уж остановиться и выйти из машины, тем более. Дима тогда чуть не поседел, забирая Марка из прокуренных дешевых баров, а однажды выуживая из подворотни. Целого, слава богу, и даже в своей блядской кожаной куртке, но зато без телефона и бумажника.
Марк неделю ходил исключительно на бровях, пока не слег с распухшими до конских размеров гландами и температурой под 40. Дима до сих пор думает, что организм Марка тогда впал в панику от поведения хозяина и решил спасаться любыми возможными способами. Острый приступ ангины, вероятно, был самым безобидным, что могло случиться.
С Назаром они тогда писали первый фит. На расстоянии, ни разу не встретившись в живую, только по фейстайму созванивались постоянно. Марк, в своем внезапном загуле, проебал все оговоренные дедлайны и жесткая реакция Назара, всегда точного и собранного, когда дело касается работы, Диму ни капли не удивила.
Вообще-то, Назар нормальный парень, так что Дима отвечает ему, хотя за такие предъявы и хочется послать.
- Все в порядке. Заперся в студии, уже сутки не спит, только в туалет выходит и энергетики глушит. Телефон у меня, батарея только села.
Назар, на том конце провода, молчит несколько секунд и бросает трубку.
«Вот мудак», - думает Дима.
Грохот в комнате, как будто стул в стену бросили, и громкое «Блять», которое звучит чуть ли не рычанием, заставляют Диму вздрогнуть. Он, в два шага, пересекает коридор и осторожно приоткрывает дверь.
Ну, точно. Табурет, неприкаянно стоявший в углу, теперь валяется на полу без одной ножки, а Марк сидит рядом, уткнувшись лбом в скрещенные ладони.
- Чувак, тебе бы поспать, - осторожно говорит Дима. Не то чтобы он в первый раз видел, как Марк срывается на мебель, но подобное никогда не случалось без веской причины.
Марк, в ответ, мычит что-то невнятное, не поднимая головы.
- Кстати, тебе мама звонила. И Порчи, до того, как мобильник сел. И Назар еще, ну, Обладает. Номер где-то мой взял, представляешь, и до меня докопался.
Дима пытается отвлечь его, чем может, и это срабатывает. Марк смотрит секунду расфокусированным взглядом, трет осунувшееся лицо ладонями и, наконец, встает на ноги.
- Неси мобилу. И зарядку.
Дима притаскивает телефон, шнур и бутылку холодной воды, из которой Марк с жадностью пьет, приходя в себя.
Дима стоит в проходе и смотрит, как Марк подключает телефон к сети, ждет, пока тот загрузится, отбивая нетерпеливый ритм пальцами по бедру и кусая подсохшую корку на растрескавшейся нижней губе, и почему-то решает не мешать. Уходит, прикрыв за собой дверь, но успевает услышать голос Назара, удивительно теплый для того, кто десять минут назад звонил Диме с желанием убивать.
- Марк, ты охренел такое без предупреждения выкидывать. Проебешься где-нибудь с концами, что я делать буду? Конечно, волнуюсь, ты ж на мой альбом парт еще не выслал. Придурок.
