Н и ч е г о

Ты бил носками изящных туфель по моим ребрам. Таскал за волосы. Ломал пальцы, ждал, пока кости сростутся и снова ломал их. Где твои стихи? Где твоя любовь? Где твоя соблазнительная печаль, от которой мое животное теряет рассудок? Где оно все? Где? Ты кричал на меня. Злился оттого, что твои друзья больше не испытывают к тебе зависть при виде моей стройной талии, алых губ и сборника стихов собственного сочинения в белых, почти прозрачных руках Ты каждый день загонял меня в комнату, наступал каблуком на горло и продолжал душить до тех пор, пока мои губы не посинеют. Потом ты садился рядом и плакал. Утром ты уходил на работу и оставлял меня в пустой комнате с ручкой и белым листом. Не найдя вечером нового стихитворения, то снова пил, бил меня и плакал. Читая эти строки на том самом белом листе, над которым я сидела почти месяц, ты, скорее всего, тоже плачешь. Потому что стихи - это отражение чужой любви в глазах автора. В мои глазах не отражалось н и ч е г о. И все же я любила тебя. **отпечаток красной помады алел на измятой страничке ее горя, сжатой в синих, почти прозрачных пальцах