Розы

— О, нет, ты снова их принёс. — Слабым голосом сказала она. Говорить ей мешали или кислородные трубки, или её тяжёлая болезнь. — Я знаю, что видя их ты улыбаешься, а мне так нравится твоя улыбка. — Он подошёл к столику у её кровати и вытащив вчерашний букет, ещё не завядших роз, чтобы поставить свежий букет. После он сел возле неё и сжал её ладонь. Сегодня она ещё бледнее чем вчера, ещё слабее. Она поглядывает на букет и улыбается. — Зачем я тогда сказала, что люблю розы? — Но ведь это правда? — Да, но это уже сотый букет! — её голос слабел с каждым словом. — Ты же знаешь, что это скоро произойдёт? — Он прекрасно понимал, о чём она, но пытался проигнорировать. — Тебе не дует? Может закрыть окно… — Он встал и подошёл к окну, чтобы спрятать от неё свои слёзы. — Что там? За окном… — чуть слыша спросила она. — Хм… солнце, оно уже греет. Там люди — каждый из них думает о своих делах. Там птички, они не поют, а просто сидят на деревьях. По крыше соседнего дома ходит кот. Как ему не страшно? Что ещё… Дедушка с бабушкой гуляют. Они такие милые. Дети играют. — В его горле стоял ком, но нельзя было это показывать. — Там жизнь. –Сказала она, но он её не услышал. Слеза медленно скатилась по её белой щеке. — Я верю в то, что мы ещё прогуляемся по этому парку — С улыбкой обратился он, но… Снова прийти на кладбище он решился только через неделю. На могиле лежали свежие цветы — наверняка принесли родители. Он склонился на колени, чтобы положить букет роз, в этот раз их было 40. «О, нет, ты снова их принёс.» — пронеслось у него в голове. Почему жизнь иногда так несправедлива?