Сломавшийся...

Юнги-я, мой цветочек, я так соскучился. Мне так не хватает твоих нежно мятных волос, длинных пальцев, что каждое утро щекотали мои бока, пока я заваривал нам кофе. Мне так не хватает твоего голоса и вечерней игры на пианино. Я помню как ты ругался на меня когда я курил, а сейчас меж моих пальцев зажата ментоловая сигарета, ведь тебя больше нет рядом. Ты знаешь, как я упивался твоим телом, стройными ногами, шеей, прекрасным торсом и изящными руками. Ты всегда ухмылялся ловя на себе мой восторженный взгляд. Тебе нравилось, как я с упоением наблюдал за тобой, когда ты писал песни, ты знал, что я любил наблюдать за тобой когда ты работаешь. Знаешь, сейчас я сижу в нашей квартире, на балконе, укутавшись в одеяло. Тебя всегда смешило, когда я так делал, ты говорил, что так я похож на маленького ребёнка, а я обиженно дул губки, от чего ты смеялся ещё больше, а затем нежно меня обнимал. Но после одной неудачи ты изменился. Я больше не видел того улыбчивого и счастливого Юнги, к нему на смену пришёл злой и холодный, совершенно чужой мне человек. Ты начал пить, очень много пить, наша квартира была завалена бутылками от алкоголя. Ты страдал, а вместе с тобой страдал и я. У нас больше не было тех весёлых вечеров. Мы не смотрели глупые фильмы о любви и не дурачились в постели. Ты замкнулся в себе, оттолкнул меня. Мы почти не разговаривали, а короткие диалоги обычно заканчивались ссорами и битьём тех самых бутылок из под дешевого алкоголя, что ты заливал в себя литрами. А затем... ты заболел. Рак. Врачи сказали, что могут лишь продлить твои мучения, при условии, что ты перестанешь пить. И ты перестал, но ненадолго. Я ходил с тобой на каждую процедуру, видел как противно тебе было смотреть на фальшивые приветливые и ободряющие улыбки людей в белых халатах. Ты все так же пил. Ты хотел остановиться, но просто не мог. А мне оставалось лишь тихо наблюдать со стороны и по крупицам отдавать тебе свою любовь, надеясь, что болезнь отступит. С каждым днём ты становился всё бледнее и бледнее, если бы не твои мятные волосы, что уже изрядно поредели после химиотерапии, то тебя можно было бы не заметить на белых простынях, что я так заботливо застилал каждое утро. Наши ссоры стали ещё жестче, ты мог даже ударить меня. Многие спрашивали почему я не уходил. Ответ был один. Потому что люблю. Тебя не стало через год... Я всё ещё не понимаю почему ты ушёл? Юнги, ответь, почему? Я ведь так люблю тебя, так люблю, Юнги... Я наверно сошёл с ума, ведь я чувствую как ты обнимаешь меня, утыкаясь носом в шею, всё как раньше, вот только тебя нет. Это лишь бред моего больного мозга... *** Чимин, докурив очередную ментоловую сигарету, встал, подошёл к перилам и взглянул вниз. 17 этаж. — Юнги-я, прости что так долго. Я иду. Молодая пара, сидевшая во дворе, увидела летящее вниз тело. Девушка вздрогнула когда оно с силой ударилось об асфальт и расплылось по нему лужицей, поднимая клубок пули, а парень лишь поморщился. Они не вызвали скорую или полицию, они просто ушли. Мёртвому ведь не поможешь.