Наверх и без вазелина

— Вессон, немедленно ко мне! Кадык дернулся, и рука немного дрогнула. — Наверх и без вазелина? — спросил коллега из бокса напротив. Трот. Взяли недавно, на освободившуюся вакансию. Сэм кивнул, сдерживаясь, как только мог. Видит бог, он старался взять себя в руки, но вызов наверх выбил из колеи. — Видимо босс вставил ему пистон, и он решил оторваться на тебе. Который это уже вызов за неделю? Вот только это обсуждать сейчас не хватало. Когда его ждали там. — Зато он уничтожил в шредере мое заявление об уходе, — отозвался Сэм. — Напиши новое. — Я люблю… — Сэм сглотнул, — свою работу. Получилось не совсем искренне, и Трот сочувственно похлопал его по плечу. — Что тут любить, старик… ты как? Сегодня опять задерживаешься? Снова этот Смит заставит тебя сесть за отчет? — Не знаю, — планы на вечер и впрямь зависели от Смита и его настроения. — Ты собираешь цифры, рисуешь графики, а он показывает их боссу и получает премии. Тебе не кажется, что тебя используют? — Мне нужно идти, поговорим позже, Трот. — Я на твоем месте пожаловался бы в профсоюз. Сэм побежал наверх, перепрыгивая через ступеньки. Пожаловался бы… Без вазелина. Ну-ну. У кабинета он остановился, дожидаясь, пока выровняется дыхание. Потом постучал. — Можно? — Входи. Вессон толкнул дверь. Смит был без рубашки. Уже. Сумка Вессона упала на пол. — Долго же у тебя длится «немедленно», — буркнул босс. Вессон закрыл дверь. На замок. Только после этого позволил себе улыбнуться. — Мне посоветовали обратиться в профсоюз, — не обнимая, а вцепляясь в Смита, пробормотал он. — Говорят, босс меня использует. И без вазелина. — Хорошая идея, попробуем, — пообещал Смит, расстегивая ремень Вессона. — И что же ты ответил? — Что люблю работу и... черт... рисовать... граффф... Смит ухмыльнулся. Он тоже любил свою работу… и особенно рисовать графики, вместе с Вессоном.