***
— Арс! До боли знакомый голос впивается между лопаток, и Попов останавливается, поворачивая голову, и выдавливает на лице полуулыбку. — Нас уже зовут, — кивает он в сторону круглого стола возле сцены. — Может, со мной сядешь? И улыбается. А сам такой привлекательный, что охуеть можно. Этот классический костюм выглядит на нем так, будто ему сами Боги его сшили. Узел галстука мягко душит длинную светлую шею, и Арс ловит себя на мысли, что смотрит на то, как дергается кадык Шаста, стоит ему сглотнуть. Прическа такая до-охуения-сука идеальная, что хочется психануть, подбежать вплотную, зарыться туда пальцами, создав привычный вне сцены правильный беспорядок, и выкинуть эту, сука, рубашку, содрав с тела так, чтобы пуговицы крошевом посыпались по полу. Чтобы надеть привычную толстовку. И увидеть обычного Шаста. «Ну да, конечно», — съязвило Попову его наебнувшееся из-за фанфикшена второе «я». — «Конечно снять, чтобы надеть, как же иначе». — Отъебись, — тихо процедил сквозь зубы Арс. — Что, прости? — не расслышал Антон. Долбанный «Караоке Камеди». Зачем ты сделал этого выходца из Воронежа гребанным совершенством?! Попов облизывает губы, глядя на ожидающего ответа Антона. Так. Стоп. Чего он там спрашивал? Попов вдыхает через силу, наполняя легкие воздухом, и прячет похолодевшие руки в карманы брюк. — Так сядешь со мной? — снова повторяет Антон, устав от ожидания. Ох, так вот, что он спросил. Сесть рядом, чтобы весь вечер ёбаться умом, вспоминая сцены из фанфиков, которые благородное сознание ему без вариантов подкинет? Да ну-ка нахуй, от греха подальше. — Конечно. Пиздец. Попов, ты просто пиздец. Он идет за Антоном вдоль столиков, проходит мимо прорвы знакомых, не забывая с каждым поздороваться и каждому пожать руку или отсалютировать, улыбнувшись на все тридцать два. Он даже забывает про диалог, случившийся пару минут назад, просто садится за столик с левой стороны, а потом внезапно понимает, что рядом присаживается Антон. И не просто присаживается, он еще и растопыривает свои длиннющие ноги так, что под столом касается колена Арса своим. Да ты, блять, издеваешься? Арс не может сдержать себя и украдкой посматривает на его тощие колени. Да зачем они такие охуенно прекрасные, что их хочется коснуться? Шастун, кто тебя, блять, просил быть таким?! Попов умоляет себя, буквально орет на себя внутри, чтобы взгляд отмагнитился и начал блуждать по залу. Не дай, сука, Бог заметит кто-нибудь. К тому же, тут камер море. Все звезды не выпускают телефоны из рук, бесконечно записывая сторис. Блять. Если хоть кто-то что-то заметит — зная шипперов, так оно и будет, — это будет эпичное фиаско. Шоу уже началось, а Арс этого даже не заметил. Он устал убивать себя собственными мыслями. И устал ментально кричать от бессилия, потому что, когда Антон рядом, в мыслях то и дело возникают образы из прочитанных им фанфиков: где они вместе, где Шастун прижимает его к стене и глубоко целует, а потом они оказываются в одной постели… Блядский Артон, чтоб он провалился!***
Все события сливаются, Арс смеется и шутит, выпивая бокалы шампанского один за другим. Он ловит на себе косые взгляды Сереги и Димы, когда смеется даже слишком неестественно и громко, чуть ли не заглушая говорящих в микрофон Волю с Харламовым, после чего его смех подхватывает зал, и все снова становится нормально. Когда выделенный на эфир час пролетает будто бы за минуту, Попову хочется взять и сбежать, потому что алкоголь в крови дает красочные добавки, когда сознание решает подкинуть в мысли постельную сцену из фанфика. Охуенно. Да гори всё в аду! Попов вскакивает с места и уже готовится сбежать хотя бы в туалет, чтобы успокоиться, как его сдергивает Варнава с Андреевой, что-то щебеча про стори. Попов мысленно матерится, но улыбается. Хотя бы отвлечься можно. «Ага, конечно, да, отвлечешься ты, разумеется», — саркастически поддакивает голос в голове, и Попов чудом не посылает свое второе «я» нахуй вслух. Закончив с бесполезными фото и натянутыми улыбками, Арс, потеряв ебаную тучу времени, мчит в уборную, желая не пересекаться с ребятами и уехать домой в одиночестве. Все уже разъехались, и это было ему определенно на руку, так что благодарность Варнаве за незапланированную фотосессию надо будет выразить в директе. Он открывает дверь в туалет и на секунду зависает в дверях. У зеркала стоит Антон, намывая в раковине руки. Ой, так. Это пиздецки опасная встреча, учитывая тот факт, что выпил Арс немало, и ему не стоит сейчас делать резких движений, потому что он помнит, что творил под градусом в молодости. Арс игнорирует рассудительные мысли и ловит в сознании тот факт, что еще час назад он не хотел ни в коем случае проявлять внимание Шасту, а сейчас… Так, блять. Внимание, всем постам. Хьюстон, у нас проблемы. Надо скорее закончить со всем этим и валить домой, подальше от греха. Наверное, именно поэтому Арс буквально сидит в кабинке, опустив ногу на ногу, и ждет, пока Антон уйдет. Это было дико глупо с его стороны, но иначе он поступить не мог. И каково же было его удивление, когда он увидел все так же стоящего у зеркала Антона, когда вышел. Арс скрипнул зубами и прошел к соседней раковине, чтобы помыть руки. Не произнося ни слова, он поднял голову, чтобы посмотреть на свое отражение, но взгляд намертво приковался к глазам Антона, который, не моргая, как-то странно смотрел в ответ. Кажется, выпил он тоже много, учитывая тот факт, что глаза у него блестели. Создавалось впечатление, что демоны в глазах Антона устроили свой персональный шабаш, и хозяина они определенно пригласили. Попов опускает глаза, выключает воду и поворачивается в сторону Шаста, намереваясь добраться до бумажных полотенец, но не достигает этой цели, потому что Антон разворачивается и преграждает ему дорогу. — Ты в порядке, Сень? — плавным голосом спросил Антон, сжав предплечья коллеги руками. — Нервный какой-то ты сегодня. — Шастун, ты напился до состояния студент-первокурсник. Ты мое имя забыл? Я не люблю это твое, — Попов скривился, — Сеня… Арс так долго мечтал о том, что однажды они останутся вот так наедине, как в одном из прочитанных им фанфиков, но сейчас, глядя так близко в эти пронзительные блестящие зеленью радужки Шастуна, Арсу становилось не по себе. — Выдохни, — расслабленно отмахивается Антон. — Попов… Арсений… Арс… Тебе идет и Сеня. — А тебе идет быть трезвым, — старается отшутиться Арс, который уже сам стал трезвым, как стекло, в то время как Антон явно был настроен на веселье. — И вообще, Сеня на СТС, ТНТ правит Арс, — самодовольно, но напряженно заметил он. Антон заливисто смеется над такой, казалось бы, ерундой и чуть сжимает пальцами предплечья Арса, и тот чувствует это касание всем своим существом, ощущая, как кожа покрывается мурашками. Боже, блять. — Так, — облизывает губы Арсений, мягко вылезая из хватки Антона, — давай-ка я провожу тебя до такси, тебе домой уже пора. И вообще, сюда зайти могут, не хочу, чтобы тебя видели в таком состоянии. — Каком «таком»? — разводит в стороны руки Шаст. — Что я такого делаю? Антон снова подходит ближе, вплотную вставая к почти дрожащему Арсу, и чуть ли не касается кончиком носа мужчины своим. — Что я делаю? — шепотом повторяет он, и наполненный демонами взгляд парня скользит по губам Арсения. — Скажи мне. Попову отвечать не пришлось. Шаст пьян и не контролирует ничего из того, что происходит, а вот Арс почти трезв, но контролировать себя просто не хочет. Поэтому в следующую секунду он делает полушаг вперед и рывком притягивает к себе парня, впиваясь в губы. Блять. И Попов чуть ли не молится про себя, понимая, что это никакой, блять, не фанфик, и сейчас Антон вырвется, влепит по лицу с размаху — и будет, блять, прав — и пошлет нахуй, покинув туалетную комнату. Но этого не происходит. Антон отвечает на поцелуй, сжимает в кулаке волосы на затылке мужчины и, склонив голову, углубляет поцелуй. Делает он это горячо, пылко и почти с жадностью. Изучает рот Попова вдоль и поперек, прерывисто дыша. Так влажно и пошло, что сносит башню. Похуй, что будет завтра. Завтра будет похмелье. Сейчас для Арса было важным переболеть эту хуйню, появившуюся в его голове из-за фанфикшена. Антон сам дал ему лекарство, так что Арсу ничего не остается, кроме как принять эту дозу прямо в вены. Это никакая, блять, не любовь. Это не фанфик. Это ебучая жизнь. Он просто хотел его, вот и вся наука. Арс кусает губы парня, в то время как немного дрожащие пальцы нервно расправляются с пряжкой ремня и ширинкой на брюках Шаста. Попов спускается губами ниже, втягивает кожу на шее пацана, вынуждая его откинуть голову и протяжно застонать, выгибаясь навстречу движениям. Антону это нравится. Блять, не просто нравится, а очень нравится… Проклятье. Шаст снова хватает его и втягивает в новый поцелуй, язык нахально толкается в рот, проводит кончиком по небу, и Арса лихорадит от умений мальчишки. Это было не просто желание. Это было ярче. Арс просто старался вспомнить, хотел ли он вот так хоть одну девушку? Ни одного чертового раза. А его Арс хотел. Очень. Сильно. Хотел. Арс обхватывает член парня рукой и плавно ведет по всей длине сверху вниз. Антон, не сдерживаясь, выпускает из легких новый глухой стон, зажмуривая глаза, и это охуеть как заводит. А от одной только мысли, что сюда может кто-то зайти, вообще сносит башню. Попова захлестывает эта мысль с головой, и он ускоряет движения рукой, делая это так, что Антон начинает задыхаться, чуть дергаясь от накатывающих ощущений. — Неужели Ира так плоха в постели? — не удержавшись, злорадствует Арс. — Завали лицо, — хрипло выдыхает Шастун, притягивая Попова за шею к себе и втягивая в грубый, горячий поцелуй. Арс — мужчина, и он понимает, как такой способ расслабиться можно проделать на высшем уровне, поэтому Антон достигает пика быстрее, чем планировал, и Арс втягивает его в новый поцелуй, чтобы заглушить финальный вопль парня. Он прижимается своим лбом ко лбу Арса и глубоко, хрипло дышит, касаясь кончиками пальцев контура его лица. Блять, у него такие нежные руки. Иисусе, помоги. Арс кусает губы. Ну и? Поимел он его и что, легче что ли стало? Волшебное, блять, исцеление случилось? Желание пропало? Ничего подобного. Арс понимает, что повторил бы это. И не раз. И не только это. — Блядский Артон… — внезапно сбивчиво шепчет Антон, опуская руки, чтобы застегнуть брюки. — Что? — не сразу выдавил из себя Арс. Скажите, что ему показалось. Боже, пожалуйста. Антон поднимает голову, и бесы в его глазах приветливо салютуют Арсу. — Говорю: блядский Артон, — улыбается парень, и читает в радужках мужчины несказанный вслух вопрос. Нихрена себе. Так, значит, и его тоже… Переебывает с этого?.. — Что делать будем? Антон отрицательно качает головой, пожимая плечами, и мягко касается подушечкой большого пальца скулы Арса. И глаза у него красивые-красивые. Что делать? Он не знает. Они оба не знали, что им теперь с этим делать, потому что… Чертов, блять, Матвиенко. Гребанный фикбук. И блядский Артон.