Выстрел.

      Выстрел. И мой разум уже не в реальности. Мой разум просто не хочет верить. Разве это справедливо?       Перед глазами, затуманенными слезами, четко вижу Джеймса. Жаль, не бегущего. Жаль неживого.       Выстрел.И мой крик пронзает собственные уши. Мой крик заглушает боль внутри. Что мы сделали не так? Когда все пошло под откос?       Когда он убил человека? Когда приехали к моем мудаку-отцу? Когда я ударила следователя? Или это произошло еще в доме у Джеймса, когда мы съебывались нахер из города?       Выстрел. И приходит мой конец. Конец моего ебучего мира, который держался последний месяц на Джеймсе. Который был разрушен, до его танца с закрытыми глазами, который был разрушен до его эпичного удара своего бати и угона его же машины. Который был разрушен до Джеймса.       Теперь он разрушен и после…       Это сложно. Любить сложно, особенно в такие моменты. Лучше бы я не влюблялась в этого психопата. Лучше бы не уезжала с ним. Лучше бы мы не останавливались в том доме. Лучше бы не приезжали к папе. Лучше бы…       Лучше бы, но я не хочу вычеркивать эти дни из моей серой никому нахуй ненужной жизни. Теперь нахуй ненужной даже мне… Я просто хочу вместе с Джеймсом. Вместе с Джеймсом ехать в угнаной тачке и слушать одну песню на протяжении нескольких часов. Вместе с ним лежать на песчаном берегу под ночным небом и смотреть друг другу в глаза. Вместе ходить по магазинам и кафешкам без гроша в кармане…       Но теперь мы уже не угонем чужую машину и не ограбим заправку. Не сможем, не то что полежать на берегу, мы не сможем посмотреть друг другу в глаза, ведь теперь его глаза закрыты. Закрыты навсегда. Не сможем посидеть в кафе и поговорить о планах на будущее. Не сможем. — Пустите!       Бешенные рывки сердца заставляют вырываться все сильнее, переполняя чашу. Чего именно не понятно.       Пульсирующие виски заставляют бежать быстрее под протестующие крики, а порой бессмысленные выстрелы в небо. Это не мои крики, так зачем мне их слушать? Идите все нахер!       Дрожащие колени заставляют плюхнутся в песок, царапая кожу. Но лучше так, чем смотреть, из далека на человека, которого ты больше никогда скорее всего не увидишь. Лучше так.       Лучше взять еще теплую руку, минуту назад державшую пистолет, посмотреть на его умиротворенное лицо, хотя я бы на его месте была зла на столько, что казалось бы что ударю любого. Хотя я и так зла, но ударить причину я не могу. Мне будет еще хуже… Лучше лечь рядом перевернуть слегка Джеймса на бок и смотреть в его лицо. Такое прекрасное и страшное одновременно.       Мне не было так ужасно даже когда на меня хлестала кровь из шеи того маньяка-насильника. Мне не было так ужасно больно…       Поэтому лучше держать холодеющую руку Джеймса и умирать вместе с ним. Может не как он -физически, но умирать. И так это мой конец. Конец моего ебучего мира, державшегося на Джеймсе, и рухнувшего в тот самый момент, когда рухнул сам Джеймс…