Нужно научиться ценить

Обидно. Мы задумываемся о проблемах только тогда, когда нам напоминают о них. Миллионы людей умирают ежедневно от болезней, от травм, от остановки сердца, от людской халатности, от обычной старости. А нам то что? Мы пока живы, а зачем мертвым жалость? Они все равно ничего не чувствуют. Но более всего обидно, когда люди забывают о больных. Возможно, вспомним, если заболеет кто-то из близких, но тогда мы просто отворачиваемся. И нет, не потому что мы бездушны, нам просто больно, больно смотреть на его страдания, или просто страшно оказаться на его месте. Знаете, им не нужна ваша жалость, ваши чувства, они тоже бояться, им просто нужна ваша, пусть и мнимая поддержка. Я не говорю, что есть кто-то идеальный, мы не вправе осуждать, я просто хочу в который раз напомнить. К этому крику привыкли уже все, даже те, кто кричит. -Я не понимаю тебя. -Я рада – дверь с демонстративным грохотом захлопнулась. Так каждый день, дочь уверена, что всегда права, мать же убеждена в обратном. Они ни разу нормально не говорили. Только крик, который давно не имеет смысла. «Ну что же поделаешь, если она даже не хочет меня понять?» - так думает каждая. Этому, пожалуй, конца не будет. Через день все снова повторится. Но не в этот раз, не в этой семье. Три слова изменят все, и это не банальное « я люблю тебя», такие слова уже два столетия ничего не меняют. Просто в один день отец позовет к себе дочь. -Твоя мать больна - произнесет он тихо хриплым от слез голосом. Да, он плакал, никогда в этом не признается. О таком и не спросят, не принято. -Шутишь? – вопрос, конечно, неуместен, но это первое что приходит в голову. Так и не услышав ответ, дочь с каменным лицом выйдет из кухни и только, когда закроет дверь в свою комнату на ключ, расплачется, как маленький ребенок. Она ведь не плачет никогда, и мать ей безразлична. Но она не может, не может ее оставить. Они еще так много не сказали. А как же те редкие вечера, когда все смеются от души возле телевизора, кидают в друг друга пульт, обливаются соком и просто счастливы? Их практически не бывает, но это лучшее из того, что было. Она - эгоистка и в данный момент думает, как эгоистка. Никто и не спорит. Наверно, она правда маленькая, мы всегда будем слишком малы для потери родителей. Можно плакать, никто в дверь все равно не постучится. Так может продолжаться всю ночь. Утром же все сделают вид, что ничего не произошло. Она уйдет пока все спят. В университете никто и не подумает спросить, все ли в порядке. Никто и знать не хочет. Всех давно устраивает подставная улыбка. Она еще неделю будет избегать разговоров и неловких взглядов. -Ты ведь не настолько бесчувственна – тихо кто-то постучится в дверь впервые за много лет. -Настолько – крик пронизывает стены, бьет по стеклам. Не сухой крик, даже не крик, а писк сквозь слезы. -Ты же плачешь - шепот, который все равно не будет услышан. Нелепо, немного смешно. Это не тот случай, когда прячут эмоции и чувства, но… Кажется, если всегда держать все в себе, можно и с ума сойти. Просто в один день взорваться, начать биться головой о стену, кричать на все предметы, которые видишь, бить посуду о стол или тихо сойти с подоконника без воплей и слез. Страшнее только одно, выбор есть не у многих. А если и есть, кому рассказать, не поймут, никогда не поймут, в любом случае не поймут. И не потому что не хотят и не пытаются. Просто для каждого предел чувств разный. Кому-то для счастья достаточно улыбки ребенка, а для слез – хорошо написанной книги. А кому-то и счастья никогда не почувствовать, и до боли не дойти. В этом никто не виноват. На мир все смотрят своими, непохожими на другие глазами. Придется смириться. -Ты не уйдешь! Слышишь? Нет! Ты не можешь. – Пронзительный шепот. Даже он в такие моменты пронзителен. Эти белые стены в палате слышали немало таких горячих слов.- Я люблю тебя, всегда любила. Прости, слышишь? Прости - уже на коленях возле бледного лица дочь держит трясущеюся руку. - Слышу, знаю - неслышно произносят губы. По законам жанра сейчас должно произойти улучшение, и все будут счастливы. Но прошу прощения, это не сказка, как и жизнь, к сожалению, а может и к счастью. Так ведь она имеет хоть какое-то значение. Март. Замечательный месяц цветущих тюльпанов, пустых обещаний, новых разочарований, светлых слез. -Два месяца, не больше. Мы бессильны. – Такие слова в таких стенах режут души многим, даже не режут, а рвут медленно на мелкие кусочки. Осталась только вера в чудеса. Но и она не вечна. Ничто не вечно. Эти два месяца пройдут спокойно, без улучшений, только хуже с каждым днем, но все уже к этому готовы. А на улице этот месяц. Такой типичный и незримый, как и сама болезнь. Это уже вошло в привычку, утром один звонок и обещание прийти к вечеру, и, не успев оглянуться, уже у кровати с больной матерью. Слов никто не произносит, здесь всегда так, в самом начале громкие слова о выздоровление и будущем счастье, потом слова все тише, и, в конце концов, и вовсе нет. Это немой диалог, который словами не передать. Наверно только в таких разговорах звучит вся правда, правда тихая, но самая желанная. Все уже знают, что будет дальше. Веры давно нет, только ожидание, ожидание самого страшного. Нет смысла плакать, нет смысла говорить о том, что можно сделать, и кто виноват, ничего все равно уже не изменить. День Рождения – это, наверно, практически для каждого день улыбок, счастья, радости, приятных сюрпризов в любые времена. Последнее время она постоянно улыбалась, не только последнее. Она всегда улыбалась. Нет, это вовсе не значит, что она была счастлива. В который раз повторюсь, улыбка ничего не значит, достаточно заглянуть кому-то в глаза и поймешь это. Но мы не смотрим людям в глаза, мы даже этого боимся, боимся узнать правду. Сегодня она улыбалась по-настоящему или просто обманывала себя. Какая разница? Главное она старалась верить. -Привет, мам. Я сегодня приду раньше. Я соскучилась. – тихим, как утренний ветер, голосом она старалась обрадовать мать. -Не нужно. Развлекайся. Сегодня твой день. Поздравляю, я люблю тебя. -Я все равно приду. -Нет, только время потеряешь. -До вечера - дочь уже собиралась положить телефон, но… Мама никогда не говорила «прощай». Это страшное слово может привести к ужасным последствиям. Просто оно может стать последним. -Прощай. -Что? Нет, мама, – хриплым от страха голосом она просто прокричала, плевать, что подумают другие. Ответа нет. – Ответь, прошу. Не может быть, нет, нет, нет, нет… - крик, слезы. Она и не заметила, как упала на пол. Кажется, она целую вечность так сидела и повторяла ненавистное «нет». К ней подходили, что-то спрашивали, пытались поднять, помочь, а она только могла повторить: «Ее нет, я люблю ее. Нет, нет, нет…». Уже и слез не осталось только эти сухие слова. Так прошло два дня. Она просто не хотела выходить из этого состояния. На похоронах ей высказывали соболезнования, но она не слышала, она хотела быть на месте матери. Когда гроб засыпали землей, она хотела спрыгнуть в могилу, но отец ее остановил, тогда она просто вырвалась и пошла прочь. Пройдя это серое кладбище, она выбежала на дорогу под грузовик. Водитель не успел затормозить и сбил ее. Больше всего она боялась всю оставшеюся жизнь винить себя за слова, когда-то сказанные матери. Ее жизнь прошла стремительно и незаметно. Никто ее и не вспомнит через три года. Именно этого она и хотела.