Крылья.

Ты снимаешь вечернее платье, стоя лицом к стене… Я чувствую приторно-сладкую вонь чужих духов. Запах намертво въелся в мех воротника, в ломкие волосы, даже в твою кожу – бумажную, пошедшую трещинами. Сколькие касались ее? Сколькие оставляли отметины, изгаляясь над телом? Ты ведешь счет? Нет, наверное. …И я вижу свежие шрамы на гладкой, как бархат, спине. Замираю в миллиметре от этих отметин. Твое увлечение зашло слишком далеко. Но я не в силах остановить тебя. Я всё еще боюсь. Если скажу что-либо, то… эти вечера, затянутые пурпурной поволокой, прекратят свое существование. Я цепляюсь за них; безумие – так желать этих минут. Я ловлю каждый твой рваный вдох. Он вызван не ласками – болью. Обрабатываю раскуроченную кожу. Пытаюсь сквозь спирт и Их тягучий запах, что носишь ты на себе, уловить твой собственный аромат. Но его уже давно нет. Теперь лишь прогнившие благоухания, смердящие, как и души выбранных тобой насильников. Раны на спине словно выдранные крылья. Мне хочется плакать от боли или забыться во сне. Где твои крылья, которые нравились мне? Это странно. Лежать рядом, но не иметь возможности прикоснуться. Я знаю, что не получу отказа. Но сейчас в одной постели со мной не тот мальчишка, которого я люблю. Никогда не переставал любить. Не тот, чьи теплые пальцы я целовал, не тот, чьей улыбкой любовался солнечным утром. Сейчас за окном набухают тучи. Сейчас уже нет его. Ты убил его. Нет – я не спас его. Я вижу, ты боишься открытых окон И верхних этажей… В моих действиях нет жалости. В моих мыслях нет жалости. В моем сердце лишь жажда и тоска. А в тебе все еще есть гордость - иначе бы не носил меховой воротник, так? И именно из-за нее я не имею права жалеть тебя. Отвращение. Ты однажды спросил, теперь вместо всех чувств – оно? И если завтра начнется пожар, и все здание будет в огне… Ты уже не можешь взлететь. Не можешь поднять нас, так как раньше. Я всегда знал, что лишь благодаря тебе был жив. Теперь же... всё еще цепляюсь за угасающий уголек внутри истерзанной оболочки. Он почти потух. Дотлевает. Осталось совсем немного до того, как это произойдет. Падаешь камнем в бездну, а я не могу разжать руки на твоих плечах. Почти как вверх. Мы все еще летим. Вместе. С одной лишь разницей – вниз. Это я не сохранил твои крылья. Прости. Мы погибнем без этих крыльев, которые нравились мне.