vii
7 января 2018 г. в 20:09
раз ты пахнешь любовью, любовь — это поле
красивых, чудесных роз.
но ты лишь вздернешь бровью, комплименты не боле,
чем начало унылых проз.
раз твой голос — покой, то покой этот — гроб,
где лежит больная душа.
душу сделав такой, проложив ты сто троп,
закопала ее и ушла.