"Ода враторю."

Ну вот… стою я не воротах. Там мяч прям в морду мне летит… Несутся двадцать два урода, И тренер что-то там кричит. Орёт усатый, матерится, Он в небо руки устремил. Ведь остаётся лишь молиться, Чтоб гол случайно не забил Мужик, бегущий за мячом, Защитник с вражьего состава. И чтоб задел его плечом Наш с нападенья до удара… О нет! Почти уж у ворот! Бежит, готовится к удару! Момент… Удар… и разворот… Лечу, упасть готов направо. Вот так держусь я на воротах, Когда мяч в морду мне летит. Ищу момент для уворота. Лицо я спас, мяч – не отбит… Наш счёт 3:0, мы проиграли. И после матча бьют меня. Да, тренер бил, а все рыдали, Виня в прошедшем вратаря!