Часть 1
23 декабря 2017 г. в 17:56
Бармен ничего не спрашивает. Изредка, по доброте душевной, он кидает в пространство ничего незначащие фразы. Что-то про погоду и спорт. Что-то нейтральное. Бармен знает свою работу, знает таких вот несчастных, с разбитым сердцем…
Фиолетовое смешалось с оранжевым. Конг вливает в себя очередной умопомрачительный эксперимент. Невкусно. Через полчаса язык немеет окончательно и в ход идут напитки покрепче.
Пустота в голове разрастается до космических масштабов. Внутри Конгфоба взрываются звезды и рождаются черные дыры.
И об этом лучше молчать.
Жаль, пьяного телефонного разговора не получится. Зря раскрепощался. Артит может спокойно спать, планировать тысячу свиданий. С объятиями и поцелуями. Артит замечательный, он заслужил любовь без оглядки. Без стыда.
Пожелания гипотетического счастья фальшивы чуть более, чем полностью. Воображение услужливо рисует неутешительное будущее, где один нянчится с тремя детишками, а второго взяли и не нашли.
Похитило чудовище, фиолетово-оранжевое…
Если уйти прямо сейчас и хорошенько потеряться, будет совсем замечательно. Легко стать покладистым и незаметным. Легко идти за первым, кто поманит. Манят как назло, совсем не те люди.
Трагедия отменяется. Расчлененное тело в мусорном баке- отменяется. Конец света все еще значится в графике мероприятий.
— Он надрался что ли? — вопрос гипотетический, но Конгфоб обязан отрицать любое обвинение. Неуклюжая попытка встать заканчивается где-то в объятиях Брайта. Сильные руки, серьезное лицо-этот вечер рвет шаблоны в клочья.
Брайту не идет быть хмурым. Конг обязан стереть морщинку между бровей, но не дают.
Не дают, сволочи.
Нужно сосредоточиться на чем-то ярком, чтобы сопротивляться. Приходится смотреть на рубашку Прэма, на вымученную улыбку Нота. Трудно сказать, испуганы они или чертовски испуганы.
Лучше оглохнуть, чем слышать нотации.
Слова похожи на небо, красивые и непостижимо далекие. Вникнуть в их суть не получается даже с десятого раза. Конгфоб смотрит наверх, тусклые лампочки выигрывают «гляделки» вчистую. Никто из присутствующих не похож на Солнце. Наверное, поэтому и трясет — от холода…
Уговоры сводятся к шепоту, к вопросам о доме. Домой нельзя, туда никак нельзя. Повсюду розы, фотографии…
Если увидит, вспомнит и свихнется окончательно.
Брайт, чертов бабаник, циник в шестом поколении похож на мать наседку. Артита никто не упоминает, но его имя отчетливо висит в воздухе. Оно мигает и переливается всеми оттенками красного.
И об этом лучше молчать.
Надо подержаться хоть за кого-нибудь, иначе просто свалится с этой карусели и насмерть расшибется.
На подхвате три пары рук. Три-это вам не четыре…
Конга садят на заднее сидение, вручив бумажный пакет.
— Ничего если промахнешься, потом уберу-говорит Брайт и заводит машину.
Явились понимающие и хорошие. Теплый Нот справа, злой Прэм слева. Конг даже не знает в чьё плечо доверительно разрыдаться. В результате достается обоим. Солнце грело верней, но хрен где сыщешь солнце ночью.
Брайт не ревнует, его дело следить за дорогой. Он спокойно ведет машину и наивно полагает, что все под контролем.
Нот говорит о миллиарде пропущенных от Артита.
Конг думал, что все выплакал еще в баре, но оказывается, он себя плохо знает. Очень плохо.
Голос Брайта похож на сирену скорой помощи.
— Ты сдурел? Давай, успокаивай теперь!
— Я же не думал, что он вот так…
Вот так, это до хрипоты и отключки.
Но на этот раз в темноту падать не страшно и Конг падает. Стоять осточертело.