город успеха

Сухая листва под подошвой хрустит, даже такой тихий звук буквально разрывает голову. Выдыхаю сигаретный дым, легким движением пальцев стряхиваю пепел. Это предел. Давление стучит в висках, каждая клеточка тела пульсирует болью и злостью. Адская смесь. Пальцы трясутся, нужно либо добить пачку, либо набить кому-то фейс. Второе может обернуться поездкой в участок, поэтому срочно нужны сигареты. Денег нет. Но выход есть всегда. Сворачиваю в дома, уже замечая знакомую железную дверь. Все пути всегда ведут сюда. Прибавляю шаг, головная боль усиливается, почти полностью поглощая сознание. Передергиваю плечами, когда из-за угла выбегают две полуголые девушки с бумажными стаканами в руках. Я на месте. Помещение охвачено дымкой от травы, запахи смешиваются, создавая отталкивающий аромат. Музыка, стоны, пьяные выкрики, звон стекла, все это сливается в ужасную какофонию звуков. Свет прожекторов бьет по глазам, доставляя дополнительную боль. Жарко. Высокие девушки с прекрасными формами вертятся около шестов, еще парочка работает в зале. Что это? Местный стрип-клуб. Продвигаюсь вглубь, отталкивая от себя мокрых от пота и пролитых на себя напитков людей. Кашляю от дыма, воздух заметно утяжелен, в глазах на секунду темнеет. Здоровье ни к черту. Преодолеваю барную стойку, коротко кивая бармену. Если на секунду остановиться и подумать, где я сейчас нахожусь, что вокруг меня происходит, и понять, что здесь я свой, это привычная локация, то лучше не надо. Это не то, чем стоит гордиться. Но мне уже давно стало наплевать. Преодолеваю так называемый танцпол, заворачиваю в освещенные неоном коридоры с миллионом дверей по бокам. Обозначу это место рабочим блоком. Звуки из комнат говорят сами за себя. В самом конце есть выход на внутренний двор, а там еще один корпус. Нужно попасть туда, пока могу стоять на ногах. Как я мог опять так проебаться? Батя постоянно говорил, что успешные люди учатся на чужих ошибках, я же не могу даже на своих. В голове звенит оглушающее «Лучше не лезь в эти игры, парниша», прилетевшее в спину. Заваливают уже шестой раз. Суки. Толкаю дверь ладонью, окидывая коридор быстрым взглядом. Никого. Свет горит только на кухне. Прохожу в комнату, откидывая со лба челку. Она сидит с книгой в руках. Наверняка какая-нибудь хрень, до тошноты скучная. Как и она сама в общем-то. — Обезболивающее и сигареты, — хриплю, опираясь плечом на косяк. — Ты адресом ошибся, это не магазин, — даже голову не поднимает. — Не выебывайся. — Верхний ящик столешницы. Она не собирается подчиняться, я тем более. — Так достань. Кладет книгу на стол, бросая на меня полный плохо скрытого раздражения взгляд. Но все-таки встает и кидает мне пластинку таблеток, наливает стакан воды, громко ставит на стол. Демонстративно садится обратно, закрывая лицо книгой. — Где твоя сестра? — начинаю первый, как и всегда. — Если проходил через клуб, то мог увидеть ее на шесте, — говорит тихо, как будто чувствуя, что нормальная громкость для меня подобна взрыву. — Я не смотрю по сторонам, — запиваю капсулы, прислонившись поясницей к гарнитуру. — Как ты мог не смотреть на девочек, ты же… — Я не отдыхать пришел, — обрываю, наблюдая за выражением ее лица. — Я только со студии. — И как на этот раз? — взгляды пересекаются, на секунду замираю из-за этих ее серо-голубых глаз. На щеке плохо замазанный косметикой синяк. Даже не нужно гадать, откуда он взялся, — это все отчим, я знаю. Не знаю, что ему опять не понравилось, следы побоев на ней помню столько, сколько знакомы. Но сам лезть не буду, своих проблем хватает, да и она еще ни разу не пожаловалась. — Понятно, — легкая улыбка на лице, но не вижу в ней злобы или ехидства. — Это был последний раз? — Нет, — разминаю шею. — Я сделаю дело. — Зачем ты ездишь туда снова после каждого провала? — закрывает книгу, откидываясь на спинку стула. — Добиваюсь своего. — Успехов же нет. Первый удар. — Это справедливости в нашей дыре нет, а не успехов, — голос заметно грубеет, и я ничего не могу с этим поделать. — Я просто никогда не слышала тебя, поэтому ничего сказать не могу, — пожимает плечами. Не боится. — То есть ты совсем не уверена во мне? — Я этого не говорила. — Но намекнула. — Ты придумываешь. — Это ты просто ахуела, — отхожу от комода, пряча руки в карманы. — Привыкла сидеть на жопе ровно и ничего не делать, а меня постоянно упрекаешь. — Эй… — Лучше тебе сейчас помолчать, — резко разворачиваюсь, впиваясь взглядом в ее щеку и этот чертов синяк на ней. Она ни дня без синяков не может. — Ты сейчас в моем доме, — голос спокойный, но звучит достаточно угрожающе. — Ты слишком заражен этим, — начинает говорить, намереваясь меня успокоить. Снова. — Для начала успокойся и все взвесь. А потом попробуй сменить студию. — Тут не студия виновата, а один хуец. — Стивен? — смотрю на нее с удивлением, не был готов к тому, что она знает. — С ним бесполезно бороться, легче поддаться. — Я не собираюсь этого делать, — непонятная злость буквально вскипает внутри, отчего подхожу вплотную к ней, смотря сверху вниз. — Я не сосунок. — Ты упрямый, и в некоторых случаях это не на руку, — складывает руки на груди, закрываясь от меня. — Я просто самый обычный, а им такие не нужны, — пытаюсь говорить без ноток отчаяния, но получается не очень. — Именно им, но есть же еще множество студий, и ты мо… — Мне нужна эта! — срываюсь, и только потом понимаю, что она ничего не знает, поэтому и говорит про возможные варианты. В ее глазах какая-то детская обида, но с каждой секундой молчания к ней примешивается злость. Сжимает пальцами кофту, тоже начиная тяжело дышать. Она никогда не позволяет повышать на нее голос. Уже открываю рот, чтобы что-то сказать и смягчить ситуацию, но она девушка резко подрывается с места, одной рукой отталкивая меня от себя. Не думаю, что она хочет что-то слышать от меня сейчас, поэтому просто киваю, разворачиваясь и направляясь к выходу. Но голос заставляет затормозить на пороге. — Зачем ты приходишь ко мне? — За сигаретами. Вот только каждый раз ухожу без них.