Мой закат

Безыдейны стихи, бесталанны, И не дышат, не видят давно, В них герои — блядьё и болваны, Не талант, а нещадное дно. И не гре́зит, не ведает автор, И отнюдь он теперь не поэт, Ничего не осталось от правды, Только о́тзвук и призрачный свет. Обеднели и рифмы, и слоги, Неказистою сделалась речь: В ней остаток тупых демагогий — Только э́тим нельзя пренебречь. И когда́ истощились просторы Подсознанья далёких глубин? Лишь часы — одинокие воры — Мне шептали: "Ты будешь один". И летели за днями недели, Леденели закаты в тиши, Я сидел у больной колыбели, Моя муза шеплата: "Пиши". Но темнело над заревом небо, И волос я лишился седых, Никогда я поэтом и не был, А стихи — это бремя младых: Только в них беспристрастная сладость, Только в них эта юность кипит, Там и рифме синонимом — "младость", Там и жизни синоним — "пиит". Ну а я... истощился да высох, Для меня затворился Парнас, Я вернулся давно за кулисы И свечою ночною погас.