Цветы, не приносящие счастья

Я недовольно просыпаюсь от неприятного, уже знакомого скрежета. Глазами пробегаюсь по стенам комнаты, ища, где же цветок вылез в этот раз. И я не нахожу. Всё, буквально всё в этих уже противно розовых и красных цветах. Но я не могу их убрать отсюда, ты же знаешь. И переехать не получается. Каждую секунду, что я нахожусь в этой комнате, цветы как будто говорят со мной. Они говорят, что я самый большой неудачник, потому что судьба сделал так именно со мной. Я глубоко дышу, когда выхожу в кухню. Нужно срочно выпить чего-нибудь, но алкоголя дома нет. Поэтому кофе. Крепкий кофе. Ты ведь знаешь... Ты всё прекрасно знаешь и понимаешь. Неужели не можешь принять? Я ведь просто твой соулмейт. Я ведь просто люблю тебя. Я ведь просто хочу быть счастливым... Чашка выпадает из трясущихся рук. Отлично, блять. Мат на мате, я убираю осколки. Хорошо, что ещё не налил туда кипяток. Знаешь что, ненавижу тебя за такие моменты, когда из-за тебя что-то в моей жизни идёт не так. Неужто ты и сам не хочешь быть счастливым? Ты просто доводишь меня до такого состояния, когда хочется бросить всё и уйти нахер из этой жизни. Иногда я стою в ванной с лезвием в правой руке и смотрю на себя в зеркало. Нет. Не могу. Я должен быть сильным. Да и если уж уходить — не так. Если я когда-нибудь решусь, я сделаю это красиво. И быстро. Однако сейчас я оставляю пару отметин, чтобы иногда сам себе мог напомнить о том, какой же ты, блять, мудак. Как я мог в тебя влюбиться? Завтра съёмки, вот там и увидимся. Наверное, опять будем играть друзей. Никто же так и не знает, что мы давно нашли друг друга. Жаль, ты не принял этого. Немного ещё брожу по квартире и закрываюсь в своей комнате, куда никого не пускаю из-за чертовых стен. Точнее, цветов на стенах. Медленно скатываюсь по двери. Ты сам хоть не устал трахать каждую ночь всё, что движется? ** — Дарова, — я протягиваю руку парням по очереди. Паше, Диме и Серёже. А тебя нет. — Арса где потерял? Он сказал, вы вместе будете, — Воля улыбается так, что меня тошнит. Ты? Сказал, что мы будем вместе? Смешно и тошно. Тошно от мысли, что это совсем не то ВМЕСТЕ, о котором я думаю каждую ночь, когда слышу этот скрежет прорастающего сквозь стену цветка. — Мы не виделись с прошлых съёмок, — я помотал головой. Ты меня избегаешь. И я уже привык к этому. Когда мы поняли, что созданы под одним знаком? Год назад? — Я ему позвоню, — Матвиенко тут же отходит, а Паша отправляет нас к гримерам. У меня сегодня самая понимающая. Когда я показываю новые порезы, она почти ничего не говорит, а просто замазывает их так, чтобы позже в кадре их никто не заметил. Конечно, ещё она говорит уже привычную фразу "Обратись к психологу". Но разве психолог тут поможет? Да и я был у них пару раз. Только зря потратил деньги и личное время. Ты появляешься через пять минут, и я прячу лицо в вытянутых руках на столе. Ещё через 15 минут нас отпускают. Все вчетвером мы выходим на улицу, чтобы ещё немного поболтать и собраться с мыслями перед съёмками, настроиться шутить сегодня. Ты достаешь сигарету и протягиваешь мне пачку. И я беру, на твоё удивление. Третьим закуривает Дима, а Серый отмахивается. — Давно куришь? — Матвиенко смотрит на меня. — Полгода. Когда понял, что этот мир дерьмо. — Ты усмехаешься, потому что я прав, и ты знаешь это. Мы молча курим ещё минуты две. Просто молчим. Мне почему-то легко даже просто находится рядом с тобой. Стоим тут ещё немного, пока Паша не зовёт внутрь. Когда мы уходим с привычного места, ты аккуратно проводишь рукой по моей и быстро уходишь, когда я пытаюсь посмотреть в твои глаза. Блять, когда же это прекратиться? Когда я смогу разлюбить тебя? Просто забить на тебя. Это ведь не сложно, верно? *** Мы заканчиваем только к вечеру и сразу разъежаемся кто куда. Паша и я по домам, Серый куда-то там улетает сегодня, Дима едет в гости к маме, а ты снова в клуб. Опять снимешь на ночь какую-нибудь легкодоступную девушку, ведь ты "натурал", а постоянные отношения у тебя не строятся. Дома, потратив на дорогу почти два часа, я бессильно валюсь на кровать. Сон приходит сразу же, я даже не успеваю раздеться. Просто засыпаю. А ты, чёрт бы тебя побрал, Арс, звонишь через 15 минут. Поднимаю трубку и сразу после твоего "привет, я тут..." понимаю, что ты уже успел набухаться. — Блять, Попов, — уже не выдерживаю. — Прекрати это дерьмо. Ты сейчас уже бухой и, я уверен, ищешь глазами, кого бы сегодня выебать. Прекрати. На моих стенах больше нет места. Просто прекрати это дерьмо. Я кидаю трубку, не дав тебе сказать начатую фразу, вырубаю телефон и снова погружаюсь в сон. Как же зря я не послушал, что ты там хотел мне сказать...