Деточка

Заканчивается первый в этом сезоне спектакль, премьерный для столицы нашей Родины и очень-очень важный. Мы все устали. Люся вымученно улыбается, а Ася, прощаясь, старается скорее убежать домой. И я их понимаю, ведь я тоже здесь не задержусь надолго. Собравшись, спускаюсь по лестнице вниз, желая лишь одного: добраться побыстрее домой и уснуть. Но на площадке между двумя лестницами стоят трое девчонок-подростков. И я понимаю, что проскочить их не удастся. Одна из них, совсем коротко обстриженная, первой оборачивается на звук моих шагов. Оборачивается и смущённо улыбается, словно не веря глазам. Сколько ей? Тринадцать, четырнадцать, пятнадцать? Не больше. Совсем ещё юная, можно сказать — «деточка». И движения такие, чуть загнанные, будто стесняется, робеет. Быть может, так и есть. Я спускаюсь поближе. Она смотрит на меня, а глаза такие щенячьи-щенячьи и в них столько непередаваемого восторга, что очень хочется улыбаться. — Распишитесь, пожалуйста, — протягивает мне фотографию с маркером и замирает, боясь вздохнуть. — Ну, давай, распишусь, — хитро улыбаюсь, глядя ей прямо в глаза, — Деточка, — и смеюсь про себя. — Спасибо, — её личико озаряет счастливая улыбка, когда я возвращаю ей размашисто подписанный снимок, — И за спектакль спасибо! Вы чудесно сыграли! Видно, что эти слова ей даются с трудом, она боится, смущается. Но она рада, искренне рада. Я улыбаюсь и благодарно киваю ей на прощание. Ухожу, и понимаю, что, возможно, мы никогда больше не увидимся. А может быть, встретимся ещё не раз. Я не знаю, как её зовут, но мне это и не нужно. Она счастлива, а значит свою миссию я исполнил. Может это моё призвание — радовать вот таких вот «деточек»?