Бля

Бля!

Над головами серое небо, чуть накрапывает дождь. Апрель месяц, снега уже нет, травы и листьев ещё нет. Нас семеро, есть ещё медсестра, но она не в счёт. Позади трамвайная линия. Наш участок — квартал между проспектом Карла-Маркса и проспектом Ленина. Дома — сталинки, не то, что новострой, красиво, монументально. Мы не на прогулке, мы ищем зомбей. Поступил сигнал и партизан-ополченцев подняли по тревоге. Ходячие в зелёной зоне не такое уж редкое явление, но, все-таки, далеко не каждый день, не каждую неделю даже. Может быть мы и не встретим никого сегодня. Бывают ведь ложные тревоги? Хотя, кого я пытаюсь обмануть, не сегодня, так завтра… Из оружия СКС, тактика проста один из подъездов становится опорным пунктом. Там и остаётся медсестра, мы шумим, зомби идут на звук. Не хочешь кричать, возьми горн, крышку от кастрюли, ну или свисток, если ты нормальный человек… — Мясо! Свежее мясо, человечинка! Ау, где вы там зомбаки, выходите сражаться! — Это Саня приманивает. Не идут. Мы стоим в центре двора, смотрим во все стороны разом, ну, хотя бы пытаемся. Кругом тишина, нездоровая тишина, напряжённая. Ну где же вы, откуда полезете? Справа трехэтажная сталинка, светло-желтая, цвет классицизма бля. Слева семиэтажная. Первые четыре этажа красные, дальше выступ для кошаков, и жёлтый верх, только цвет какой-то нехороший, грязный какой-то, ни разу не классический. Да и штукатурка кое-где отпала. –Ану вылезайте мертвецы бля ходячие! — Саня старается. Ну не было у него в прошлой жизни возможности поорать всласть. Да и матершинников как-то не жаловали. Усмехаюсь: хоть кому-то радость. Некомбатантам при объявлении тревоги полагается сидеть по домам и к окнам не подходить, чтобы не словить шальную пулю. Но подходят, и смотреть, и снимать ибо зомби провода не грызут, и интернет, всё ещё частично работает. Если мертвяки в подъезде надо вывесить тряпку подлиньше из окна, если уже в квартире, то 2 тряпки разных цветов. И мы придём. На окнах вроде чисто. Хорошо. Не хочу зачищать подъезд. Подъезд, это самое скверное, на свежем воздухе от обычного мертвяка почти всегда можно убежать. Но подъезд… Там темно, там они автоматически окажутся куда ближе, чем мы подпускаем их к себе на свежем воздухе, при самых крайних раскладах. Не хочу в подъезд. Движение справа. Чуть не проглядел раззява. Там слесарка, дом похож на букву «П», рядом с угловым подъездом лестница вниз, накрыта гофрированным железом, оттуда первый клиент и показался. Идёт, бредёт… Хочется прижать приклад к плечу, и стрелять, стрелять. — Тихо все! Приготовились! Огонь по команде! — - Стрелять из винтовки не так просто, как кажется. Даже в тире. А когда надо попасть в голову, а цель движется ещё сложнее. Нам бы ЛЦУ, да гдеж их взять. Сейчас подойдет поближе начнём… Стоп, второй вылез, а за ним и третий… Ебаные алконавты, по одиночке не бухают, и в зомбей тоже всем скопом! Бля! — Огонь! — Как же по команде! Стрельба начинается чуть раньше, мой вопль летит в догонку. Бдыщь, бдыщь, звяк! Окно на первом этаже. Шесть стволов, три зомби, больше двадцати пуль — в результате одно разбитое окно. Попадать надо в голову, а она болтается, при их-то походке. Стрелять самому — последнее дело. Но… Приклад к плечу, выстрел ­– промах, выстрел — промах, выстрел — промах, выстрел — готов. Из черепушки брызнула струя чего-то красно-серого. Свежий был зомбак. Пахнет порохом. Оглядываюсь по сторонам: мужики пустые, возятся с обоймами. Десять патронов в неотъёмном магазине явно мало. Двоих завалили, двое ковыляют к нам, близко уже, но в кустах застряли. Спасибо тебе акация! Справа из-за жёлтого дома вышли ещё трое, нет четверо. А вот это уже жопа. — Назад! К подъезду, бегом! — ору и толкаю мужиков в направлении убежища, обойма летит под ноги. Вот мы и в подъезде. Звоню по мобиле, докладываю: восемь клиентов, двумя группами, а может уже и больше — дело серьёзное. Велят сидеть в подъезде, обещают подкрепление. Медсестра, полная женщина, под пятьдесят трогает меня за рукав. — Там сверху ходят — говорит, и смотрит на меня снизу вверх. — В подъезде, на верхних этажах? ­ — Да. Бля! Подъезд! Все живые по квартирам сидят, если не дебилы. Мужики норовят прикинуться шлангами, никому не хочется зачищать подъезд. Снова докладываю по мобиле. Делать нечего, надо идти наверх. Все смотрят на меня, в глазах читается: ты у нас варбосс, тебе и Ваагх вести. — Я первый, вы за мной. Интервал держим. — оглядываю своё войско. — - Все перезарядились? Тогда за мной! Подъезд тёмный и грязный. Окно между первым и вторым этажами кирпичами заложено. Посредине подъезда, между лестничными пролётами — пустое место. Там лифт располагается, но в пустоте этой еще для двух лифтов места хватило бы. Я иду медленно, торопливость здесь ни к чему. Мне бы фонарик. Не какой-нибудь тактический-хуический, а хотябы просто электрический. Но нет. В смысле не фонариков нет, батареек нет, совсем нет. Их ведь возили из Китая все, а как началось, то перестали. Теперь батареек днём с огнём не сыщешь. На руках от запястья до локтя, и на ногах от ботинка до колена у меня защита, сшита из трёх слоёв кожи: не то что человеческими, даже собачьими зубами не прокусить. Это только в дебильных фильмах охотники на зомбей бегают с голыми жопами, реальная опасность мыслительный процесс-то стимулирует. Вот и второй этаж, прислушиваюсь, вроде всё тихо. Может почудилось ей? Мужики тянутся за мной, интервал держат. Мы ведь не совсем дебилы, даже тренировались… немножко. Идём дальше. Стоп Шаги, шарканье, похоже они, родимые. Зомбаки как раз так и ходят. Оглядываюсь на своих, вроде тоже услышали. Третий пусто, четвёртый пусто, снова шаги. Горизонтальная площадка между четвёртым и пятым, стоит у окна красавец! Ща я тебе в дыню! Приклад к плечу. Вдруг он как блюванёт. Чё за хрень? Смотрю вокруг, да у него под ногами пустые бутылки из-под водки. А вдруг не зомбак? Вдруг просто пьяный в какаху? — - Эй мужик, ты живой? ­– стоит, качается, молчит, на меня ноль реакции, это не по зомбячьи. — Ты живой, спрашиваю? — молчит, качается. Ситуация бля. Не уверен, что перед тобой зомбак — стреляй в ногу! Быдыщщь! Бля, громко то как. Подъезд! Мужик на пол шмяк! — Бля! — это тот, которого я подстрелил, говорит! — Бля? — спрашиваю я. — Ууууу, бля — отвечает мне голос сверху. Там стоит ещё один голый по пояс, на шее золотая цепь, в палец толщиной. — Зови медсестру — кричу мужикам. А сам как сайгак скачу вверх по лестнице. Подбегаю ко второму, я знаю, что нужно сделать. Ёбнуть прикладом по зубам, вот что нужно! Нашли когда бухать уроды! Я уже близко. Но… не могу. Руки с СКС поднимаются, и опускаются, снова поднимаются и снова опускаются. Тут до меня доходит: не могу я поганить свою прелесть об это погань, жалко. Что же делать? Ботинки! Я же в них хожу по всякой грязи. Можно же попинать его ногами! Клац! В последнюю секунду успеваю отшатнуться. Зомбак! Зомбак ведь же! Он хватает меня за куртку, а я его правой за цепь на шее. Опасны зубы, когтей у него ещё нет. Перекручиваю цепь, шаг назад, присесть на лестнице, и переваливаю его через перила в пустоту между пролётами. Лететь долго, там ещё яма метра на 3 ниже уровня земли. — Лети лепесток через запад на восток! — Я правда такое крикнул? Ой бля! Мужики ведь меня уже наверняка подозревают. И тут меня словно кипятком ошпарило. Медсестра… А что было дальше не знаю, дальше меня мать разбудила, сказала на работу пора. Вот до чего Андрей Круз окаянный людей доводит!