ридикулус

Вами управляет тот, кто вас злит. Чужое запястье дергает красной судьбы нить, жизнью сплетенную. Вы идете своими ногами по дорогам других, когда отвечаете на их улюлюканье криком с соленостью. Щёк. Марш-бросок через жизнь с руководства врага-генерала. Я нелепый солдат, если покорюсь приказу другого вассала, но его мягкий упрёк бьет не хуже стеклянного взгляда. Он спускает курок моего пистолета, и моя голова – не его – сражена снарядом. Щёлк. Всё моё – не мое. И улыбка – не моя улыбка, и запястье расцарапано чьим-то грязным ногтем, горящее от боли порванной красной нитью. Пуля смотрит в висок, распаленный с натуги нервами. Я беру под контроль все то, что было моими эмоциями, силами, верами. Шок. Настигает дьявола в моей голове, откровенно хилого. Я – человек, я – не кусок, управляемый чьим-то именем. Беру поводок в свои руки, металлическим виском отражая пулю. Пусть меня ненавидит тот, в кого та срикошетит с дуру. А я всё. Управляем никем не буду, ведь внутри "ни-че-го" и нет. Ведь теперь мой поверженный враг вызывает прощальный смех, мой "ридикулус" загоняет боггарта в шкаф. И если наша жизнь познается китайской мудростью, то в конце заявлю, что свою - познал.