Пепел

В день, когда ты забудешь меня, ты не будешь прежним. Станем старше, мудрее, и время нас поменяет. Если вдруг ты останешься тем заводным и нежным... Хотя впрочем о чем это я? Ведь так не бывает. Может быть, ты увидишь меня во сне и представишь, Как мы медленно бродим по старому зимнему парку, Я болтаю о разном, но ты меня остановишь, Улыбнешься, посмотришь в глаза и возьмешь меня за руку. Может в старости или хотя бы немного раньше Ты запишешь на рваной бумажке одно лишь имя, Но опомнишься, бросишь ее в голубое пламя. Но от этого боли опять же не станет меньше. Я не знаю, какой ты сейчас, да и если честно Не хочу узнавать, это глупо и бесполезно. Безрассудно ножом проводить по зажившей ране. Я измотана, ведь за окном уже утро раннее. Нет причин, по которым ты мог бы со мной остаться. Если спичка потухнет ее не зажечь вторично. И, возможно, писать это глупо и неприлично, Но я пепел храню, это может другим показаться Непонятным, бессмысленным, черт, а какая разница? Ты мог выслушать, даже когда я несла несуразицу... Помню, как ты на ушко шептал мне порой "проказница" И смеялся... мы вместе с тобой ожидали пятницу. Я училась в субботу, ты - нет, это мне не нравилось, Но потом у тебя обязательств еще прибавилось, Ты стал реже писать мне, в итоге совсем забросил. И уже нету сил... вот так время с любовью расправилось.