Перо

Падай! И ты падаешь. Глаза закрыты, воздух шумит в ушах, кто-то кричит там, внизу… и звуки сирен… скорее всего, они уже готовы соскребать твой труп с асфальта и увозить в морг. Глупо… настолько глупо, что ты растягиваешь губы в улыбке и позволяешь плащу соскользнуть с плеч и улететь куда-то в сторону. Спина, предвкушая встречу с землёй, начинает болеть, огнём обжигая лопатки. Ты не любишь боль. С самого начала тебя учили блокировать её или умело отбивать удары. Но всякий раз, когда ты выходил из детского приюта на улицу, то обратно ты уже шёл опираясь ладонями о стену. Шёл плача и размазывая кровь по мокрым от слёз щекам. Сколько лет прошло? Пятнадцать? Для тебя это вечность, периодически открывающаяя объятия изнанки этого мира. Лимбо. Ты узнал о её названии, когда демон, не желая расставаться с жизнью, прохрипел его. А после ты его убил, касаясь большим пальцем правой руки рассечённой брови, которая уже заживала. Люди кричат, а ты всё падаешь и смотришь в глаза неизбежности, показывая ей средний палец. Ты не для того родился, чтобы терпеть паскудство своей судьбы. А в это время спина болит сильнее, практически плавя кожу на лопатках. Что-то рвётся из тебя, чувствуешь? Постепенно выходят кончики костей, которые тянут за собой каркас с переплетёнными между собой сухожилиями, обтянутыми тонкими мышцами. Что это? Крылья? Тебе больно до потери сознания, но ты держишься, а кто-то фотографирует твоё внезапное чудо, тут же выкладывая в соцсети. До чего же высокий небоскрёб… Крылья уже прорастают чёрными перьями с редкими белыми, и тебе охота потрогать каждое, укутаться в своеобразное одеяло и уснуть в каком-нибудь месте, наплевав на человечество с башни Раптор Нетворк. Крылья всё ещё влажные от крови, но это ничего. Главное успеть взлететь. До асфальта примерно пятьсот метров. Поворот. Толчок. Распахнуть крылья. Стекло за тобой, от взмаха, разлетается на мелкие осколки и засыпает кучку зрителей. А ты летишь… в неизвестность… под шум ветра и едва слышные возгласы людей. Так свежо… Так приятно… Всё, как ты и хотел? Нет. Так хотел твой брат, которого ты видишь лежащим возле старого дуба, растущего возле Парадайз. Медленно опускаешься на землю и приземляешься рядом, сложив крылья за спиной. Брат лежит неподвижно. Ветер треплет его белые волосы. Фотография. Она в крови. Он в крови. Ты осторожно переворачиваешь его и смотришь в лицо, чтобы запомнить в последний раз. Он жив, ты чувствуешь. Кладёшь в ладонь перо и встаешь. И улетаешь. Слёзы больше не текут. Ты их оставил где-то там… уже далеко… в ладони близнеца.