Попутчики

      Маленький комментарий: таймлайн рассказа немного опережает текущие события в "Цикле".       «Твою мать, ТЫ ГДЕ?»       «Не ори на меня... Еду»       «Где ты едешь?»       «Из города выезжаю»       «Не пизди. Ты все еще у этого черта в гостях»       «Блять. Геолокация»       «Сам подключил»       «ААА! Я ловлю такси. Честно. Ни одной машины»       «Еще раз: за тобой приехать? Пока не поздно»       «Только не говори мне, что вы еще трезвяком сидите и ждете меня... ЫЫЫЫ. Придурки»       «Не беси меня. Так что?»       «Не дергайтесь. Я доберусь»       «Ладно»       «Ты меня любишь?»       «Выебу»       «И это правильный ответ» ..........       «Сел в самолет. Через два часа буду»       «Хорошо. Я уже выехал от наших. Подожду в аэропорту»       «Ты как там?»       «Нормально. Соскучился. А ты?»       «В порядке. Хочу увидеть тебя»       «Уже скоро»       «А где смайлики?»       «При встрече»       «Все будет хорошо. Все наладится. Веришь?»       «Тебе – да» ..........       Олег притормозил у ворот и посигналил охраннику, мол, открывай. Тот высунулся из сторожки, вгляделся в номера, сверился со списком гостей на авто и, кивнув, исчез у себя. Шлагбаум медленно пополз вверх.       - Вот же ж система. Не войдешь и не выйдешь без контроля, - усмехнулся молодой человек, обернулся назад – возле высоченного забора, огораживающего особняк, с территории которого он только что выехал, стоял высокий мужчина в мешковатом пальто, с собранными в неряшливый пучок длинными, ярко-рыжими волосами и махал ему рукой. – Хотя может так и надо... Меньше любопытных, - он тяжело вздохнул и посигналил на прощание. Высунулся в окно и крикнул:       - Не стой под дождем – замерзнешь, тыковка отвалится!       - Езжай уже, - отмахнулся рыжий. – И давай быстрее назад. Водка сама себя не выпьет.       - Помощника привезу, - пообещал Олег и нырнул в прохладное нутро еще толком не разогревшегося салона. Переключил дворники на следующую скорость, и те весело зашуршали, гоняя воду по лобовому стеклу.       Декабрь, блин. Новый год. На улице +5 и ливень. Зашибись погодка. Олег цокнул языком и вырулил из элитного района частных особняков на грунтовую размякшую дорогу, ведущую к трассе.       - Могли бы уж разориться и асфальтом закатать подъездные пути-то, - проворчал он, чувствуя, как внедорожник проседает, утопая колесами в грязи. Но едет. Хорошо, что не на своем «гольфике» поехал – тут бы и оставил тачку.       Олег пощелкал кнопкой управления радиостанциями на руле, остановился на любимой рок-волне, где, слава яйцам, не пели про Новый год, Снегурочек и прочие «джинглз беллз». Сет из проверенных английских рок-хитов в самый раз. Бодрит, ибо...       Настроения праздничного – ноль. Да и откуда ему взяться? Конец года выдался... не очень. Если вкратце. А если с подробностями, то Олег об этом думать не хотел. Хотя бы сегодня. Тем более, он прилетает. На пару дней. И на эти пару дней Олег планировал отключиться и забыть о проблемах. О том, что в какой-то момент его тщательно выстроенный гармоничный мир рухнул, сам он оказался в аутсайдерах, и все, что пока еще держит на плаву, спасает от малодушного желания закрыть лицо руками и прошептать: «Я больше не могу. Не могу. Я не такой сильный. Хватит. Пожалуйста», друзья.       И он. Человек, ради которого Олег обязан быть семижильным с непробиваемой броней. Обязан выстоять. Иначе грош цена его золотым правилам. Грош цена его обещаниям. Грош цена словам: «Я люблю тебя».       Да, Олег справится. В конце концов, никогда не поздно начать все сначала. Нет выхода только из могилы. А минуты слабости у всех случаются...       Что за?..       Олег резко надавил на тормоза, среагировав буквально за секунду до потенциальной трагедии. Спасибо отработанным навыкам водителя со стажем. Какой-то умалишенный вылетел на дорогу, намеренно кинувшись, размахивая руками, ему под колеса. Не то чтобы скорость была большая, но достаточная, чтобы при неудачном стечении обстоятельств переломать ненормальному кости.       - Ты что творишь? – Олег в бешенстве выскочил из машины, намереваясь как следует врезать идиоту. Мелькнуло злое: неужели подстава? Решили добить, твари, еще и обвинением в наезде на человека? Как сие можно развернуть в громкий скандал Олег знал не понаслышке. Сам спец по грамотной подаче новостей.       - Братан, братан, братан! – псих вскинул руки вверх, помахал ими, мол, спокуха, не надо лишних движений, сначала выслушай. А затем сложил их у груди в умоляющем жесте. – Выручай, а?       - Тебе жить надоело? – с хмурым видом уточнил Олег, немного расслабившись.       От придурка в оранжевом дутике, разъедающего цветом сетчатку глаза, даже на расстоянии несло шикарным водочным амбрэ. И в общем, понятно, что это не подстава, а действительно идиот. В говнище бухой идиот. Ряженый, как подросток на модной диксотЭке в деревенском клубе. Кислотную куртку дополняли ядовито-зеленый шарф, драные скинни в стразах и высокие синие ботинки на шнуровке. Красавчик, чо.       - Как раз наоборот, - незнакомец убрал с лица челку и шмыгнул носом. Качнулся, как от штормового порыва ветра. – Очень еще пожить хочу, но если я не приеду вовремя к своему... своей, короче, бабе, мне пиздец. Выручи, а? – он переступил с ноги на ногу. – Докинь хотя бы до центра. Сколько скажешь - заплачу.       - Такси вызвать не вариант? – поморщился Олег, вглядываясь в чудика. Отчего-то показавшегося знакомым. Если абстрагировано, если убрать эту одежду и общий взъерошенный вид, то парень действительно красавчик. Без шуток. Темноволосый, темноглазый, с классическими правильными чертами лица.       - Да блять! – камикадзе-неудачник с досадой поморщился и раздраженно:       – Час пытаюсь вызвать, братан. Сука, ни одной машины. Ни одной! – экспрессивно размахивая руками. - Гребаный Новый год! А здесь – ни души. Ну ты сам глянь по сторонам! Ты первый выехал из этой долбанной местной Рублевки за целый час!       Олег хмыкнул, внезапно узнав психа в куртке цвета «вырви глаз». Ага, вот и примечательная родинка возле правого глаза. Тут уж без сомнений. Бывают же встречи. Но чудик его, судя по всему, не признал. Впрочем, ожидаемо. Олег провел по коротко, почти под ноль остриженным волосам, поправил очки... Он сам на себя сейчас не похож. Да и этот типок в таком накате, что маму родную не признает.       - Залезай, - Олег махнул рукой на машину.       - Здоровья тебе и твоим близким, милчеловек! – воскликнул ненормальный и витиеватой траекторией не ищущего легких путей обошел внедорожник по кругу. – Ток это... я промок, как свинья. Ничего?       - Куртку сними и положи на заднее сиденье. Пусть просохнет, - бросил Олег, возвращаясь за руль. Увеличил мощность печки. Час под дождем в собачий холод... Бедолага. – Куда везти-то?       - Десантируй в центре. Если не сложно. Там всяк проще такси зацепить, - парень встряхнул куртку и кинул ее на заднее сиденье. Шумно высморкался. – Это... Ща... Отолью, - добавил он, отходя к обочине. Вжикнул молнией, следом зажурчало, раздался стон облегчения. – Фуф. Хорошо.       - Тебе куда надо? Конкретно, - крикнул Олег, настойчиво повторив вопрос. Решил, что в центре этот фрукт, скорее, в неприятности влипнет, чем поймает такси и доберется до своей... пары.       Молодой человек усмехнулся. Ладно. Пусть будет баба. Хотя все, кто знал данного персонажа, а знали его многие, так же был в курсе, кто числится у него во вторых половинах. Но о таких вещах не принято говорить, ведь так? Настолько не принято, что это-то и стало частью вала проблем, грозивших погрести под собой Олега. Никому нет дела до твоей личной жизни, пока ты не мешаешь. Но если чем-то помешал...       - В Клинцовку, - отозвался спонтанный попутчик и полез неуклюже в машину. С координацией наблюдались явные трудности. – Далековато. Так что, не парься, братан. Вывези хотя бы из этой элитной дыры.       - Я еду в ту же сторону. Мне в аэропорт, - заметил Олег, помогая ненормальному усесться и пристегнуть ремень безопасности. Поморщился от резкого водочного выхлопа.       - Перебрал, ага. Так получилось, - виновато признал парень. – Окно можно приоткрыть?       - Нужно, - фыркнул Олег. – У меня кофе остался в автокружке. И пара таблеток активированного угля в бардачке найдется. Надо?       - Ты, верно, мой спаситель, посланный мне небесами, - хохотнул псих. Тряхнул мокрыми волосами и заправил длинную челку за уши. – Димитрий, - протянул руку. – Можно просто Димча.       - Олег, - ответил на пожатие водитель. Пристегнулся сам, завел машину – «Вольво» тихо, утробно заурчал. Осторожно газанул... Не застряли. Отлично.       – Так. Теперь точнее насчет Клинцовки. Куда именно? – спросил еще раз Олег.       - Чо правда до места добросишь? – оживился «можно просто Димча».       - У меня еще два часа в запасе есть – успею, - кивнул Олег.       - Ща я тебе в навигаторе забью точный адрес. Ну почти точный. Потом покажу дорогу. К моим корешам без поллитры и Сусанина не доберешься, - пробормотал чудик, тыкая в экран мобильного.       - Ну... Сусанин так-то не очень хорошо навигатором отработал, - заметил Олег со смешком.       - Да хуй с ним, - отмахнулся Димча. – Ой, прости, братан.       - За что?       - Матерюсь много. Я вообще, типа, воспитанный и все такое. Моментами. Иногда. Редко, - он снова громко хохотнул. – Но тут в такой компании выпивать пришлось... Епти, ни одна цензура не пропустит этот святой базар.       - А ты вообще какими судьбами тут? – поинтересовался Олег, выруливая наконец на трассу.       - Подожди... – оборвал его Димча, посерьезнев. - Пару тонн норм будет? Или больше? - деловито. - Ты скажи. Мне не жалко. Реально выручил.       - Ничего не надо, - улыбнулся Олег. – Будем считать, новогоднее чудо.       - Не, братан, неудобно. Давай хоть бензина капнем на пятихаточку. Символически, а? – настаивал Димитрий.       - Дык полный бак, - Олег указал на приборную панель. – Успокойся. Не надо ничего.       - Ладно. Как скажешь, - сдался Димча. – Держи тогда мою визитку. Если чо надо будет по моему профилю – свисти. Вообще не вопрос. Помогу. Бесплатно, конечно. Ну и там... Так можешь звякнуть, если какие проблемы – у меня связей доху... Много, в общем.       - Понял. Спасибо, - Олег мельком глянул на визитку. Точно. Не ошибся. Надо же...       Интересно, а этот узнает его или нет? Все-таки пересекались не один раз на тусовках светских, да и к ним на работу Димитрий заглядывал. – Так какими судьбами?       - Форс-мажор, - бросил Димча. – Мы, короче, с моим... моей бабой...       - Как бабу-то зовут? – хмыкнул Олег.       - Вик... Вика.       - Угу. Хорошее имя, - едва удержался от смешка Олег.       - Да, так вот... – Димитрий растекся по сиденью, устроившись с удобством, вполоборота к водителю. Подцепил автокружку. – Где, говоришь, активированный уголь?       - В бардачке поищи.       - Ага. Надо протрезветь. Иначе пиз... трындец мне. Не, ты не подумай, я не загульный и не запойный. Ничего такого. Просто знаешь, вот бывают люди как люди. Все у них по полочкам и пучком. А есть такие, как я.       - Какие?       - Ебанько, - пожал плечами Димча со смиренным видом, как бы со спокойствием просветленного дзен-буддизмом монаха принимая свою участь. – Не влип в историю – день прожит зря.       - Часто влипаешь?       - Чаще, чем хотелось бы. Особенно, если прибухну. А мой... моя Викуся из разряда, знаешь, терпил. Такие, как он... она терпят, терпят таких вот ебанько, как я, а потом в один прекрасный момент ка-а-ак ебанет! – Димча громко хлопнул себя по коленкам. Вместе с кружкой. В которой булькнуло и плеснулось. – Ой! – он поставил кофе на место. Сдул упавшую на лицо челку. – Говорю же, ебанько, - пробормотал себе под нос, разглядывая джинсы. – Не пролилось, - с облегчением.       - И что? – заинтересованно спросил Олег, спрятав улыбку. Занятный тип. Очень занятный. Раньше близко общаться не приходилось. Так, издалека. И на уровне: «Здравствуйте – До свидания».       - Ничо хорошего, - ответил Димитрий. – И ведь не орет никогда, по роже не даст, к примеру. Просто молчит. Молчит, сука, как партизан. Нахуй пошлет и все. Молчит. И, блять, хоть убейся. Я как-то накосячил нефигово. Не то чтобы изменил, ничего такого, но, скажем так, увлекся слегка... другим... другой бабой, ага. Ну и так вышло, что он... она увидела, как мы целуемся. Не взаправду. Долго объяснять, - запнулся, помолчал, о чем-то вспоминая. - Та мадам – тот еще психолог-экспериментатор, - сквозь зубы пробормотал парень. – В итоге мой... моя Викуся просто вышла покурить. Ничего не сказала. Точнее, как... Сказала, что еще раз увидит – все дружно пойдут нахуй. Но я и так туда хожу с периодичностью раз в месяц, так что... не событие, - и пожал плечами.       - Железные нервы, однако, - усмехнулся Олег. Подумав о том, что, в общем-то, здорово, что этот занятный персонаж бросился под колеса его машины. Лишних мыслей не будет. Пока туда-сюда, уже и самолет сядет. Да и Димитрий... ощущался своим в доску. Харизматичный товарищ. Мимика подвижная, речь живая, жестикуляция активная – энергичный. И простой, как пять копеек. Располагал к себе сразу и безоговорочно. Стоило признать, его присутствие странным образом успокаивало и расслабляло.       - Титановые, - подтвердил Димча после паузы. Он то и дело отвлекался на мобильный – строчил смски. Олег догадывался кому. – У меня характер, признаться честно, не подарок. А Вику...се фиолетово. Вообще по барабану. Ну почти, - он вдруг нахмурился. – Не знаю, почему мы вместе. То есть... Я-то знаю... Это еще поискать надо человека, который такого долбоеба, как я, вытерпит. Мне об этом всегда мой кореш наилепший талдычит, чтоб его, - он фыркнул и качнул головой. – А вот Вик...а. Не знаю.       - Любит тебя? – предположил Олег с улыбкой.       - Знаешь, был момент, когда я уже почти поверил в то, что нет. Не любит. Достал я е... ее. И как в той приговорке, любовь прошла – завяли помидоры. Мы давно вместе, - Димча покрутил кольцо на безымянном пальце. – Ну и всякое было. Люди сходятся и расходятся. Что-то идет не так. А ты не можешь понять, что именно и почему. А он... она молчит. И тебе остается только ждать. Приговора, - Димча потер щеки. Вздохнул. – Обошлось. Но я запомнил. Это чувство. Когда можешь потерять. Все потерять. Страшное оно. Как будто смотришь в пропасть, а дна нет. И вот ухнешь туда и будешь падать, падать, падать. И никак не сдохнешь.       - Мрачновато, - вставил Олег.       - Так и есть.       И Димча снова схватился за телефон... Прочитал сообщение. Улыбнулся.       - Дурак дураком, но чуть не умер от счастья, когда Вик...уся согласилась расписаться со мной, - вдруг сменил тон Димитрий, просветлев лицом. - Реально чуть не умер – отравился каким-то местным винищем в Дании. Думал, если выживу, то вообще в завязку уйду, - короткий смешок. – Но... такие обещания быстро забываются, да?       - Вы расписались в Дании? – переспросил Олег.       - А... ага. Ну... так вышло, - Димча закашлялся. – Блять, какую я хуйню порю... – себе под нос. - Слышь, братан, тебя сильно напряжет, если я скажу, что живу с мужиком? Если да – без проблем. Высади вон там и забудь.       - Не напряжет, - сухо произнес Олег. – Нормально все.       Димитрий выдержал паузу, вглядываясь в невозмутимое лицо водителя. Кивнул сам себе и произнес:       - Хорошо. Ладно. Может, мне заткнуться? А то у меня язык - что помело. Могу пиздеть часами за троих.       - Нет. Не молчи, - Олег сглотнул вязкий ком, внезапно образовавшийся в горле. Ощутив неприятную пустоту в желудке. Сделал несколько глубоких вдохов и выдохов. Повторил про себя: «Скоро. Скоро он будет со мной. Скоро я его увижу».       - У меня проблемы. Серьезные, - решился Олег на откровенность. - У меня и у моего любимого человека. Говорить о них не хочу. Не могу. Такие обстоятельства. Хотя очень хочется, хоть кому-нибудь. Плохо мне. Тяжело. Поэтому... я рад, что ты сейчас здесь. Так легче, - проговорил он, безотрывно глядя на дорогу.       Дождь лупил по стеклу, по бокам мелькали неясными тенями складские строения, базы, автосервисы и строительные супермаркеты – свет от фонарей освещал лишь дорогу. Впереди развилка – съезд на проспект до центра и выезд на окружную до аэропорта. Олег повернул, оставив слева огни ночного праздничного города.       - Если есть обстоятельства – значит, не говори, - произнес Димча, задумчиво уставившись в окно. – Хоть кому-нибудь - не надо. Лучше поговори с тем, кому не все равно. Потому что... люди – чертовы эгоисты. И чужие проблемы им до пизды. Одно дело – так, подсесть на уши. И совсем другое... чтобы тебя услышали. У меня таких людей немного. Тех, кто меня слышит. И я ими очень дорожу. По правде говоря... без них я ноль без палочки. Без Вика своего ноль без палочки. Так-то. И я не о работе и прочем общественном.       - Я понял, - Олег коротко глянул на попутчика. – У меня есть близкие мне и дорогие люди. Но они и так по уши во всем случившемся дерьме. Последнее дело сейчас – пойти трещинами. Поэтому... к черту. Новый год же, - он слабо улыбнулся. – Ты мне так и не рассказал, что делал в элитном поселке вместо того, чтобы быть сейчас со своей Викусей, - не удержался от беззлобной шпильки.       - Бля, если бы Вик узнал, что я его в жены заделал и в бабы определил... – Димитрий заливисто расхохотался. – А любимый человек? – он вопросительно выгнул бровь. С намеком.       - Да, - Олег хмыкнул. – Он. Не она. Так что, можешь не шифроваться под натурала. Все в порядке.       - Хах. Вот это совпадение, - Димча подался вперед и обдал алкогольными парами. – Давно вместе?       - Прилично, - кивнул Олег. – Тоже всякое бывало. Он... непростой человек. Закрытый очень. Кремень. Понадобилось время, чтобы... ну... все поменялось, - неловко закончил.       - Да все люди не простые, и у каждого своих историй за плечами - на пятьсот томов хватит, - философски заметил Димча.       - Возможно.       - А-а-а, братан, тормозни, а? – Димитрий резко побледнел и судорожно прикрыл рот ладонями.       Олег плавно сбросил скорость и свернул к обочине. Димча тут же вывалился из машины, а через пару секунд донеслись характерные звуки.       - Ты там как? - крикнул Олег, отыскивая под подлокотником влажные салфетки. – Живой?       - Живой. Вроде, - отозвался Димча и снова согнулся пополам. – Вот тебе и хваленая эко-водка тройной очистки... – пробормотал он, отплевываясь. Немного задержался – глотнуть воздуха. Отдышавшись, забрался в машину. С благодарностью принял салфетки и вытер лицо. – Пиздец. Вот я проблемный, да?       - Нормально. Случается. Таблетки и кофе. Должно полегчать.       - Я по ходу аж протрезвел, - удивленно произнес Димитрий, скорчив забавную физиономию. – Уж встряхнуло так встряхнуло.       - Зато приедешь огурцом, - подбодрил Олег. – Погнали?       - Да, давай, - Димча прислонился виском к прохладному стеклу, подхватил снова кружку с кофе, сделал несколько осторожных глотков. Прислушался к своему организму. Закинулся активированным углем. – У меня есть оправдание, - он со значением поднял вверх указательный палец. - С этими архаровцами дашь слабину – за человека считать не будут. Чмом лошарным до конца дней останешься. А марку надо держать! – наставительно. – Репутация истинного джентльмена, слово пацана, мужик сказал – мужик сделал... Ну и так далее по списку.       - Какими архаровцами? – уточнил Олег. Димитрий уже в который раз умудрялся отвлечься от истории своих злополучных похождений, в ходе которых он оказался в закрытом элитном поселке.       - Кароч, слушай сюда и готовь платочки... Ах да, платочки, - Димча смачно высморкался во влажную салфетку, шмыгнул носом. Заерзал в кресле, покрутив головой, прикидывая, куда бы ее засунуть, полез назад – спрятать в карман сохнущей куртки, пихнул при этом водителя тощей задницей, обтянутой драной джинсней, в висок...       Олег хмыкнул и, уклоняясь от вертлявой пятой точки попутчика, приметил крупную надпись «Fuck You», выложенную стразами. Там, где полагается. Вкус у Димитрия... специфический, конечно.       Димча же с громким плюхом уселся на свое место и снова завозился, отвлекшись на ремень безопасности, кружку кофе, никак не желавшую вставать в отведенное ей место у подлокотника, и укатившуюся под сиденье таблетку.       – Сука, простыл по ходу, - феерично чихнул, едва не приложившись лбом о приборную панель. – Это плохо. Я когда болею – сам себя ненавидеть начинаю, - доверительно сообщил он, наконец прекратив елозить и толкаться.       - Дима! – Олег вдруг начал понимать, о чем говорил его попутчик, когда убеждал, что характер у него не подарок и вообще – он та еще проблема. Если представить себе, что это мелкое ростом, не выдающееся комплекцией недоразумение каждый божий день наводит такую суету, как сейчас в машине, словно в салон человек десять набилось... Как бы со стороны посмотреть – потешно, но вот жить с ним!       - Да-да-да, - закивал, как китайской болванчик, Димитрий. – В общем, обычно мы с Виком каждый год тридцать первого декабря...       - Ходите в баню? – не стерпел и вставил Олег.       - До бани еще дело не доходило, - отрицательно мотнул головой Димча. Пропустив подколку мимо ушей. – Можно попробовать как-нибудь. Интересно, где очнемся? Кстати, Вик... Вот клянусь тебе, Вик, возможно, самый разумный и трезвомыслящий человек на планете Земля. Просто само спокойствие и выдержка. Но если заложит за воротник... Основательно заложит, не по-детски... Пизда котятам. Горжусь им в эти моменты, - прозвучало действительно с неприкрытой гордостью.       - И? – подталкивая в нужном направлении, протянул Олег.       - Вот. Да, - спохватился Димитрий. - В общем, тридцать первого декабря мы, как правило, празднуем Новый год в его баре... У него есть бар. Два, - и для пущей убедительности показал на пальцах.       - Ага.       - Он крутой.       - Я понял, - Олег затрясся от смеха. Вот же фрукт!       - В смысле и бары крутые, и Вик крутой, - продолжил настойчиво пояснять Димча. - Про «Black&White» и «Сиесту» слышал же?       - Пфф... А то ж! – Олег цокнул языком. - Не только слышал, но еще в курсе, какой наезд был на «Сиесту» в прошлом году, - хотел было добавить, что лично к нему обращались насчет заказной статьи. Ну, как обратились – так и пошли по грибы, по ягоды. Не его эта тема – помогать рейдерским захватам. Но вовремя промолчал. Олег еще не решил, стоит ли вообще упоминать, что они, вроде как, знакомы. И так неплохо общаются.       Димитрий опять отвлекся на телефон. В связи с чем на пару секунд замолчал, быстро строча ответ. Улыбка его при этом стала еще шире.       - А знаешь, кто все разрулил? – с апломбом спросил Димча, вернувшись к разговору. К слову, не обратив внимания на то, что его случайный попутчик знает о подробностях битвы за «Сиесту».       - Ну?       - Я. Я так-то за своего Викусю врагам пасть порву и спинной мозг из позвоночника достану, - бахвалился Димча. – Поэтому реально говорю, есть проблемы – можем перетереть.       - Иди ты... Не надо тебе таких проблем, - усмехнулся Олег. – Я, в общем, тоже не один разбираюсь. Есть тут... бригада.       - Ну а чо ты тогда киснешь? – не понял Димча.       - Устал? – пожал плечами Олег. – Может, не такой боевой, как ты. Не такой оптимист. Я всю жизнь, знаешь, как комнатное растение, в общем-то, прожил. Если что и случалось – сначала родители слюни подтирали, а потом он мне спину прикрывал. А тут такая ситуация... Он в Москве, а я здесь разгребаюсь. И как по лезвию ножа... Иной раз уже сам не понимаю, кто друг, кто враг. И подвести его не могу, сечешь? Вот это давит. Что спрятаться некуда. Вот я, вот риал лайф... Засунь свой идеализм куда поглубже и действуй.       - Ну, знакомо, знакомо, - хмыкнул Димча. Почесал подбородок. Потер зачем-то приборную панель пальцем. – Я тебе вот что скажу... Я вообще чувак хоть куда и суперхиро. Но по-честному если... – он понизил тон, заговорил тише. - Всякой там хуйни не боюсь – у меня-то как раз все наоборот. Если надо, махну левой рукой и с чистого листа начну – не вопрос. Слюни подтирать некому было. Точнее... – пауза. - Был брат. Близнец. Погиб, - почти сухо, кратко, но затаенную боль Олег услышал. - И остался я один. Совсем один, понимаешь? Я из-за ссоры с матерью даже не приехал на его похороны – в Нью-Йорке тогда жил, - снова пауза. - И это теперь со мной до конца жизни камнем на сердце останется. Дел наворотить я мастер. Но... – усмешка. - Появился Вик. И я... Он не моим был. Не моим. Впрочем, тогда уже ничьим. Брата он моего любил – вот такая Санта-Барбара. У меня от него башню сорвало, чесс слово, - пылко. - Он охуительный, правда.       - Я знаю, о ком ты, - признался Олег.       - Ну да, нас многие знают... – задумчиво произнес Димча. - Это ничего, что я так откровенничаю? – ни с того ни с сего дернулся он. - Меня иногда несет, - виновато. - Особенно когда речь о Вике заходит. Не то чтобы я первым встречным всю подноготную вываливаю... Просто ты выглядишь реальным пацаном, по понятиям, что ли, - добавил он, глядя в упор на попутчика.       - Откровенничай, - Олег коротко взглянул в ответ. - Дальше салона этой тачки не уйдет.       - Хорошая, кстати, тачка. Твоя? – опять спонтанный комментарий. При этом Димча с видом знатока окинул оценивающим взглядом салон, пощупал обивку на потолке, погладил кожу сиденья.       - Не, - Олег прикусил губу. - Я сам на «гольфике» гоняю. А мой - на «Вольво». Его это машина.       - Надежный внедорожник, - вынес вердикт Димитрий. - Так вот... – так же внезапно, как съехал с темы, он к ней и вернулся. - Короче, что касается лично меня, моей работы... Меня на понт и на слабо не возьмешь – сам в этом профи. Кого хошь за язык подтяну. Случалось, что и с криминальными авторитетами беседы интеллектуальные вел, - самодовольно. Излишней скромностью Димча точно не страдал. - Ну и партнер мой по бизнесу, Костик, тоже не пальцем деланный. Нормальная у нас с ним команда. То, что там обо мне люди, думают... Чхать с высокой колокольни. Серьезно. Пофиг. Но блин... Когда дело касается Вика... – тут он сдулся. И ссутулился, поникнув плечами. - Я боюсь остаться один. Снова. Знаешь... вот тогда, когда думал, что он меня кинет... Клянусь, как девка на эмоциях, едва не ревел в подушку ночами. Больно было – врагу не пожелаешь. Поэтому... знаешь, братан, у всех у нас есть слабости. Все мы устаем. Все мы чего-то боимся. Это нормально, я думаю. Это по-человечески, - завершил логически свою мысль. И выжидающе посмотрел на собеседника.       - Наверное, - ушел от ответа Олег. Сам не зная, почему. Мысль была простой и очевидной. На поверхности, как говорится. Но отчего-то услышалась очень интимной.       - Главное, руки не опускать, - жизнеутверждающе продолжил Димча. - Пока не один... Вот если остался один – тогда стоит призадуматься, а нахуя все надо? Не, люди разные, конечно, у каждого свои заморочки. Кто-то, может, тащится от одиночества. Но для меня самый большой страх – потерять Вика. Пока он рядом, я чувак хоть куда и суперхиро. Он для меня больше, чем любимый человек, понимаешь? – подался вперед и заглянул Олегу в глаза, словно проверяя, постиг ли тот глубину и масштабность высказанного признания. - Он друг. Партнер. Ближе у меня никого нет. Я как-то думал, что даже если он меня... ну... взаправду разлюбит... я его не отпущу. Останусь. В любом качестве.       - А что? Такое может быть? У тебя остались сомнения? – Олег быстро глянул на собеседника - Димкино лицо все еще находилось слишком близко. Понятием личного пространства парень не озадачивался. Снова проскочило, что энергетика у него потрясающая. Есть такой тип людей, которым стоит только где-нибудь появиться, и они сразу перетягивают все внимание на себя.       - Нет, - Димча отстранился, глянул на экран мобильного, поджал губы. - Сейчас нет сомнений. Но хрен знает, верно? Жизнь – штука странная.       - Лучше не думай об этом. Придумаешь лишнего, - хмыкнул Олег. – Если сейчас все хорошо – живи с этим «хорошо». Наслаждайся тем, что есть. Потому что, да... Жизнь – штука странная. И непредсказуемая. Сегодня так, а завтра как приложит по башке... обухом, - он помолчал. – Но я с тобой согласен. Насчет «пока не один». Иной раз не хватает услышать от кого-то стороннего то, что и сам знаешь. Банальное, но до мозга костей верное. После которого смотришь своим страхам прямо в лицо и думаешь... Херня все это. Прорвемся. Пока есть ради кого.       - Во, братан, истину глаголешь! Так что, давай-ка, улыбнись, - Димча хлопнул Олега по плечу. Сморщился. И...       - Апчхи! – Димитрий чихнул так, что у Олега засвербело в носу. - Блять. Вик меня убьет, - уныло.       - Он же, вроде, само спокойствие и выдержка? – напомнил Олег.       - Взглядом. Он умеет убивать взглядом, - угрюмо пояснил Димча. - Как посмотрит – так только один вариант остается: на коленки упасть и прощение вымаливать.       - И часто ты так делаешь? – развеселился Олег, представив себе эту картинку.       - Никогда, - категорично бросил Димча. - Обычно психую, хлопаю дверью и иду курить. Часа на два.       - А потом?       - А вот потом уже... – собеседник с независимым видом пожал плечами, - на колени и вымаливать прощение. Потому что он никогда не мирится первым! – возмущенно. - Может неделями молчать. Серьезно. Я как-то решил проверить.       - И чего?       - Ничего. Через две недели понял, что моего упрямства не хватает – это первое, второе – соскучился, третье – без секса тоже как-то не фонтан... Пардон за подробности. Четвертое – люблю его так, что уже не до гордости. В той ссоре мы так-то оба не правы были, - добавил Димча сердито.       - Две недели – срок! – присвистнул Олег. – Я бы не смог.       - Как говорит мой наилепший кореш Руся, чтоб его... «У ненормальных свой способ развлекаться», - процитировал приятеля Димитрий и снова зашебуршился. Начал регулировать кресло, выискивая более удобную позу. Несколько раз пихнул Олега в бок. Усидчивость – не его сильная сторона.       Трасса, подсвеченная фонарями, извилистой огненной змейкой убегала за горизонт, заканчиваясь из-за причудливой игры света и тени где-то в объемным черном небе, грузно завалившемся на землю. Однообразные в своей текущей серости поля сменялись небольшими, кажущимися в темноте неприступными лесными массивами. Фоном играл Stereophonics «All In One Night»: «Four o'clock in the morning... I'm driving all over the road...»       И оба попутчика погрузились в свои мысли, вслушиваясь в музыку, попавшую под настроение.       - А мы не ссоримся, - задумчиво произнес Олег. - Может, пару раз за все годы. Да и то... Это больше к вопросу расстановки приоритетов.       - Ну и? Разобрались, что, кто и кому должен? – моментально оживившись, заинтересованно спросил Димча.       - Да. В целом у нас ровно все. Хватает приключений на работе, - усмехнулся Олег.       - Скучные вы... – покачал головой Димитрий и закатил глаза.       - Дима! – вспомнил вдруг Олег.       - М?       - Ты опять ушел от темы.       - Аааа, Семен Семеныч... – Димча хлопнул себя по лбу. - На чем я остановился?       - Ты еще не начал, чтобы останавливаться, - хмыкнул Олег.       - Бля, со мной всегда так, - тяжелый вздох. - Руся говорит, что я не человек, а ходячий пиздельный ящик.       - В этом есть свои плюсы. Иногда, - заметил Олег добродушно.       - Ла-а-адно, - протянул Димча. - Значит, так...       - ...каждый год тридцать первого декабря, - в сотый раз начал рассказ Димитрий, - мы с Виком празднуем Новый год в одном из его баров, а первого рано утром валим за границу, дней на десять. Телефоны отключаем и кайфуем. Но в этом году мы чет подумали и решили остаться в городе. Наши друзья дом себе отгрохали – мы к ним как раз и едем. Они вообще затворники жуткие. Что патлатый, что Руся...       - Кто? – не понял Олег.       - У нас своя милая гей-тусовочка, ага. Неважно, - отмахнулся Димча. - Патлатый давно нас звал погостить недельку-другую у них, но летом не сложилось. А тут... Почему бы и нет? Вчера мы покидали вещички в багажник машинки и рванули к ним. Вечером посидели душевно. Руся кулинарит отменно. Патлатый на гитаре бренчал. Он музыкант. Мультиинструменталист. Талантливый, сука. Алекс Новиков – слышал такое имя?       - Фигасе у тебя друг, - с уважением пробормотал Олег. – Кто ж Алекса не знает?       - Ну он у нас не слишком-то популярен, - заметил Димча. - Так, в узких кругах. У нас на улицах его не узнают и за автографами не кидаются. Ну, в Москве, Питере – еще может быть. А вот за бугром – да. Звезда. Ну а Руся... Мирра то есть... его загадочная вторая половина, о которой любят строить догадки в тамошней желтой прессе... – Димитрий запнулся. - И я все распиздел, блин, - с досадой, потешно прикрыв рот ладонями.       - Успокойся. Не мой сорт сенсаций, - рассмеялся Олег.       - А какой твой? – заинтересовался Димча, всем корпусом повернувшись к водителю.       - Политика, - просто ответил Олег.       - Журналист, что ли? – догадался Димитрий.       - Да.       - Я ведь тебя знаю, да? – наконец озарило Димчу.       - Встречались, - подтвердил Олег. – В холдинге. Бывшем «Наше». А ныне «Арт Альянс Групп». Да и на тусовках виделись. Тебя сложно не запомнить.       - Чего сразу не сказал?       - А зачем? – пожал плечами Олег. – Оно тебе надо? Просто случайные попутчики. Просто говорим.       - И то верно, - согласился Димча, внимательно разглядывая собеседника. – Теперь я понял, кто ты и что у тебя за проблемы. Наслышан.       - Да здесь все уже наслышаны, стоит только представиться, - зло бросил Олег, скривившись.       - Ты немного иначе выглядишь, кстати, - Димча кивнул на остриженные почти под ноль волосы Олега, взъерошил собственные.       - Так вышло, - рассказывать о том, что обрился он в момент нефигового срыва, не хотелось.       - Слышь, братан, все наладится, - с уверенностью произнес Димча. - Мерзко, конечно. Вся эта грязь, что на тебя вылили... Мерзко, - выплюнул.       - Да сплетни – ладно, - вздохнул Олег. - Там в другом замес. Но повторюсь: это вот тот случай, когда молчание – золото.       - Не настаиваю. Но тоже повторюсь... Визитка моя у тебя есть. Понятно, что тут мои связи – дутый мыльный пузырь. Ну, я так предполагаю. Что у вас свои промутки, и не левому чуваку в них влезать...       - Правильно предполагаешь, - немного грубовато ответил Олег.       - Я тебе сейчас тему одну расскажу, - хохотнул Димча, ничуть не задетый резкостью собеседника. – Мы с Виком – люди публичные, и кости нам не перемыл только ленивый. Ну и... Сам понимаешь, с чем иногда приходится сталкиваться. В общем, как-то раз приезжаем мы с утра в «Black&White» и обнаруживаем, что какие-то ублюдки испоганили нам стену. По задумке, видимо, эти придурки хотели написать: «Здесь собираются гомики», но что-то пошло не так... – он ехидно оскалился. - Торопились по ходу, и буква «г» у них растеклась, а в «м» не дописали крючок. В общем, в итоге вышло: «Здесь собираются лолики». Вик ржал до слез. А я сфоткал сей шедевр. И знаешь, что? – с азартом.       - М?       - У Вика знакомый держит рекламное агентство, в котором один весьма талантливый парнишка работает. Илюха. Так вот он умудрился из этой надписи сделать целую рекламную кампанию. Может, помнишь, по городу баннеры висели... Черный фон, белая надпись: «Где собираются лолики?» И ниже: «Ответ на...» И ссылка на наш сайт. Страничку открываешь, а там сразу высвечивалось: «Лолики собираются здесь!» и начиналось слайд-шоу из фотографий с лучших вечеринок, которое завершалось этим хреновым граффити. Илюха даже смешных чудиков придумал под рекламную компанию – тех самых лоликов, типа отвязные чуваки, которые знают, где крутые тусовки.       - Прикольно. Очень здорово, - одобрительно произнес Олег. – И да, что-то такое смутно помню.       - Фишка на сто процентов сработала! У нас даже голландцы права перекупили на этих «лоликов». Сейчас там в одном клубе проводят «лолик-пати», - гордо добавил Димча. – Это я к чему... Если пустить побоку эмоции и включить мозг, часто ситуацию можно вывернуть в свою пользу.       Олег пристально взглянул на Димчу. Хмыкнул. Качнул головой. И пробормотал:       - Ну приблизительно как-то так мы сейчас и действуем... Эмоции, правда, отключить сложно.       - Это всегда самое сложное, - пожал плечами Димитрий, посерьезнев. – Но возможно. Если знаешь, что на кону... Кто... – отстраненно. И отвернулся к окну.       Новая пауза. А фоном Tricky «Blood Of My Blood»: «And I can't run away, I'd always be here... Even when I'm long gone, you and me, we're strong». Пронзительно и в точку.       - Короче, если захочешь выпить, потрындеть за жизнь... Не вопрос, - Димча очнулся первым.       - Спасибо. Но ты ведь понимаешь, что вряд ли? – прямо спросил Олег.       - Хах, - усмехнулся Димча. - Случайные попутчики, понял.       - Нет, дело не в этом, - качнул головой Олег. - Просто... Вот я тебя сейчас подкину, и у каждого своя жизнь продолжится. Вся эта кутерьма. Проблемы, не проблемы – это ладно. Но мы вон со своими друзьями видимся редко. Вдвоем бы побыть.       - Ну в общем, да. Наверное, - согласился Димча. - Хотя у нас с Виком другая тема: мы со своими друзьями тоже видимся редко, а вот общения с кем не попадя – выше крыши. Специфика работы. Хотя и у тебя общения должно быть с перебором. Как у журналиста. Не?       - Вкрай с перебором, - кивнул Олег, поморщившись. - Поэтому и предупреждаю сразу - вряд ли. Если есть свободное время – лучше дома побыть. Вдвоем. Но я рад знакомству, если что.       - Взаимно. В любом случае... навязываться не буду, но при желании... ну вдруг... с удовольствием.       - Я запомнил.       - И мы снова ушли от темы, - пробормотал Димча.       - Ты ушел.       - Ты помог уйти.       - Аахаха! Это заразно, видимо, - рассмеялся Олег.       - Тэк-с... – Димча собрал волю в кулак, напряг лоб, видимо, сосредотачиваясь, и продолжил. - Вчера вечер в целом прошел душевно и идиллически. К морю сходили. У них там хорошо. Я, конечно, в такой глуши жить не смог бы, но иногда... Иногда можно. И я прям настроился: неделю нихрена не делать, есть, пить, гулять и спать. Наслаждаться компанией. Ну и постараться не ссориться с Виком. Прям обещание себе дал, что буду вести себя, как ебанько, но ебанько образцово-законопослушное и виктороцентричное.       - Но не сложилось? – уточнил Олег.       - Не сложилось, - кивнул Димча. - Утром позвонил заказчик один. Падла, весь мозг мне вытрахал, пока ему особняк делал с бригадой. Стопицот раз проект перерисовывал. Но успели, сдали объект в сроки. Считай, дня три назад. И объект сей находится... где?       - В том элитном поселке? – вскинул бровь Олег.       - Бинго! – эмоционально воскликнул Димча. – Так вот. Он, значит, туда уже с семьей переехал... И, сука такая, в шесть утра звонит – что-то там с аркой в холле случилось. Мы с ней и так намаялись. Ну технически нельзя было ее туда ставить! – Олег поглядывал на Димчу и улыбался. Рассказчик из Димки весьма экспрессивный. - Нет, блять, кто ж слушать профессионала будет? Уперся рогом. А он меня уже так достал, что я рукой махнул. Арку хочешь, люстру из венецианского хрусталя в пол, золотой унитаз... Похуй, - Димитрий рубанул ребром ладони воздух. - Ну и все случилось, как случилось. Арка не выдержала – пошла трещинами. Этот в трубку матерится, визжит, слюной брызжет... Мол, ко мне гости скоро приедут, что я им покажу? А я ему где сейчас ремонтников возьму? – Димча толкнул Олега в плечо, словно требуя дать ответ. - Тут за тройную плату никто не поедет! Послать бы его в места не столь отдаленные и потом уже, после каникул новогодних разобраться. А не могу! - он темпераментно выругался и хлопнул по приборной панели. - Хмырь этот – один из местных в законе, да еще свои у него дела с батей Костика. Костян следом названивает, тоже матерится, извиняется, а чего толку? Ну как бы вариантов нет. Собрался, взял инструменты, вызвал такси – поехал. Благо, я сам могу и за архитектора, и за дизайнера, и за строителя, и за электрика, и за отделочника, и за того парня, что швец, жнец и на дуде игрец, - Димча шмыгнул носом. - Снял к хуям эту арку. Проковырялся с ней до обеда, но выкрутился. Подделал ее – типа, дизайнерская фишка. Поставил на место. Условились, что после праздников сделаем по-моему, а не как жопе его всралось. Ну и собираюсь, значит, назад, к своим ехать. Эх... – тоскливый, обреченный вздох. - А этот... Куда, мол, а накатить за Новый год, а обмыть ремонт? Я, грит, ща тебя со своими друганами познакомлю. Ну и... понеслась! Еле выбрался. Инструменты уже там бросил. Время – семь вечера. Вик злится. Такси свободных нет. Дождь льет. Холодно. Поселок – как вымер, все по своим крепостям давно сидят и бухают. Если бы не ты, братан... – закончил Димча с чувством вселенской благодарности в голосе.       - Вот же геморрой! – посочувствовал Олег, глянув на навигатор. Вроде, почти приехали.       - Да-а. С клиентами работать – то еще удовольствие. Иной раз попадаются долбоебы... А, чего там! – махнул рукой Димча. - Скажем прямо, редко адекватные встречаются. Чаще – распальцованные и на пафосе. Аудитория целевая у нашего бюро такая. В принципе, я привык.       - Смотри, Клинцовка... – Олег снизил скорость. - Дальше куда?       - А вот сейчас еще метров триста, и среди деревьев дорожка неприметная будет, - объяснил Димча. - Ага... На нее въезжай. И до развилки. А ты, кстати, чего в том поселке забыл? Живешь там?       - Не, - Олег напряг зрение и цокнул языком – темень непроглядная. И дорога – как танкодром: ухаб на ухабе. - Мы почти в центре живем, в старом доме, пятиэтажке еще хрущевской. Квартира, конечно, отремонтирована на современный лад и сейчас стоит прилично – район престижным считается, - «Вольво» подскочил на очередной выбоине – Олег крякнул. - Но в целом, - продолжил он, - мы скромно. Оба не любители роскоши.       - Такая же фигня. У нас двушка в спальном районе. Могли бы что-то и получше купить, но... обжились, что ли, привыкли? – Димча задумался. - Да и... смысла нет в особняке или большой квартире. Дома только спим, - со смешком.       - Типа того. А в поселке у нас друзья близкие живут - как раз в крепости за высоким забором, - пояснил Олег. - На самом деле, у них симпатичный домик, нестандартный. Тебе, как дизайнеру, вероятно, понравился бы. Хотя... Не суть. В общем, я тоже у них со вчерашнего дня: как номер в печать сдали – так и укатил к ним. Только бы одному не оставаться. Двинулся бы сутки сидеть дома без дела и ждать.       - Соскучился?       - Очень, - честно ответил Олег. - Пару месяцев уже на удаленке. Тяжко. И ни мне к нему не вырваться, ни ему – ко мне. На праздники – и то с трудом. До последнего непонятно было, получится или нет.       - Но ведь получилось же? – улыбнулся Димча.       - Да, - с улыбкой отозвался Олег.       - Тормози! – скомандовал Димитрий. - Сейчас налево и снова до развилки. Проедем дачный поселок и почти добрались.       - Дорога... Атас.       - И не говори. При чем тут в любое время года только на внедорожнике и проедешь. Если такси вызываешь, надо к трассе выходить – сюда они не рискуют въезжать.       - Да уж, забрались в глушь, - Олег включил дальний свет. Из-за непроглядной тьмы, дождя, плотного ряда кустарников и бьющих по лобовому стеклу веток возникло секундное ощущение, что они сейчас прямо на «Вольво» провалятся в кроличью дыру из сказок про Алису. В страну чудес.       - Наглостью будет, если спрошу... – вдруг проговорил Димча. - Твой любимый человек – это... – замялся. - Те сплетни...       - Наглостью. Извини, - отрезал Олег, нахмурившись.       - Понял. Молчу, - вскинул руки вверх Димча. - А ты как Штирлиц... – усмехнулся он. - Если б я тебя не узнал – вообще бы ничего о тебе не узнал.       - Молчание – золото, - повторил Олег. - Тебе, может, и не нужна эта истина, а вот для меня – первое важное правило, - он помолчал, вспоминая строки. Когда-то жутко взбесившие его, так как не давали ответа на прямо заданный вопрос. Но сейчас... Сейчас он их переосмыслил. И оценил. Процитировал:       Молчи, скрывайся и таи       И чувства, и мечты свои —       Пускай в душевной глубине       Встают и заходят оне       Безмолвно, как звезды в ночи, —       Любуйся ими — и молчи.       - Что это? – удивился Димча.       - «Silentium» Тютчева, - бросил Олег. - Слова врут. Всегда. Они никогда не бывают настолько точны, насколько полны и объемны твои мысли и чувства. Правдивы лишь поступки, - добавил он.       - Епти... Задвинул, - хохотнул Димча. - Видать, нефигово тебя припекает, братан.       - Забей, - рассмеялся Олег. - Куда дальше?       - А вон, видишь забор и дом? Нам туда.       Олег свернул в указанном направлении и затормозил. Обернулся к своему случайному попутчику.       - Приятно было познакомиться, Дима. Береги себя. И своих близких, - и протянул руку.       - Мне тоже, - Димча с чувством сжал его пальцы в обеих ладонях. - И ты береги себя. С Новым годом, что ли?       - С Новым годом.       - Эта... – Димча почесал макушку. – Может, слова и врут, но я сейчас от души... Все будет хорошо, - убежденно. - Точно тебе говорю. Даже если будет очень плохо. Жизнь – странная штука. Ни белая, ни черная. Где-то между. Со множеством цветов и оттенков. И нас постоянно кидает через все цвета от черного к белому. А потом назад. Не кидает, только если ты нихуя не делаешь в этой жизни.       - Епти. Задвинул, - фыркнул Олег.       - Аахаха. Ладно. Давай пятюну, братан. Еще увидимся, - Димча отбил «пятерочку», подмигнул и открыл дверь.       - Возможно, - пробормотал Олег, провожая его взглядом       - Увидимся, отвечаю, - Димча спрыгнул с подножки и отсалютовал на прощание.       Олег Киселев, известный журналист газеты N, сидел в машине и с задумчивым выражением на лице наблюдал за тем, как его случайный попутчик – Дмитрий Меркулов ака Димитрий-Димча, не менее известный в городе дизайнер и совладелец бюро «Карменов и Меркулов», чихая и матерясь, шлепает по лужам к аккуратному особнячку, затерявшемуся в лесу на берегу моря. Как навстречу с лаем выбегает немецкая овчарка, затем на крыльцо выходит Алекс Новиков и что-то радостно кричит. К нему присоединяется выразительной внешности, резкий чертами лица темноволосый мужчина, видимо, тот самый Мирра-Руся. А в дверном проеме замирает Виктор Терентьев, Вик.       И смотрит на Димчу. А тот на него.       Словно никого и ничего вокруг больше нет.       Наверное, так и есть. Для них. В этот момент. Если подумать, у каждого в жизни есть такой момент, когда вселенная схлопывается и замыкается на одном-единственном человеке...       «Приземлились».       «Я в аэропорту. В зале прилета. Жду»       «Иду».       У Олега Киселева этот момент растянулся на годы.       И, кажется, шансов, что мир вокруг станет прежним – необъятным и многолюдным, бессмысленным в своем многообразии и обширности, нет. Потому что он ему, такой, не нужен.       Без человека, спешащего сейчас к нему, не нужен.       - Олег... Леля...       - Петя...       - Родной мой. Я так соскучился. Без тебя.       - И я, Петя. Очень. Поехали. Нас ждут.