Путь к празднику, который всегда будет с тобой

Говорят, любой журналист мечтает стать писателем. Как думается молодым и амбициозным выпускникам журфака, нет лучше профессии, чем склеивать свои разрозненные фантазии в легкое полотно художественного произведения. К несчастью, порой, вместо искусной ткани читатель на выходе получает обыкновенную дерюгу, так и оставшуюся грубой и неприметной. И смотря на нее, вовсе нет того любопытства приглядеться к узору, закутать в нее руки и всей грудью втянуть свежей запах. Единственное, что хочется – скомкать эту тряпку и швырнуть ее на место. Слава Богу, большая часть горе-мастеров отсеивается на первом же этапе – лишь звенит в голове будильник, напоминая, что пора перечитать собственную работу, лишь откроет ее юный «художник», как со стыдом выделит весь текст и удалит. Очередная мечта пала! Неужто нельзя побороть невежество? А вдруг, правда, талант – не выдумка, который принято называть тысячи часов проведенных за работой и неизмеримые усилия, потраченные на совершенствования навыка? Вдруг он действительно существует, и у преобладающего большинства тех, кто тщетно пытается писать, его попросту нет? Все эти мысли, а также много чего другого, прокручивал в голове молодой симпатичный парень, по привычке лбом прислонившись к стеклу, глядя на грязные и серые мартовские улицы, которые под вечер казались ему еще отвратнее. Парень пока не знал, что этими самыми мыслями он кардинально изменит свою жизнь. Впрочем, «не знать» это ему оставалось еще недолго.