Тихий шёпот страха

Сколько симпатий убил твой прямой холодный насмешливый взгляд? Таким охотники смотрят на жертв. Таким крушить бы железо и сталь, а не на людей смотреть, которым не посчастливилось заглянуть тебе в глаза. Они же не специально, пожалел бы что ли бедолаг, но это так, для разнообразия. Вокруг тебя постоянно ходит гул. Тихий шепот легкого страха и неприязни. Неприятный взгляд и едва заметная ухмылка создает ауру, которая тебе и нужна. Людей, которые же храбрятся, думают, что все это лишь образ, фарс, намеренно ищут твой взгляд — ты отбриваешь еще легче, чем тех, кто настроен к тебе враждебно. Тебе не нравятся такие люди, считаешь их скучными. А ты — не образ. Ты такой, какой есть. Загадочный принц из далеких миров с бледной кожей, светлыми длинными волосами и темными глазами. Принц, который чуть виновато улыбается, словно бы говоря: «Сопротивление бесполезно — мне жаль». История наша похожа на плохую фольклорную песню. Только песня-то хорошая, это просто наши жизни не вписываются в это грандиозное предание о человеческой глупости. У тебя теплые руки, а касания заставляют мир замирать. Мои — холодные. Ты всегда смеешься и беззлобно говоришь, что руки мои и не руки вовсе, а кусочки, что откололись от векового льда. Сжимая мои запястья в своих руках, я понимал, что вместе с холодами — ты забираешь и последнюю надежду на спасение. Не возникало мысли: «И что дальше?» Потому что дальше — ничего. Я тебя никогда не искал, не звал, но ты почему-то все равно пришел. Для чего? Мягкие губы, что легко касаются моего лба, нежные руки на щеках, сладкие, пьянящие поцелуи. И каждый раз мой немой вопрос: «Почему?» Но тебе его вслух задавать не нужно, ты умеешь читать по глазам. (Или так мне хотелось думать) У тебя глаза такие же живописные. Не понимаю только — это потому что ты позволяешь мне читать свой взгляд или потому что я правда научился понимать. Самый яркий из роя вопросов, который я вижу: «Во что из услышанного обо мне ты веришь?» Несколько секунд глухой тишины, за которые я успеваю сделать единственный вдох, а потом все обрушивается. Ты хитрый, изворотливый, но очень одинокий. На твоем лице это очень хорошо читается, если внимательно всматриваться. Но ты убил бы любого, кто пожалел бы тебя или сделал какой-либо намек на жалость. Ты — другой. "Не жалуюсь на одиночество. Зачем, если его во мне с избытком? Мы никогда не думаем о том, чего много в настоящем. Нас вечно тянет в противоположные стороны: иногда вперед, чаще — назад".* В минуту слабости ты прижимаешь меня к себе чуть сильнее, горячее дыхание обжигает шею, и ты тихо шепчешь мне то самое, на что я ищу ответ с самого начала. — Мне тебя обещали.