Записки художника

Я вижу странный сон, Я иду по тропе в никуда… Ночное небо — как фон, Внизу силуэты-города… Пролетают звёзды словно птицы, А вокруг — ни души. Не к кому за помощью обратиться, Я схожу с ума в этой тиши. Бег по лезвию ножа, Ходьба по самой кромке… Рвётся в высь душа, Шепчет о чём-то робко. Земля под ногами исчезла, А я продолжаю идти вперёд, Повернуть назад бесполезно, Я знаю, что меня там ждёт. Призрачная тропа ведет в пустоту, И она меня окружает. Бесполезно кричать. И я дальше иду. Никто ничего не узнает… Путь обрывается. В конце стоит тень. Чёрный, размытый силуэт. Голоса в голове, страшная мигрень, И мир, которого нет… Тень обернулась. Застыла. Я вижу слишком знакомые черты. Как дышать забыла… Ну что же… Вот и ты! Вот и ты, мое Отражение, Мой двойник. О, ты меня узнала! Я уже давно приняла решение, Я от этих встреч устала. Ты хочешь жить по эту сторону зеркал, Ты хочешь жить, а не существовать. Ну, скажи мне, кто же знал? Кто же знает, кто мог знать? Да, я устала и больше не хочу идти. Можешь идти сама назад. Сама знаешь, что Пути Ведут не только в ад… Ты отправилась туда, откуда я пришла. Я же иду дальше. В пустоту. Свою дорогу я нашла, Я исполнила мечту. Пусть во тьме ведёт к свету, Через страданья и боль… Вот только нет ответа, Какая же у меня роль. Но… Хочу назад… Пути нет… Я сама иду в Ад… В конце тоннеля должен быть свет… В конце тоннеля света нет, В конце тропинки только тьма, Да и зачем мне нужен этот свет? Я иду по тропе в никуда…