***
Сэм спускается вниз, в гостиную и замирает. Современная кухня, совмещённая с общей комнатой, как сейчас модно, а по ней раздаются звуки звенящей посуды и тихих уютных разговоров. Мама готовит завтрак. Как и всегда великолепная, слишком молодая для своих лет. А ещё слишком домашняя. Вокруг скачет Софи, громко напевая песенку под нос. У Сэма чёткое чувство дежавю. Он ощущает себя дома. В семье. Будто и не было этих шести месяцев, в которых он живет один. В своей маленькой квартирке. Тут же пахнет оладьями, прямо как в детстве и на душе так уютно. У ю т н о. — Доброе утро, — слишком бодро для десяти часов. Слишком... по-лёшиному. Стоп, что? Подождите. — Ты что тут делаешь? — спрашивает Сэм, наконец замечая лучшего друга, который удачно примостился за столом поближе к маме. — Семён! — жужжит маминым голосом под ухом. — Где твои манеры? Лёшенька пожелал тебе доброго утра. Лёшенька? Л ё ш е н ь к а? Трескунов забив окончательно на все призрачные манеры о которых говорила мама, заливается смехом. Вот до коликов, громко-громко. Даже Соня резко замирает и обращает всё своё внимание на старшего брата. — Чувак, — Сэм всё ещё смеётся. — С какого ху... кхм... — осекается, — с каких пор ты «Лёшенька»? Мне казалось, или ты обещал придушить любого, кто тебя так назовёт? Лёша в ответ пожимает плечами и подхватывает вилкой горячий маленький блинчик, который Марина только что положила ему в тарелку: — Только не твою маму. Далее — сплошное порно. Сэм теряет нить разговора и просто смотрит на то, как Лёша ест. Сэм болен. Мама же смотрит как-то подозрительно. Не так, как раньше — сожалеюще. По-другому. Будто понимает. Будто тоже видит э т о. Сэм тяжело вздыхает. Практически насильно втягивает в себя воздух и повторяет вопрос: — Ты что тут делаешь? Лукин перестаёт жевать и всё таки отвечает: — Зашёл увидеть самую прекрасную женщину в мире, своего лучшего друга, — кивает в сторону мамы и Софи, которая крутится вокруг неё. — Ну и конечно же тебя, задрот. Не виделись сколько? Часов шестнадцать? — Сам задрот. — А где же доброе утро? — Марина хихикает, Сэм раздраженно фыркает: — Доброе, Лукин. — Вот так-то, солнышко, — Лукин такая сука. — Отъебись. — Сэм! — Мама? — Софи! — восклицает мелкая. — Алексей, — довольно тянет Лукин и встаёт со своего места. Ровняется с Мариной и подмигивает уже ей. Сэм просто рука-лицо. Рука, блять, лицо. — Что? — удивляется Лёша. — Я думал это перекличка. — Идиот, — выдаёт Сэм в сердцах и ловит укоризненный мамочкин взгляд типа: не позорь меня. Извини, мам. Я по жизни такой — твоё разочарование, упакованное в тощую оболочку, веснушки и грустный взгляд. — И в кого ты такой? — мама вздыхает. В тон ей вторит Лукин. Они смеются. Марина и Лёша. Последний приобнимает женщину за талию и быстро что-то шепчет на ухо. Женское начало семьи Трескуновых смеётся ещё сильнее и по-хозяйски кладёт руку на плечи Лукину. У Сэма от этой картинки в голове какая-то системная ошибка. Глюк. Ошибка: error 404. Ну не может быть так. Они настолько сейчас одинаковые, что не знай Сэм того, что это он сын Марины Трескуновой, а не этот длинный дрыщ, то он и не сомневался бы, что перед ним родственники. Зажимают друг друга в объятиях и даже, блять, смеются с одной интонацией. Сука. С у к а. Так вот в чём дело. Сэм всегда знал, что влюбится в девочку похожую на маму — бич всех мужчин, восхваляющих свою родительницу. Марина и правда самая идеальная на свете: жена-мать-женщина. Только вот в жизни её сына случился небольшой траббл. Совсем такой небольшой. Где-то в метр восемьдесят пять. С длинными тёмными волосами и невыъебенно пухлыми порнушными губами. Лёшей звать. Лучший друг тире не сбывшаяся мечта. Парень, который никогда не будет его. Влажные сны не в счёт — это побочное. Одно Сэм знает точно: после таких снов и невероятно удивительных утренних открытий, вариант «вскрыться» не кажется таким ебанутым. В голове голосом Шишкова: «ты попал, друг». А ещё какая-то идиотская песня про любовь... но это совсем другая история. В инстасториз летит фотка Лукина, обнимающего маму и подпись: дома. Д о м а. Не все, Трескунов. И не у тебя.***
Сэм всегда ходит тихо-тихо. Как мышка. Практически природный талант. Сваливает под шумок, когда нужно, проскальзывает мимо родителей и всегда застаёт всех врасплох. Трескунов очень лёгкий. Как пушинка практически. Для мальчика это даже плохо: быть таким миниатюрным и передвигаться, как принцесса — тихо-тихо. Всегда так. Сэм распахивает дверь, а за ней кто-то не хотевший быть услышанным. Кто-то, кто мог сделать больно. Сэм открывает дверь в гримерку ещё тише, чем ходит — привычка не мешать, когда работа на площадке полным ходом. Парень планирует растянуться на любимом диване и выпасть из жизни на целых пятнадцать минут. Никаких нервных выкриков режиссёра, никаких дурных мыслей о позавчерашнем сне. И даже никаких полуночных открытий о том, что волосы Лукина пахнут точно также, как и мамины. Н и ч е г о. Только вот за дверью океан из разочарований. Такой голубокий на самом деле, океан-то. Личный сэмов. Лёша.Страх. Боль. Алкоголь
Лёша, сука. С Шишковым. Точнее... вжатый Шишковым. В тот-самый-диван. На котором они смеялись, на котором Лёша доверчиво засыпал на плече... на котором один раз были только они и глаза в глаза, как в дешёвых романах. Вжимает. Его Лёшу. Шишков. Нихуя не по-дружески ведь. И когда успели-то? Неужто все эти гейские шуточки были совсем не шуточками? Все эти объятия и «привет, сладкий»? Неужели... неужели Сэм снова проиграл? Проиграл войну, которую, как оказалось, вёл сам с собой. У Трескунова уже как месяц все признаки депрессии в средней стадии, а тут это.И как же так ты мне угодил?
Долбанные пидорасы. Сэм смотрит, мысленно роя себе могилу. Движение за движением — новый охапок сырой земли. Раз за разом. Глубже. Так же глубоко, как и Андрей сейчас засовывает язык в рот к Лукину. Лукину, который: «я всё понимаю, Сэм», «я не могу, бро», «ты уже привязался, я не отвяжу». Лукин, который писал: «я тебя тоже». Лукин, который до этого не целовал как никого. Лукин, который выгибается навстречу Шишкову. Лукин, который никогда не Трескунова. Лукин, который для всех. Сэм готов поспорить, что понаблюдай он за этой «идеальной парочкой» ещё хоть минуту — стошнит прямо там. Долбанная неразделённая любовь полезет наружу. Вместе с миллионом подохших бабочек. Вместе с поломанными к хуям рёбрами.Я подарил тебе любовь
Но Семён как заколдован. Знаменитое «Остолбеней» прилетело в него минутой ранее, а ноги приросли к полу. «Ёбаный мазохист». «Давай же, смотри, Трескунов. Он не твой. Никогда не будет». «Смотрисмотрисмотри». Это жутко неправильно. Губы Шишкова на губах Лукина — это неправильно. Они ведь не подходят друг другу. Не могут они. Целовать так же сладко, также мягко. Не могут. Андрей отстраняется, проводит кончиком носа по щеке Лукина, а тот хихикает. Вот так просто. Смотрит в глаза. Так, блять, влюблённо, так преданно. На Сэма никогда так не смотрел.А ты её передарил
Выгибается на встречу, льнёт. Обхватывает двумя руками за тонкую шишковскую талию и снова тянет на себя. Как под гипнозом. Это долбанное извращение. У Сэма в глазах пелена, а на языке горечь ругательств. «Он знал. С самого начала, сука, знал». «Обнимал меня. Говорил, что любит м е н я». «Спал со мной». «Моймоймой». А теперь стелится перед Андреем. Тот сверху — на нём. Обхватив ногами за талию. Прижимается. Весь в н ё м. Сэм считает. Количество смс сообщений от Андрея. Их с ним диалог вообще-то самый длинный в его телефоне. Там Шишков понимает, советует завязывать и стебётся. Теперь Трескунов понимает почему. «А тебя он, видимо, не ебёт, вот ты и бесишься» — в памяти вылавливается яркими чернилами. «Ёбаное порно» — он, блять, тогда его даже не видел. «Выпилиться не думал?» — до этого момента — нет. Сэм закрывает глаза. Считает до десяти. Слышит причмокивающие звуки и снова считает. А потом срывается и резко захлопнув дверь, убегает от этой гримерки куда подальше. Только вот из памяти уже не выдрать. Не удалить. Хорошо бы было иметь функцию «восстановить до заводских настроек», но нет. Сэм зарывается в собственной драме. Выбегает на улицу, плюёт на окружающих по всюду камер-шпионов и закуривает. По-настоящему. Втягивает в себя никотин, дышит им. Думает, хорошо было бы раствориться в нём. У Сэма семь из двенадцати симптомов хронической болезни про которую пишут в википедии: «настоятельно рекомендуем обратиться к врачу». У Сэма неразделённые чувства к лучшему другу и выпотрошенное сердце. У него наизнанку душа. Внутри ничего не осталось. Хочется кричать. До хрипоты, до кровавых слёз, до потери голоса. Орать во всё горло. Только вот Сэм снова срывается. Летит в обратном направлении, не тихо, как всегда, а с грохотом на весь ёбаный свет. Влетает резко, не думая и секунды ударяет. Рвано, быстро, неаккуратно.Говоришь не принимать слова близко к сердцу? Да я бы с радостью. Но не могу честно
Шишков уже на площадке, репетирует свои реплики. Только Сэму плевать. Он бьёт. Ещё и ещё. Раз за разом. Кровь хлещет рекой из аккуратного носа, а у Шишкова такое сочувственное понимание на лице, что хочется нахуй в мясо стереть эту наглую морду. Не сопротивляется ведь, сука. З н а е т. Теперь Семён почти уверен, что весь тот концерт с зажиманием в гримерке был исключительно для него. Бенефис Шишкова и Лукина. Том первый: запидорасся не с тем, с кем нужно. Сэм бьёт до тех пор, пока его не оттаскивают. Пока на правой щеке не загорается сильная пощёчина.Решил порешать... Припер к стенке…
Пока такой родной голос не орёт прямо в лицо: — Угомонись, долбаёб. Угомонись. Сэм останавливается. Застывает. И смотрит на Лукина из-под ресниц. Не так как раньше, а разочарованно.Я не готов заживать снова Содранной раной на твоей коленке
В голове одно: «чем я хуже?». А в ответ будто так и слышит это на выдохе: «ты не он». И рыдать хочется от обиды. Как в детстве. Но Сэм держится и задаёт самый глупый вопрос: — Почему?Вечно пьяный, бледная кожа
— Ты такой идиот, Сём. — Почему? — Ты сдурел что ли? Там же все были! — Почему, Лёша? Лукин мнётся. Делает вид, что не слышит, давит на своё: — Ты его чуть не убил. — Если бы можно было... Лёша перебивает: — Ты меня не слышишь. — А я больше и не хочу, — Сэм уверен, что больнее ему будет потом. Сейчас внутри одна сплошная горечь. — Почему, Лёш? — Почему что? — Почему он, — шепчет. — Потому что так получилось.Знал бы ты, на что сейчас моя жизнь похожа
***
«Каково это, Сэм, чувствовать, как от боли в сердце сводит лёгкие? Какого знать, что тебя никто никогда не любил?» — сообщение со знакомого номера в избранных светится на заблокированном экране. Шишков всегда любил писать о чувствах именно ночью. «Как ты думаешь, Сэм, он бы любил тебя также?Страх. Боль. Алкоголь.
Наверно, это просто так надо
Я подарил тебе любовь
А ты её перепродал