Часть 1
25 декабря 2017 г., 23:26
Поздним вечером она возвращалась домой. Совсем недавно закончился дождь, и осенние листья приобрели новый более яркий цвет. Деревья ещё не обезображенные своей откровенной наготой, неохотно отдавали свои красочные богатства на растерзание холодному северному ветру.
Она шла по темному переулку, освещенному лишь тусклым светом уличных фонарей. Они точно тощие, костлявые великаны, возвышаясь над её головой, бережно и брезгливо смотрели под ноги, будто боясь раздавить маленького человека.
Она шла по ещё мокрому асфальту, не замечая у себя под ногами взрывы белого и оранжевого цвета, напоминающие своими острыми лепестками большие и красивые астры. И с каждым её шагом цветы исчезали и появлялись вновь, будто стремились увидеть эту девушку первыми, быстрей, чем она увидит их.
Она же шла не спеша, не замечая ничего вокруг. Легкое осеннее пальто оттенка ванили едва ли защищало её от порывов буйного ветра, а почти прозрачный шарфик, что привносил в образ некие черты наивности и романтичности, покрывал её голову.
Она шла походкой «от бедра», навряд ли замечая это. Тишина, царившая здесь, теперь была нарушена её нахождением в этом сказочном переулке. Но её, наверняка, не беспокоило ничего, кроме её одиноких мыслей.
Она шла после тяжелого дня, раздумывая о смерти. Или о жизни. Или о чем-то вроде того. В её глазах нельзя было разглядеть ничего: ни задорных искорок веселья, ни печальной усталости, ни обжигающей ярости. Только туман. Туман во взгляде, в мыслях, душе.
Но она шла. Шла, не замечая высоких и тощих фонарей-великанов, не замечая пестрые астры на мокром асфальте, не заботясь о северном ветре, что сделал её щеки красными, будто натертыми свеклой.
И ей было не важно, что это, возможно,
Последний
День
Её
Жизни.
