***
Он стоял в черном костюме и смотрел на гроб, в котором уже лежала любовь всей его жизни. Все делали печальные лица, за которыми скрывались уставшие люди. А на деле… им было без разницы, жива ли та девушка или нет. Лишь единицы были здесь, чтобы проводить Николь в последний путь. А он стоял и смотрел куда-то вдаль, ведь только осознание того, что он никогда не увидит больше Николь, до сих пор не хотело приходить. «Я здесь, любимая. Я буду любить тебя всю жизнь. Я скоро буду с тобой». А ведь он серьезно думал над самоубийством, но понимал, что его родители этого не переживут. Да и его девушка тоже бы не обрадовалась бы. Вот, он уже идет домой. Серые массы людей смотрят на него с сожалением, будто понимают, что за крест он на себе несёт. Но откуда им знать? Нет, возможно они сталкивались с этим, но разве никто не знает, что намного проще пережить всё это без сочувствующих взглядов? Мир — это такая странная штука, а люди в нем ещё страннее. Вот живёшь, живёшь в ярких красках, а потом раз, — и всё становится серым. Просто так, из-за потери одного очень дорогого тебе человека. Как он переживет это один? Без неё? Эти вопросы никогда не покинут его голову. Лизандр сломан, разорван на мелкие кусочки. А сердце так вообще превратилось в пепел. В нём нет ничего, есть только пустота. Лишь кусочки пепла создавали видимость жизни, обязательно заставив заплакать. Он никогда и никого так не любил и не полюбит, как Николь. Каждый день этот парень ходит к одной и той же девушке. Сторож уже привык к нему. Каждый день в одно и то же время. В шесть часов вечера он на кладбище, а в восемь — уходит. Лизандр просто сидит и пристально разглядывает могилу некогда улыбающейся девушки, а она смотрит на него ласковым, ещё живым взглядом. Он может рассказать ей, как скучна его жизнь, как он живет без неё и скучает по ней. Жизнь эта жестока и беспощадна ко всем. Она убивает любого. Твоего знакомого, любимого человека… родителя. Ей все равно. Можно подумать, что она так развлекается, наблюдая и вертя душами человеческими, как ей хочется. И ты попадаешь под её «расстрел» в любом возрасте и состоянии. Будь тебе год или сорок лет, она убьет тебя, покалечит твоё сердце, твоих детей. Тебе плохо, а ей весело. Тебе хорошо, а она думает, как бы тебе насолить, чтобы ей было смешно. И Лизандр попал под этот «расстрел». Его любимая лежит под землей. Он смотрит на ее фотографию. Боль не может отпустить, а состояние становится лишь всё хуже и хуже. Надо продолжать жить! Но как?Зачем?
***
Вот уже месяц Лизнандр сидит дома и выходит только на два часа в одно и то же место — кладбище. Синяки под глазами, щетина на лице, вялый. Никто не может ему помочь. Сердце разбито, наполнено болью. В последнее время слово «боль» заменило все остальные слова. Но как только боль начала самую малость угасать, ему сообщили о том, что его неповторимая была беременна. «Так вот что за новость была». Эти слова все чаще и чаще проносились в его голове. «У нас мог быть ребенок… наш ребенок!» Он переживет это рано или поздно…