Ты подходишь к замку

Ты подходишь к замку. Ты – рыцарь, на белых доспехах – солнце, замок реет недружелюбной громадиной: в нём драконы и тролли, кости в мёртвых латах, обглоданные черепа. Мшистый гранит пола местами бурый от крови, и зазубренные ржавые дротики шелестят и ломаются под сапогом, словно осенние ветки. Замок пахнет гнилым деревом и страхом. В замке плачет принцесса. Ты несёшь свой меч, как стяг. По выщербленному камню двора, где треснувшие шлемы проросли травой, а копья увил плющ, где лужи молчаливы и темны, и перевернутый требушет опален до черноты адским пламенем. Рваные бесцветные флаги погибших войск и воителей висят на деревьях, как саван. Ты не боишься. Твоя жизнь – стремление. Не зная устали, ты обучался искусству сражений, вставал с рассветом, был скромен в пище, отрицал лень и праздность. Ты прошагал пешком сотни миль. Твой верный конь пал. Ты веришь в судьбу и предназначение, поэтому с вызовом смотришь на окованные железом ворота. Рука в стальной перчатке ложится на заплесневелый от многолетних дождей створ. Ледяной ветер приносит из пустых бойниц-окон шёпот, глумливый смех и ворчание. Ты думаешь о тех, кто умер здесь, и о девушке в дальних покоях. Сквозь предвкушающую радость чудовищ ты слышишь, как она страдает в неволе. Толкаешь створ. Ворота отворяются. Шприц кусает за руку, медсестра уговаривает: тшш. Её лицо (принцесса) плавает и дробится мозаикой. Пациенты вокруг хрюкают, гогочут, стонут. Где-то там ты подходишь к замку. Уже кто-его-знает-какой-чёртов год.