Она

Люди вокруг тебя постоянно меняются. Сегодня – одна, завтра – другая, но кое-что остается неизменным: это я. Я всегда рядом с тобой, за твоим плечом, твой ангел-хранитель, вытаскивающий тебя из твоих депрессий после очередного разочарования. Твоя фея, неловкая и ненужная тебе, но фея – выручаю раз за разом. Ты легко улыбаешься и со спокойным достоинство благодаришь всякий раз – не обязательно говоря «Спасибо», иногда в очередной раз подтверждая, как я нужна, иногда – своими редкими объятьями. Ты не любишь чужие прикосновения, даже мои – хотя я не чужая. Точнее сказать, ты не любишь прикосновения совсем. – Как ты? – спрашиваю, вглядываясь в твое усталое лицо, с синяками под глазами – ты так мало спишь. – Сносно, - всякий раз отвечаешь ты, а потом ложишься и о чем-то задумываешься. Так может пройти минута – а может и час. До того момента, как тебя прорвет, как из тебя рекой польются усталые откровения. О том, как ты устала, как в очередной раз оказалась одна, как ты разочарована в мире и людях, о том, как… Впрочем, это уже личное. Я буду внимательно слушать и ненароком касаться тебя – этих робких прикосновений так мало, но лучше они, чем ничего. А потом ты обнимешь меня и снова уйдешь. Но я буду точно знать, что ты вернешься, что это ненадолго. Что снова освятишь меня своей устало-презрительной улыбкой и тишиной.