что мне стоит сказать тебе, глупый брат?

что мне стоит тебе сказать?.. как убил я тех, кого так любил, как меня, обманутого, влекли, чтоб не смог ни ударить, ни обвинить, чтобы я — идеальный кунай в руке — навсегда остался для них никем, чтобы в ворох перьев я прыгнул сам — и остался там? и остался там... что мне стоит сказать тебе, глупый брат? как ходил по лезвию без конца, как смотрел и видел тебя — юнца, как жалел, убив навсегда бойца, как в груди вызревали плоды свинца, или как выхаркивал я себя, выживал, лелея тот день, где я, пред тобой упав, обрету свой путь и смогу уснуть? и смогу уснуть... что мне стоит сказать тебе? как сказать, что я был счастливее всех людей, обретя тебя, и в душе моей беспрестанно ныло, как дикий зверь, чувство — вечное, что весь мир; что не жил я, если бы не любил? как сказать тебе, братец, что я сплошал? что, ступив однажды на этот путь, я не смог вернуть тебя — не вернул, я тебя смутил, навлекая ад — и я сам сгорел, и тебя сжигал? мы с тобой, как проклятые, несли на руках к могилам своим цветы. на могилах, мелькая, цвели слова: здесь лежат все те, кто не смог сказать и облечь обрывки горючих фраз в нечто важное. в важных нас. что мне стоит сказать тебе? я молчу. что сказать тебе, если мои слова не имеют ни смысла и ни конца? что тебе, отото, всё по плечу, что я сделал всё, что теперь хочу, что, смотря вновь в твои глаза, я обрёл себя?.. я обрёл себя. и, наверно, не сказано лишь одно: как бы ни был ты далеко, в этом мире — или же там, в другом, сквозь ту тьму, что я сам создал, чем бы ни был теперь финал, помни, брат: я люблю тебя. я безумно люблю тебя.