Исповедь одного Принца.

Друг мой, это сложено из песка. Ссыпать вниз в горячую бездну моря. И смотреть, как будто бы можно спорить с жизнью. Это то, что пора искать и найти. Когда говорят про смерть, сущность жизни меркнет и мироточит. Это дар. Сегодня я знаю точно миг, когда приходится умереть. Друг мой, так сказал бы и верный лис, пойман в клетку – не приручён. Как будто кто-то впрямь считает мои минуты или держит бережно мою жизнь. Всё, что было, только Экзюпери. «Я в ответе…ты за меня в ответе…». Важно только то, что снаружи светит солнце, полыхающее внутри. Ты ещё не видел себя таким. «Ты не видел моря?!» - а море штиля. Мы с тобой друг друга за всё простили, остальное – только лишь взмах руки. Только ветер. Взвешены на ветру капли замороженных иллюстраций. Ты всё помнишь. Полностью или вкратце – всё уйдёт с последним сплетеньем рук. Всё уйдёт с последним рассветом врозь, с горькой каплей соли по-над предплечьем. Говори что хочешь, но море лечит. У меня в саду будет уйма роз и одна прекраснее и умней всех земных, покуда я в это верю…И, когда я вдруг не проснусь в апреле, говори, пожалуйста, вслух о ней. Друг мой, он сказал, значит будет так. Будет мир размером с полоску света и закат, похожий во всём на этот, и прозрачно-льдистая пустота… Говори о главном или молчи, солнце терпит миг до паденья в бездну. Я воскресну, роза моя воскреснет. Там, где будут ярче его лучи. Там, где ничего уже не болит, капли моря льдом называют градом. Завтра ты проснёшься. Я буду рядом. Солнцем, ниспадающим до Земли.