Счастье в мелочах.

Являться ничем и одновременно быть всем. Ему нравилось ее улыбка. Единственное что держит его в этом хмуром и дождливом городе. Почему же он не признается, не скажет ей, не напишет письмо. Ведь он прекрасный драматург и романтик. Или все это уже в прошлом? Скорее он забыл, не следуя за мечтой и зовом сердца, ему пришлось выбрать, по тому времени достойную работу, в итоге, не доставляя ему удовольствия и отнимая много сил, он сломился и стал медленно гнить. Так и не став писателем, или великим поэтом, он нашел все-таки свое счастье. И главной его сутью было видеть любовь и свет в ее действиях. Видеть, как она тихо смеётся, улыбаясь. Замечать, что помада на ее губах отличается от вчерашней. А потом мечтать, что неплохо бы было, бросить все и уехать вместе с ней на море. Что вот и есть Happy End. (Нет. Нет. Нет.) Вспоминая это, он расплывшийся в улыбке, звонит ей. «Я скучаю» Она была не выдающаяся балерина, давно обанкротившейся театра. Она излучала свет, наверное в ней было заложено нечто ценное, она притягивала людей своей открытостью и оптимистичностью . Несмотря на это, ее притягивали повседневное скучные дни, дождливое серое небо летом, когда можно было посидеть на террасе и испробовать свежую клубнику, надеть свитер, несмотря на летнюю духоту. Ей нравилась суета, находить в ней порядок, и знать что каждую неделю в субботу, парень, который выделился из серой массы людей. Своей светлой закрытой искренностью и надеждой, которая и пробудила любовь, выкуривает три сигареты подряд, этого достаточно, чтобы комната пропахла, а чуть позже звонит ей, с улыбкой спрашивая: « О чем молчишь любовь моя»