Ma douce Mort

      Моя милая, когда ты вновь придёшь ко мне и спросишь, скоро ли я к тебе вернусь навсегда, знай, я тоже жду этого. Больше всего. Но пока рано. Мое солнце ещё далеко от заката, но мои звёзды уже видны.       Я не хотел прийти к тебе, ничего не оставив здесь. Я не хотел, чтобы люди сказали, что, упав в твои объятья, я совершил ошибку. Но я и не хочу, чтобы то, что я сделал, тоже называли ошибкой.       Я много чего хотел. Но, знай, ты всегда была моей главной мечтой. С самого рождения и до этой встречи. И вот я шагаю по тропинке, в конце которой ты неловко переступаешь с одной ноги на другую. Ты всё в том же лёгком ситцевом белом платье и с перевязанными алой лентой волосами. Твои руки всё так же прижимают к груди тот цветок, что я дарил тебе в нашу прошлую встречу. Этот цветок – залог моей верности. И улыбка у тебя всё та же. Но вот глаза…       Только тот, кто видел их однажды, сможет прочесть взгляд этих прекрасных глаз. Людям больно смотреть тебе в глаза. А ты, будто назло, всегда глядишь так, будто знаешь все самые страшные тайны. А впрочем… так оно и есть.       Только в этот раз ты мне не рада. В этот раз ты смотришь не с неким превосходством и жаждой, а с тоской и надеждой.       На что же ты надеешься, милая? Ждёшь, что я развернусь, и, закричав от страха, попытаюсь убежать от тебя? Нет, я больше не уйду.       Но, смотря на тебя, видя твой скорбный взгляд и замечая некие неуверенные движения, мне кажется, что этой встречи ждал лишь я.       Я дохожу до тебя и встаю напротив, ожидая, пока ты что-нибудь скажешь. Пока ты меня упрекнёшь или скажешь, какой же я глупец. Может, ты молча развернёшься и пойдёшь своей дорогой, зная, что я побегу за тобой? Но ты всё так же молчишь, и уже не хочешь дерзко поднять подбородок и, как в нашу прошлую встречу, говорить, что ждала. Говорить, что такие встречи для тебя не в новинку. Ты прячешь свой взор где-то на складках моей рубашки. Твои плечи опущены, а руки мелко дрожат, что кажется, цветок скоро упадет.       Я хочу поддержать его, протягивая руку, но ты, резко отскочив назад, звонко кричишь:       «Не надо!»       Твой голос разносится эхом в этом пустом лесу и, кажется, эхом в моей голове. Ты всё так же отводишь взгляд, не замечая моего отчаяния.       «Если прикоснёшься, назад дороги нет…»       А я… я не хочу идти назад. Я хочу вперёд. Лишь с тобой.       Подхожу чуть ближе, легко касаясь твоей щеки, приговаривая, что рад. Что пойду куда угодно, лишь бы с тобой.

«С тобой, ma douce Mort»