Где прода?

      Вот и настали тёмные времена, мир погряз в хаосе и беззаконии. ОНИ добирались до каждого из нас, ОНИ требовали одного и того же, ИХ расправа была одна и та же, и всегда она была страшна... Всё дело в НИХ, читателях.       Всё было в порядке, мы писали тексты, их читали, комментировали, нас любили, но сейчас... Сейчас у всех кончились идеи. Всё, что можно было писать, уже было кем-то написано, так что напороться на комментарий "ПЛАГЕАТъ!!111!" было проще простого, что приводило читателей в ярость. Хуже всего дело обстояло с писателями яоя, ибо ярость молодых любительниц "мужественных мужественностей" была особенно страшна. Да и удар впервые был нанесён именно по ним, потом уже начало доставаться другим...       Я слышу их, о да, их поступь ни с чем не сравнить. Это была поступь армии, армии, ведомой лишь отчаянием и злостью, поступь этой неорганизованной, страшной силы. Мои орудия уже заряжены мелкокалиберными "оправданиями" и тяжёлыми "намёками" и "обещаниями". Этого хватит ненадолго, но я обязан забрать с собой как можно больше этих тварей. Они уничтожили множество славных писателей, некоторые из них были достойны печатных изданий, настолько хорош был их слог. Но они пали под натиском жаждущих новых текстов безмозглых существ, от которых не осталось ничего человеческого.       Единственным спасением от них было выполнение их требований - написание долгожданного продолжения или нового фанфика, но, без идей и вдохновения, а так же будучи обуреваемым сильным чувством страха, немногие могли продолжать писать, так что быстро их холодные тела переставали быть прибежищем их душ. А те же, кто ещё умудрялся писать... Ох, лучше не знать их судьбу. Без сна, без еды, с постоянными упрёками и угрозами под ухом, с постоянным избиением, причём далеко не только руками и ногами - это было наилучшим исходом.       Читатели не принимали никаких оправданий. Либо ты должен писать, либо ты должен быть мёртв. Для них ничего не значат мольбы, слова "У меня нет идей", ссылки на личную жизнь и работу - они неумолимы в своих желаниях, их жажда неутолима. Не знаю, что будет с ними, когда они истребят последнего из нас, возможно, сами станут авторами. Как каменные люди, начнут выводить свои первые страницы, высылать свои первые работы в интернет... Не хотелось бы это застать... - Чёрт, серьёзно? Они уже пробились?       Мои баррикады, сколоченные наспех пару дней назад долго не устояли, и масса тел, в которых от людей осталась только внешность, буквально влились внутрь. Я смог утихомирить первую волну точными выстрелами из своих запасов "пи*%ежа про важные дела", благодаря чему часть второй волны запнулись о лежащие тела их бывших товарищей. Если, конечно, они когда-то были друг другу товарищами...       Прошло не так уж и много времени, но мои патроны, даже особо крупные типа "отрывки", начали подходить к концу, а их становилось всё больше. Правда, и из трупов ныне почивших уже образовалась естественная преграда, что даёт мне лишние минуты на продумывание плана побега. Когда последние части пазла собрались в общую, чёткую картину, я начал действовать.       Закрыть дверь, запереть на замок и завалить шкафом, иначе долго не продержится. Впрочем, зная, с кем я имею дело, и это долго не выдержит, так что нужно быть быстрее. Через окно аккуратно, ибо подо мной три этажа высоты, перебрался на пожарную лестницу, с помощью которой я добрался до крыши. Да, знаю, не лучшее место, но там меня вряд ли достанут. Если только... не, всё будет в порядке, наш консьерж - мужик дела, на полпути работу не бросает. Уже с высоты пяти этажей я мог увидеть весь тот ужас, в который мы погрузились.       Половина города была в огне, который был единственным источником света, ибо электричество включали только тем, кто соглашался писать. На улицах лежали истерзанные, застреленные, задушенные и умершие иными другими способами тела и авторов, и читателей. И кровь... Крови было настолько много, будто мы - Санкт-Петербург в "Медном всаднике" Пушкина. Лёгкими засохшими пятнами, целыми застывшими лужами, смешавшись со слезами, с рвотой, с кусками чьей-то плоти, она покрывала практически каждый сантиметр домов и улиц. Ощущение, будто здесь идёт полноценная, кровопролитная война... Но здесь хуже, здесь полноценный геноцид...       Внезапно раздался шум за спиной. Видимо, даже металлические двери, преграждающие путь романтическим парочками, курящим подросткам и потенциальным самоубийцам путь к крыше, не в силах сдержать эту человеческую силу, ведомую сплошным безумием, которое под влиянием толпы лишь усиливалось. Они подошли достаточно близко, но сразу атаковать не стали, в надеждах крича мне что-то в роде "Где фики?", "Когда новая глава?", "Пили проду, мразь!" и так далее. Мне конец, вне зависимости от того, пойду ли я за ними писать новый рассказ для жаждущих страсти, поворотных сюжетных моментов и хеппиэндов или же откажусь и буду истерзан. Что ж, выбор очевиден... - Пошли нах*%, ублюдки, у меня идей нет!..       Полёт длился всего пару мгновений, но растянулись они на долгие часы. Я даже успел усмехнуться тому, как отчаянно мой мозг цепляется за жизнь, стараясь растянуть последние моменты как можно больше. На мгновение я почувствовал сильную боль в макушке, но после наступило забытие... Наконец-то от меня отстали...