Не будет той, что повторит тебя

Не будет той, что повторит тебя до мелочи, до каждого изгиба, Не повторит никто спины прогиба. Не улыбнется так, как ты. Прости за эти пресные стихи. Ты, кажется, Ахматову любила и Бродского превыше всех ценила, И так хотела старый патефон. Ты вечно всякий хлам тащила в дом. Зачем-то привела туда меня и странную, трехлапую собаку, Я каждый вечер гнал ее с дивана на пол, Но она в ноги снова к нам ложилась, Ты с этим беззастенчиво мирилась... А я... Я просто делал, как хотела ты. Не разделяя глупые мечты, я все же покупал тебе гитару, и брал с тобой уроки на двоих. Но все же не об этом глупый стих. Он о тебе. В твоих глазах я находил стремленья, мой молчаливый и великий гений. Моя душа, мое дыхание, мой взор - все отдавал тебе, другим наперекор. Ты выбрала не нас. Ушла и не вернулась. За что ты в это утро не проснулась?