RED

Встречая некие припятсвия на пути, нестыковки, что-то, что внушает тебе страх, что-то, что не вписывается в твою рутину, обычные люди бегут. Они убегают от проблем сломя голову, не замечая, что тем самым бегут от себя. Да, так делают обычные, среднестатистический люди. Но не Мин Юнги. Нет, вы что? Этот мужчина так не может. Страх? Пф, это бессмысленная трата столь драгоценной для него энергии, поэтому обычно он просто идёт на пролом: игнорируя мешающие объекты или же просто разнося их в пух и прах своими умениями. И именно поэтому он с потерянным взглядом, на ватных ногах добирается до первого попавшегося столика и плюхается на стул. В его голове даже не сплывают мысли о удобстве, смене позы - ведь он продолжает прожигать взглядом Ким Тэхена (произносить это имя хотяб в уме уже наслаждение). Юнги следит за каждым маневром: движением красивых пальцев, игрой ярко выраженных вен. От его взгляда даже не ускользает минимальное изменение в лице парня: прикрытие веки, когда он вдыхает аромат обжаренного кофе, как напрягаются его жевалки, когда тщательно перемалывает зерна; конечным, решающим ударом становиться белоснежная улыбка, солнечный блеск в глазах, когда он начинает медленно заваривать напиток, пропуская через фильтр коричневую жидкость. Кажется, что вокруг него даже появляется свет, который ослепляете композитора. "Ты был прекрасен рядом с ним, Ты был живым. Твоя улыбка... Ее нельзя было сравнить не с чем иным Ты улыбался лишь тогда, когда все лёгкие твои переполнялись им" Это было озарение. "Я даже думал ревновать, Но это было б глупо, как ни посмотри Ведь ты и он - неразделимы " Ему нужно было идти, нужно было писать... "Горький кофе и сладкий голос твой - неповторимое слияние небес, Я знаю, что живу тобой, Пусть и твоё сердце занято не мной..." Композитор с грохотом встал со стула, чуть ли не заваливая тот назад, и не видя ничего перед собой, выбежал за дверь, оставляя позади одинокую чашку наслаждения за пустым столом...

***

Юнги сидит в своей студии целое утро, день, вечер и только в глубокие сумерки он с громким выдохом, отодвигается от рабочего стола. Сделал. Этот текст впечатался в его сознание моментально, но вот мелодия... Он хотел, чтоб эта песня была идеальной, непривзайденной как и ее муза. Он хотел, чтоб каждая нота, каждая тональность, сливались до идеала, создавая ту будоражащую все нутро мелодию. Он видел ее. Он слышал ее. Единственное, что осталось - изобразить. Он сидел часами, не смея оторвать взгляд от слов, когда не получался какой-то отрывочек в доли секунды. Он задыхался от этой безысходности, но продолжал всматриваться в текст, написанный корявым почерком, который способен прочитать лишь сам хозяин. Он изучал линии, изгибы, в поисках ответов; он искал подсказки в тишине; он прислушивался к собственному дыханию - но все было напрасно. Он что-то упускал... Озарение? Нет, воспоминание! Стоит только мысленно вернуться к тому потрясающему тембру голоса, как все сразу встаёт на свои места - это творение может и должен петь только один человек. Но он, черт подери, вчера сбежал по-английски