Часть 1
Во мне живёт душа поэта: Я пью, ругаюсь и курю. Мне тяжко жить во тьме без света, Переключатель не найду. Встать, поискать я не пытаюсь — И свет окурка мне хорош. Я своей болью упиваюсь, А в сердце — я лелею ложь. Я не пойду сегодня в школу, Я — недопонятый поэт! Мне всё равно, что я и слова Не в силах уместить в сонет. Мне скажут, снова перегаром За километры пахну я, Но я отвечу, идеалом Не восхищался никогда. Это не просто сигарета, И это вовсе не портвейн, То атрибутика поэта, Чтоб быть умнее и взрослей. И пусть не знаю частей света, Считаю тоже не спеша, Я расчленил всего поэта — Во мне живёт его душа. Я мог бы сделать в жизни что-то: Сорвать звезду, спустить с небес; Уйти из этого болота, Творить добро ради чудес. Однако, я сижу в трясине, Движенье сделать тут боюсь. Когда-то, когда не был в тине, Мне думалось, что я борюсь. Я был решимости наполнен, Казалось, изменю я мир, Но что-то щелкнуло безмолвно, И вот уж я совсем один. Меня покинули решимость, И ясный ум, и блеск в глазах, Как синих волн непогрешимость Спадает в зыбких берегах. И отчего же? Отчего же Пропала жажда моя жить? И эта боль меня тревожит. Ах, как её мне пережить?! И не найти нигде ответа, Как бы я сильно не грустил. Во мне живёт душа поэта, Всё остальное я убил.
