Остров одиночества.

2 день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Дни тянутся долго, словно тесто... Как давно не ел я нормальной пищи, не пил нормальной воды, не наслаждался вкусными рулетами. Сладкими, вкусными рулетами! Ах, я бы всё сейчас отдал за кусочек такого рулета... Но нет — мне приходится сидеть здесь, в этом морозильнике, отрезанном от цивилизованных поселений, среди грязекрабов и хоркеров! Если бы бедному Цицерону представилась возможность отправиться в прошлое и подумать получше... Слышащий отправил меня на верную смерть. Ах, как мило с его стороны! Как смешно! Как дерзко! Как мерзко! 4 день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Мать осталась одна; никто за ней не ухаживает... Эта мысль сводит умирающего Цицерона с ума. Кому ещё нужна она так сильно, как мне? Я вам скажу: никому! «Мать Ночи — это пережиток прошлого»,- говорила глупая, продажная Астрид. И где она теперь?! Раскаивается перед Ситисом в Пустоте! 7 день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Тут всего один день, и он вечен. Хохот меня покинул. На самом холодном острове всего Тамриэля сидит Шут с самым холодным сердцем. Звучит-то как. 8 день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Питаться тут особо нечем — всех местных хоркеров я давно уже убил, а другие сюда просто не заплывают. Каждый кусок для меня дороже всего на свете. Моя одежда промерзла насквозь, так же, как и все мое тело. Мне пришлось выпотрошить хоркера и спать внутри, чтобы не умереть. Цицерон не такой дурак, как все думают. О нет, он ещё покажет! Если доживет... Я бы с радостью выбрался отсюда, да вот только дурацкие грязекрабы проломили днище лодки. Теперь до берега только вплавь добираться. А это уж совсем безумная-безумная идея... 12(?) день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Эта тишина. Чарующая, пугающая, отравляющая, душащая, прекрасная тишина. Я её слышу. Тишину ведь можно слышать?! А Цицерон слышит... 13(?) день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Мысли в голове путаются; я хочу смеяться, но ничего не выходит. Я даже не могу открыть рот, чтобы что-нибудь произнести. Руки меня не слушаются, эти записи — единственное, что поддерживает во мне хоть какое-то здравомыслие и помогает считать время. 15(?) день месяца Начала Морозов, 4Э, 201г. Каким же хорошим было время, проведенное с Матерью... Это было таким хорошим временем. Такая печаль. Такая обида. ??? Бедный Цицерон. Выбраться бы отсюда. Но отсюда нет выхода. Нет-нет-нет. Это — безумие. Это — Пустота. Но я вернусь к матери, и мы будем вместе. Вместе-вместе-вместе, в Бездне!