Рабочий

Я из тех подневольных, Которым в ладонь- Мозоль, Не тяжёл им ящик, В мешках не по пуду Соль, Не трудны им будни И отпуск не нужен им. Я, клеймённый знаменем – "В путь всегда молодым". Я не помню сколько Кидали в меня Камней. И кричали люто Разбойник и бармалей, А я слушал молча, По центнеру нес мешки И не видел тени, Вообще, не видал ни зги. И стирались руки, Брезент омочив ропой, Так бывает, если Мешается соль с водой. Я не помнил лица, Не видел, куда иду, Наугад молиться – Вот всё, что ещё могу. Я глядел на толпы Ценителей гладких рук, Буржуа и прочих Зажравшихся барских слуг, Приближенных к звёздам, Богам И другой херне. Вся никчёмность мира, Неужто сошлась на мне? Неужели руки как паспорт И кошелёк, Неужели в это Господь наш поверить мог? Я держусь с достоинством, Ног не склонял. Так что ж, Если мне по силам Не только ваш барский нож? Если мне работа, Как хлеб и вода, и сон. Я простой рабочий, Я так же был сотворён. Так что брось трепаться О данной всем белизне. Эти руки лично Я выковал сам себе. А ты можешь данность За благо воспринимать. Если сам не создал, Не смей меня осуждать.