Прощальная встреча

      Тёмная комната, в которую ведёт всего одна единственная дверь. Охранник сидит за столом, на его лице пакет из какой-то забегаловки, а в зубах сигарета. Костюм парня на вид изрядно измотан, видны кровавые подтёки, а шея буквально гниёт заживо. Руки его дрожат в попытках, нащупать старый фонарик, но я лишь махаю рукой, чтобы показать, что я ещё человек, а не один из тех машин. Мой неожиданный знакомый. Не могу сказать, что его лицо отражает. Может быть безграничную боль. — Йоу, как сам? — сказал я, будто своему давнему знакомому, хотя на деле, лишь брату по судьбе. — Ты ещё будешь веселиться? — мрачно кинул, он мне в ответ и кинув фонарь на пол, взялся за старый комплект грима и всякой косметики.       То что происходило дальше… На это сложно смотреть, парнишка стянул с себя эту чёртову маску и и принялся наводить марафет на гниющее лицо. Выглядел он более, чем ужасно, его взгляд метался, то ли параноик, то ли просто вся его активность ушла в голову. Заметив мой взгляд, парень подкинул мне румяна и карандаш для глаз, но, на данный момент, я ещё неплохо выгляжу. Охранник ухмыльнулся. — Моё имя тебе известно, но для простоты, я хочу, чтобы ты звал меня ночь… — тихо прошептал охранник делая небольшую затяжку и сразу же впадая в некий приступ астмы, — Я уже не молод… Я уже не сделаю это снова в шестой раз! — произнёс он неожиданно громко и ударил по столу.       Сколько раз я мог слышать эту история? Она никогда не могла блистать оригинальностью или лучшим посылом. Просто однажды, Ночь смог дать людям что-то новое, необузданное, захватив своими огромными руками всех и каждого. Никто не смог остаться равнодушным перед таким простором для фантазии. Кто-то ненавидел его, кто-то обожал, строил теории и молился. Именно так и строится популярность. Однако, он начал загибаться, уже после третьей попытки, он начал умирать, сейчас, жизнь ещё возможно поддерживать, но нужно ли это? Из раздумий меня вывел резкий кашель и снова эти глаза прожигают меня насквозь, — Я пытался улучшить себя, дать… Дать… Но сейчас, я похож на семидесятилетнюю бабку, что пытается поднять грудь, — невесело пробурчал он, делая очередную затяжку. — Я точно уже не выстрелю, умру, — говорит он медленно и тушит окурок о край стола, — Даже больше, я уже мёртв! — крикнул он. Этот крик отдавался эхом в пустых коридорах подземелья. Это место. Много дверей, все ведут в разные места. Дом, пиццерия, какое-то помещение с игровыми автоматами. И лишь одна дверь ведёт в мои родные места, подземелья, поверхность и менее непонятные теории. — Хей, а ведь ты тоже умрёшь, так же как и я. Для начала ты чьё-то первое пристанище для оттачивания и обучения письму текста, потом рисование, теории… А потом про тебя забывают, выходят те, кто будут лучше тебя. И вот ты уже тёплый призрак былых лет, — сказал охранник и опустив взгляд, растёр по своему лицу грим вперемешку с косметикой. Из потёртой кобуры он достал пистолет, — Удивительно… В третий раз он достаётся отсюда, но я никогда не стрелял, — очень тихо пробурчал он с приоткрытым ртом.       Свет в комнатушке начал часто мигать, послышались голоса, будто кричавшие, чтобы всё наконец закончилось. Перед глазами я видел, детей, трупы, кукол с человеческий рост, счастливые лица, страх и неожиданное тепло. Я лишь потёр свой полосатый свитер. Не понимаю, почему Ночь показал мне свою молодость? Но, был уже взведён курок и всё вокруг начало расплываться в неведомых картинках и тексте. — Ты был неплохим фан… — Да пошёл ты, сказочник! — выкрикнул он, перебивая меня. Готов поспорить, Ночь глубоко в себе плакал и искренне хотел остаться.       Я не смог, что-либо ответить, лишь развернулся и зашагал прочь к своей двери. Выстрел и весь мир сотрясся, значит пора домой. Дёрнув за ручку двери, я смахнул слезу с своей щеки, надеясь, что меня такая участь постигнет не скоро.