Стучало разбитое сердце

Вся процедура – вечное страдание. Он пытается освободиться, борется изо всех сил, но тщетно. Он по-прежнему лежит на спине, пока о его обгорелых конечностях заботятся. Заменяют искусственными. Из человека он превращается в машину. Но пока его тело достраивают, душа распадается на части. Он просто хочет увидеть ее. Узнать, что она в порядке. Стук собственного сердца громко раздается в ушах. Кровь кипит. На руках красные пятна, но их не стереть – его руки испачканы навсегда. Эти пятна будут постоянно напоминать о его ошибках. И о ней. Последняя деталь на месте – черная маска, скрывающая его лицо. Звук его дыхания эхом отражается в маске, разносится по всей комнате. Он поворачивает голову влево, туда, где стоит его мастер. И прежде всего он спрашивает… Где она? С ней все хорошо? Она мертва. Сердце стучит громче. Быстрее. Как это возможно? Она только что была здесь, а он был рядом с ней. Она не могла умереть. Но умерла. И это твоя вина. Этот голос возникает в голове и обустраивается тут, пускает корни, повторяясь снова и снова. Это твоя вина. Это всё твоя вина. Мысль становится громче и громче, заглушая биение сердца. Он свободен. Стук его сердца прекращается. Оно умирает. И он вместе с ним.