Дневник...

Потертые желтые страницы, когда-то совсем еще новые, исписаны бледной размазанной пастой. Ты хранишь его столь усердно и бережно пряча их от чужих глаз, так трепетно поглаживаешь выжженные страницы своими , уже давно не молодыми руками... Ты никому его не доверяешь, никому не говоришь, что это, лишь грустно отвечая: «Да так, ерунда». Ты достаешь его по вечерам из нижнего ящика старенького комода и снова, тихо шелестя страницами, перечитываешь. Думаешь, я не замечаю, как ты,сидя в кресле и со слезами на почти потухших глазах, впиваешься в блеклые строки? Снова и снова, день ото дня... Ты любишь эту дряхленькую пожелтевшую тетрадь. Я понимаю. Это для других она кусок ненужной макулатуры, но для тебя - это жизнь. Твоя жизнь, бабушка! Это твой дневник, твоя молодость, то время, когда ты совсем еще молодой девчушкой бегала по переулку в шелковых платьицах, время, когда ты помогала уставшей матери доить корову в стайке, время, когда твоя семья была здорова и счастлива... Может, ты когда-нибудь позволишь и мне почитать твою историю, прикоснуться к этим шершавым листам... А пока, я буду надеяться и ждать, ведь я хорошая девочка, не так ли?