(Не)Забвение

Я работаю библиотекарем сколько себя помню. Всю свою жизнь я к этому готовился. Я знал, что будет иногда скучно, но даже не представлял насколько. День за днем, неделя за неделей, месяц за месяцем, год за годом, десятилетие за десятилетием. Когда же все это началось? Когда зародился мир? Или когда меня придумал создатель? Откуда тогда пришел создатель? Зачем он создал нас и зачем ему эта библиотека? Не знаю, ничего не знаю. Казалось бы я хранитель знаний, одно из мудрейших существ вышедших из-под его длани, но даже я не знаю всего и не берусь гадать о его замыслах. Я лишь принимаю книги, каталогизирую их и укладываю на выделенное им место. У каждого есть такая книга. Книга жизни. После его смерти она попадает ко мне, я просматриваю её, запоминаю, записываю её номер и отвожу на нужный стеллаж. Каждая из них уникальна и прекрасна по своему. Как снежинки, каждая ярко блестит в свете солнца, каждую стоит рассмотреть отдельно. Каждый раз смотря в эти книги я будто проживаю их жизнь, испытываю их эмоции, понимаю причины их поступков. Трудно это, часто выматывает. Особенно трудными бывают года, когда кто-то из них что-то не поделил с другими. Тогда поток книг увеличивается и я работаю много лет без сна, раз за разом переживая один и тот же ужас. И зачем это им? Если все заканчивается одинаково, пусть и с другими лицами, но все те же в итоге пожимают руки и все заканчивается. Как и жизни сотен тысяч тех, кто уже никогда не добавят новых строк в свои книги. Глупо все это как по мне, но это не входит в мои обязанности. Интересно, каково было бы поговорить с ними? Узнавая о них я словно ближе всех к ним, но одновременно и так далеко, что и не передать словами. Вы бы назвали это чувство одиночеством, но я знаю его, то одиночество, что испытывают люди. Но сравнивать мой случай с вашим, словно воду с кровью. День за днём, неделя за неделей, месяц за месяцем. Поток книг увеличился, снова они начали это. Ничему они не учатся не берегут свои жизни, но возможно этим они и прекрасны, своей недолговечностью. Сотни, тысячи книг имели один и тот же мотив, один и тот же настрой. Полную уверенность в своей правоте и ни капли присущего таким ситуациям страха. Все они тянулись к одному. Заглянув в одну из книг я увидел картину. Словно спрут охвативший яркую, тёплую сферу, с зелёными лесами, бескрайними полями и безбрежными океанами. Знакомое чувство проскочило в моем сознании… В моем ли? Просмотрев все следующие книги внимательнее я нашел причину. Их мир охватила смерть, спрут, виденный мной ранее замыслил что-то недоброе, решил отобрать этот теплый свет. Среди них, словно яркая звезда восстал он. Обычный человек, прошедший множество страданий и лишений, мучимый одиночеством и печалью, такими знакомыми мне… Мучительно сильно захотелось приблизиться к нему, мои руки и руки сотен тысяч моих товарищей были обращены к нему. Раздался скрип. Это я налетел на рабочий стол сжимая белыми от напряжения пальцами книгу. Я должен найти его. Кто же такой создатель. Зачем я здесь? Я крепко прижал книгу к груди. Я иду.