Записки художника

В ушах отдаётся, как эхо набата, Мой собственный голос: «Сама виновата!..» Как я хотела бы над ним посмеяться… «Сама виновата, сама упустила, Сама обижалась и не простила! Сама не просила остаться…» Сама повторяла себе, что он предал, Что искренним, стало быть, никогда не был, Что трусливо и глупо молчал. Я знаю, я знаю, мой Голос, И душа в пыль раскололась, Ища начало начал. «Ты сама оборвала эту нить, Так изволь никого не винить! И гордо продолжать идти!» Но как же хочется плакать, Смотря на снежную слякоть, Зная — уже не найти. Не найти, не обнять, не вернуть, У нас теперь разный путь, И слёзы теперь не помогут. «Скажи помогла твоя гордость, Когда душа с собою боролась, Девочка-недотрога?» «Ты всего лишь очередная бывшая, Прошу, прошу, услышь меня! И перестань скучать. Он не терпел твоих жалоб, Но на деле — это он жалок. Ему тебя не понять!» Лезвие ножа на венах, Хриплый крик в серых стенах, И всё оборвётся. Как феникс из пепла — возродись К исходной точке вернись. Ведь он — не вернётся.