Последний способ.

Ну что же, я оказался здесь. Хотел ли я этого? Возможно. Правда, я не помню как. Всё что я помню – это то, что я куда-то шёл и оказался здесь. Тоненькая струйка пота стекает по лицу, начиная щипать прокушенные губы. Четыре стены, пол, потолок. И я один, комната без дверей. Я опускаю взгляд на свои исколотые вены, ни одного целого места. Меня начинает бить дрожь, такое бывает. Сейчас оно отпустит. Дрожащими руками достаю из кармана штучку полную счастья, счастья с длинной иглой. И да, сейчас мне будет лучше. Но лучше мне не стало. Перед глазами плыли картины последних дней. Голова моей любимой – в моих руках. Тело лежит. Лежит где-то в стороне, держу её за волосы, глажу по щекам и страстно целую холодные губы. Во рту смешивается вкус крови и моих слёз. Видение отходит, я всё в той же комнате, я смотрю на свои руки, все в запёкшейся крови. - Ааа, она сама хотела этого, она хотела меня убить! - ору в стену в тщетных попытках не думать об этом. Но легче не становится. Голос раздаётся, кажется, из окружающих стен, он шепчет о моей вине. О том, что я конченый наркоман, убийца, и уже перестал быть человеком. В тщетных попытках я бью холодные кирпичные стены, с криками, чтобы они заткнулись. И они затыкаются. Шум проходит, и меня накрывает полная тишина. Она давит на мозги, но мне легче. Мне не исправить ничего, голоса опять начинают свою песню. Но я знаю последний способ их заткнуть. Холодная бритва выскальзывает из кармана. Закатывая глаза, я наношу один надрез за другим, как и положено – вдоль. Поднимая взгляд к потолку, сквозь который на меня смотрят тысячи звёзд, или это глаза тварей? Да оно и не важно, я скоро уйду отсюда...