ID работы: 6361863

Серость

SLOVO, 140 BPM CUP (кроссовер)
Слэш
R
Завершён
31
Размер:
2 страницы, 1 часть
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора / переводчика
Поделиться:
Награды от читателей:
31 Нравится 4 Отзывы 1 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
~ Утро начинается с мусора. Нет, утро начинается, во-первых, днем, во-вторых, с естественного желания поссать, а вот продолжается пустой пачкой сигарет у кровати и такими же пустыми бутылками от всего, что они пили за последние недели две. Все это дерьмо накапливалось каким-то непонятным образом, вот вроде все нормально, а потом идешь до туалета, пиная ногами банку, в которой когда-то было противное на вкус пиво. — Ром, — Вова толкает его в плечо, тот сонно мычит, — убираться пора. — Рома с явным усилием вытягивает руку со сжатым кулаком и приоткрывает глаза. Одновременно — камень, бумага. — Ты. — Ага, — а сам к стенке отворачивается. Нахуй вообще просыпаться? — Ром, вставай, блядь. — Он, вообще-то, и сам хочет завалиться снова, но это опять до вечера, а режим и так уверенно шагает по пизде. — Хочешь, я кофе сделаю? «Сделаю кофе» — громко сказано для той растворимой хуйни, только Рома все же делает усилия к тому, чтобы подняться. Не ради кофе — просто иначе Вова не отъебется. Банки с кофе нет на месте, но зато есть под столом — пустая. Когда закончиться успела? Рому послать до магаза не получится, на нем уже уборка, так что переть приходится самому. ~ Вид с балкона — ебаная серость, особенно если развернуться спиной к городу. Убирались, к слову, все равно вместе, потому что заняться Вове было больше нечем, но хата особо лучше от этого не стала. Рома докуривает, и Вова фокусирует взгляд на самом кончике его сигареты, тлеющим угольком светящемся в сумраке, а следом в нем же растворяющемся в свободном полете до асфальта. — Че? — Вова все еще пялится на Рому. Мысли текут как-то вяло, в фоновом режиме и вместе с затянувшимся зрительным контактом вытекают в невнятную еще интенцию. Вова виснет еще на пару секунд, пока из нее не рождается хоть что-то осознанное, пусть и существующее будто во сне. — Да похуй, — отмахивается от сомнений и целует Рому в сухие прокуренные губы, не слишком пытаясь осознать почему и зачем. Так начинаются их отношения или продолжается дружба — разницы особой нет. ~ Вова удивляется только, что Рома его с их же балкона не скинул тогда. Потому что если он этого не сделал, то остальному удивляться смысла нет. Да и вообще. Он не особо грузится, когда Рома спокойно уходит с балкона, просто идет за ним, но в итоге остается на кухне. Чай у них разве что немногим лучше кофе. — Я пиздец замерз. На кухню Рома возвращается минут через пять, полностью укутавшись в старое колючее одеяло. Стоит в шаге от Вовы, пристально смотрит снизу вверх в глаза — ебаная разница в росте. Наверное, эта же мысль возникает в голове у Ромы, когда он за бородку тянет Вову на себя, чтобы поцеловать. Ну и чего тут грузиться? Рома только правда дрожит от холода, но уж согреются как-нибудь. ~ Серость остается все той же, но выживать в ней уже не так тоскливо. Хоть и изменилось мало что: все тот же сбитый режим, все тот же некстати заканчивающийся кофе, все тот же хлам на полу, все те же сброшенные на одного, но по итогу совместные уборки. Появились разве что поцелуи, отдающие сигаретным дымом, регулярный секс и нечто приятно-светлое, разве что немногим тусклее света энергосберегающих лампочек. В комнате призрачно-серая дымка и привычно, так, что почти не чувствуется уже, накурено. Та же дымка будто бы и в голове: руки за черт знает сколько времени непрерывного (разве что, кроме моментов, когда нужно поджечь очередную сигарету) контакта едва ли не срослись с джойстиком, но все происходит механически-сонно. Вове надоедает, спина затекла, зад болит от неудобного матраса. — Может патлы свои отрежешь? — спрашивает он, когда пальцы путаются в Роминых волосах, и тот от боли шипит Вове в губы. Расческа, разумеется, где-то проебалась, а жить без нее так себе с такими волосами. — Иди на хуй. — Ну и ладно. Шутки шутками, а отрезать их Вова бы все равно не дал — слишком шикарно Рома выгибается, когда за них тянешь. Сигарету он не докурил, но есть вещи поважнее, так что она отправляется на маленькое кладбище таких же как она. Серость уже как-то не так заметна, если смотреть в глаза напротив. Вова валит Рому на кровать, запуская руки под футболку с логотипом их же группы. Все отлично.
Отношение автора к критике
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.