Р. Б.

Как обычно, в один из тех глубоких, поздних вечеров, когда по улицам ходят лишь маньяки и их трепещущие жертвы, я сидел в своем кабинете. Он был темно-зеленых тонов, как обычный, классический. В обоих углах жила паутина, где каждый паук ткал свою историю. Так не хотелось их обрывать, ведь каждый момент по-своему ценен, не так ли? Итак, в углах была паутина, а ниже шкафы со всяческой литературой: научной, не научной...Бог его знает какой. В общем-то, я уже многого начитался и, честно говоря, не особо помню, что там, собственно, есть.Могу сказать, что там самым ценным был Рэй Брэдбери. Моя вечная любовь к этому писателю никогда не угаснет. Порой представляю, что в одной из моих небольших комнат сидит он, в своих очках с толстой черной оправой, уже седой и такой тучный, что можно позавидовать. Стол его был вечно захламлен всякой всячиной: какие-то модели, побрякушки, домики, куклы...Но все это - его театр. Театр Рэя Брэдбери. Каждая вещь может рассказать о себе даже не одну историю. Стоит только к ней обратиться. А писатель слушает ,а потом передает это все бумаге. Чудесно,не правда ли? В общем, про него можно писать вечно, однако это не моя цель на сегодня. Так вот, сидел я за своим столом в кабинете в массивном кресле, очень старым, "как этот мир", как сказала бы моя покойная тетушка, пусть земля ей будет пухом. Обивка уже вся обтрепалась, засалилась, но я держал его у себя как память, как излюбленную рубашку, уже порванную в клочья, но ношенную до сих пор. В окна изредка стучался ветер, как редкий прохожий, которого заинтересовала моя лачуга, и он решился ее навестить, но как всегда на стук никто не ответил, и прохожий, махнув рукой, дескать, "ну и ладно", удаляется, растворяясь в приглушенном мраке. Действительно, во мраке, так как фонари во дворе чуть теплились,а на дороге...их даже фонарями не назовешь, сразу передернет всего. Сидел я за столом, склонившись над своей обтрепавшейся тетрадью, куда я иногда записывал впечатления от прогулок, что были в последнее время редкостью. Листая страницы, остановился на одной, и меня окунуло во воспоминания. ...Был такой же темный вечер, только жарче намного, видимо, лето было. Ветер слегка трепал мои волосы, чуть касаясь кожи своим простым прикосновением, а я сидел на скамейке в каком-то глухом парке. Честно говоря, я всегда любил заброшенные места, покинутые Богом и всяческой живностью. Развалины, прогалины и тишина...только иногда услышишь треск и по телу пройдет холодок. Сидел я на скамейке спокойно, чуть прикрыв глаза и наслаждаясь обстановкой, сложившейся вокруг.Вдруг ощутил легкое касание на своем плече. Будто прошли насквозь. Повернув в эту сторону голову, я, к удивлению своему, никого не обнаружил. Впрочем, кого я тогда обманывал. Возможно и не хотел никого видеть. Странная отличная обстановка. Однако, когда я вернул голову в начальное положение, на меня в упор смотрела девушка лет семнадцати. Не могу сказать, что она была красавицей, но была вполне миловидной. На ее губах играла улыбка, а на ее лицо спадала черная прядь волос. Сама она была в плаще, подпоясанная. На шее был темный платок. Я с интересом смотрел на нее снизу вверх, но молчал, полагая, что если она захочет, то скажет, что ей нужно. Девушки первые, так сказать. Однако юная особа молчала, глядя на меня со своей опасной улыбкой, будто за спиной держит нож и готова им распороть мое брюхо при первом же удобном случае. Но меня это вскоре утомило. Игра в гляделки..брр. Я вновь перевел свой взгляд вглубь парка, вдыхая аромат цветущих деревьев ,поэтому не увидел перемены в лице девушки. Она сделала шаг ко мне, и я сразу ощутил холодное дуновение ветерка, как символ чего-то темного. Девушка протянула руку, и та буквально прошла сквозь мое плечо. Я лишь вздрогнул и зажмурился. Кто-то прошептал на ухо мелодичным, как шелест листьев, голосом:"Ты устал..Скоро осень...ты отдохнешь.." Я тут же открыл глаза, а девушки как не бывало. Внутри появилась некая легкость. Я поднялся на ноги и "летящей походкой" ушел домой. ...Оторвавшись от чтения, я застыл, будто что-то переваривая в себе. Потом меня будто током ударило. Я отдыхаю...наступила осень. Тело уже не слушается разума, живя своими последними вздохами. Я отдыхаю...Да, девушка была определенно права. Но потом будет зима, и я умру. Полный отдых. Замечательно, не так ли? А ветер по-прежнему изредка стучался в окно, и ему как обычно никто не открывал...