Спасибо, Чагия....

- Сожалею, - уже в который раз доносятся до тебя слова сочувствующих людей. Друзей и даже просто знакомых. Киваешь, не поворачиваясь к ним. Глубоко вздыхаешь. Слезы медленно текут по щекам…. Он ушел, ушел ведь не мог больше нести это бремя. Его угнетали собственные мысли. Он не вынес этого. Не смог.… Все постепенно расходятся. Остаешься только ты…. - Мама, не плачь… - тихо шепчет мальчик лет пяти, стоя рядом с тобой. Тебе плохо и он это чувствует, но он не знает, как помочь. - Хорошо, я постараюсь, малыш. - Мам, а папа, правда, любил нас? – спросил тебя сын, смотря на тебя. - Больше, чем ты это себе представляешь, - тихо отвечаешь ты, смотря на могилу. Как бы ни хотелось, его больше не вернуть.… Никогда… - А вдруг, вдруг я забуду о нем? Поворачиваешь голову, смотря на сына. Он - его маленькая копия. Те же глазки, черты лица… - Он всегда будет с тобой, вот здесь, - садишься перед ребенком на корточки, и, взяв его ручку, кладешь на сердце. – Папа всегда будет с тобой, что бы ни случилось. А сейчас, пойдем домой, - слегка улыбаешься ты, но слезы снова начинают течь по щеке от мыслей о нем. Нужно быть сильной, нельзя показывать слабость. Мальчишка кивает, беря тебя за руку. Разворачиваетесь и идете на выход с кладбища. - Ты хорошо потрудился, Джонхен. Ты сделал все правильно, - не оборачиваясь, тихо шепчешь ты. - Спасибо, Чагия, - доноситься до тебя шепотом. Этот шепот ты узнаешь из тысячи. Оборачиваешься, резко остановившись. Никого…. Только перламутровая небесно-голубая луна на небе светит холодным светом. - Спасибо, Чагия, - повторно слышен его шепот, который тут же с собой уносит ветер. Он свободен, он счастлив. Большего и не надо…